**«Viaje de negocios» con sabor a traición: la nota que lo cambió todo**
Llegué a casa agotado después de un día duro de trabajo. Dejé el maletín junto a la puerta y entré en la cocina, donde mi mujer, Lucía, freía unas croquetas.
—Me mandan de viaje mañana —dije secamente—. Prepárame la maleta.
Ella se giró, frunciendo el ceño con desconfianza:
—¿No hay otro? Qué raro… un viaje en fin de semana…
No respondí. Me encogí de hombros y fui a cambiarme.
Al día siguiente, me fui. Pasaron dos días, y de pronto, estaba de vuelta. La casa estaba en silencio. Ni rastro de Lucía ni de nuestro hijo, Pablo. Era por la tarde, la hora en la que siempre estaban en casa.
—Qué extraño —pensé mientras colgaba la chaqueta.
Saqué el móvil y llamé a Lucía. Sin respuesta. Iba a intentarlo de nuevo cuando vi un papel sobre la mesa de la cocina. Una nota. Las líneas estaban escritas con una calma que contrastaba con el pánico que crecía en mi pecho.
«Javier. No nos busques. Estoy harta de las medias verdades, de las mentiras y de la distancia. Pablo se ha venido conmigo a casa de mi madre. Necesitamos tiempo. No llames. Si de verdad me quieres, respétalo.»
La leí varias veces. El corazón se me encogió. Me senté en la silla, mirando al vacío. Los recuerdos de las últimas semanas vinieron a mi mente…
El nuevo director en nuestro departamento llegó sin aviso. En lugar del respetado y mayor José Luis, ahora estaba ella: Ana María Fernández. Fría, segura de sí misma. Se rumoreaba que el puesto lo consiguió por enchufe, pero nadie se atrevía a decirlo en voz alta.
En la primera reunión, dejó claro que no toleraría errores. Disciplina, puntualidad, nada de relajarse. Llegué un minuto tarde y su mirada me atravesó.
—Apunte lo que he dicho —dijo con voz afilada—. No habrá una segunda oportunidad.
Pasaron tres semanas. Todos intentaban adaptarse. Yo me esforcé. Y, al parecer, ella lo notó. Un día, me llamó a su despacho.
—Trabaja bien. ¿Por qué no ha ascendido antes? —preguntó, jugueteando con un bolígrafo.
—No lo sé —respondí con honestidad.
—El viernes hay una feria importante en Madrid. Irá usted. Evalúe el equipo, tome notas. Y quizás… —hizo una pausa— …hablaremos de un ascenso.
Dentro de mí, todo se negaba. Le había prometido a Pablo ir al parque ese fin de semana. Él estaba ilusionado. Y Lucía… seguro que sospecharía algo.
Pero fui.
Y, como si el destino se burlara, en el tren me tocó compartir vagón con Ana María. Llevaba un conjunto sencillo pero elegante, y parecía casi… humana.
—No se preocupe, no muerdo —sonrió—. Este viaje le vendrá bien.
Hablamos todo el camino. En el hotel, nuestras habitaciones estaban… juntas. Dudé si era casualidad.
Y esa noche… llamaron a mi puerta. Al abrir, estaba ella. Con una botella de cava en una mano y chocolate en la otra.
—¿Puedo pasar? —preguntó en un susurro.
Todo ocurrió rápido. El cava, la conversación, su mirada… su mano en mi hombro… Un beso al que no me resistí.
Al volver a casa, noté algo raro. Lucía estaba fría, pero no dijo nada.
Hasta que… Encontró el rastro de pintalabios en mi camisa.
—¿Y esto? —su voz era tranquila, pero helada—. Sabía que ese viaje no era normal.
Gritos, lágrimas, reproches. Yo callé. Esa noche dormí en el sofá.
Y al día siguiente… la nota.
Quedé allí, con el papel temblando entre mis dedos. No me di cuenta de las lágrimas hasta que cayeron. Nunca lo quise. Nunca lo planeé. Pero sucedió.
En el trabajo, seguí con mi rutina. Ana María actuó como si nada, fría y profesional. Cuando me ofreció otro viaje, respondí con firmeza:
—Lo siento, no iré. Le prometí a mi hijo, y no pienso fallarle otra vez. Hay otros compañeros igual de capacitados.
Ella alzó una ceja:
—¿Sabe que esto puede costarle todo?
—Lo sé. Pero ya he perdido demasiado.
Salí sin mirar atrás.
Ese fin de semana, llevé a Pablo al parque. Le compré un helado, lo subí a los columpios. Mientras reía, sentí paz. Por primera vez en mucho tiempo… calma.
Otro consiguió el ascenso. Lucía no regresó de inmediato, pero un mes después, empezamos a hablar. Poco a poco. Como adultos.
Y aprendí, para siempre, que la carrera nunca vale más que la familia.
