Sombra antes de la felicidad

Author Carmen FernándezReading 8 minViews 29

La Sombra en la Víspera de la Felicidad

En un pueblo tranquilo al pie de las colinas, donde la niebla cubría los campos al amanecer, Rosalía celebraba su despedida de soltera entre risas y brindis con sus amigas. Al día siguiente, se convertiría en la esposa de su prometido, Alejandro. La fiesta estaba en su apogeo: copas chocando, música, alegría. De pronto, llamaron a la puerta. Rosalía, ajustándose el vestido, fue a abrir.

—Buenas noches— dijo una anciana con voz suave y algo apenada. Su rostro, surcado de arrugas, le resultaba vagamente familiar.

—Buenas noches— respondió Rosalía, sintiendo cómo el aire se cargaba de tensión mientras esperaba las palabras de la desconocida.

—Vengo a advertirte: no te cases con Alejandro— soltó la mujer de golpe, clavando en Rosalía sus ojos oscuros como carbones.

—¿Qué? ¿Por qué?— preguntó Rosalía, aturdida, sin comprender qué ocurría.

—

La víspera de su boda, sus amigas le habían preparado una despedida de soltera como era costumbre. Los últimos años, Rosalía vivía en una casita humilde en las afueras del pueblo, heredada de su abuela. Las paredes eran de piedra, el suelo de madera, y tras las ventanas crecían viejos olivos. Aunque el trabajo quedaba a una hora de camino, nunca se quejó. El aire olía a tomillo, a peras maduras y a rocío mañanero. Por las mañanas, las hojas susurraban; al anochecer, cantaban los grillos. Aquella vida sencilla le llenaba el alma de una paz que jamás encontró en la ciudad.

Sus amigas le propusieron celebrar en un restaurante elegante, pero ella insistió en hacerlo en su casa. No era solo una despedida de soltera, sino también un adiós a su refugio, a ese rincón de calma.

Alejandro, su prometido, se negaba rotundamente a vivir fuera del pueblo. «Quizá de viejo me apetezca un huerto— decía—, pero ahora no pienso perder medio día en el camino. ¿Qué tiene de bueno este lugar? ¡Es un aburrimiento!»

Rosalía asentía en silencio. La casa seguiría ahí; iría los fines de semana. Pero sus visiones de la vida chocaban a menudo: discutían por lo trivial y por lo importante— dinero, vacaciones, cómo criar a sus futuros hijos. Alejandro siempre era el primero en hacer las paces: le traía flores, la llevaba a cenar, le juraba amor. Sus sentimientos eran intensos, apasionados, como un aguacero de verano.

¿Amaba ella a Alejandro? Apartaba esos pensamientos. Cuando se detenía a reflexionar, en lugar de emoción, encontraba un vacío frío y profundo que devoraba todo lo que amaba: sus libros antiguos, el té en su taza favorita de azulejos, incluso su gato, que ronroneaba en su regazo. Le daba miedo. Sabía que eran solo imaginaciones, pero le parecían tan reales que se le erizaba la piel.

Rosalía no amaba a Alejandro. Aun así, iba a casarse. Él era diez años mayor, seguro de sí mismo, exitoso. «Con él no te faltará nada— susurraban sus amigas. Rosalía asentía, ocultando sus dudas. El día de la boda llegó. El vestido blanco colgaba en el armario, tan hermoso como aterrador. Hoy, champán y risas; mañana, la promesa ante el altar.

Entre el bullicio, Rosalía apenas oyó el golpe en la puerta. Pensó que era su imaginación, pero el llamarón se repitió. Nadie más estaba invitado. Se acercó a abrir.

—Buenas noches— dijo una mujer mayor. Parecía una maestra de otro tiempo: pelo gris recogido en un moño, blusa bajo un jersey oscuro, falda larga y zapatos gastados. Pero sus ojos grises la traspasaban como si leyeran su alma.

—Buenas noches— contestó Rosalía, esperando una explicación.

—Llámame Doña Mercedes. Soy la madre de Javier— se presentó la mujer.

—¿Le ha pasado algo a Javier? ¿O a Luis?— preguntó Rosalía, alarmada. Javier era su vecino; Luis, su hijo. La esposa de Javier se había marchado años atrás, dejándole al niño y deudas. Él no se rindió: trabajaba duro y criaba a Luis con firmeza pero cariño. Rosalía, como buena vecina, ayudaba: llevaba pasteles, le prestaba libros al niño, plantaba margaritas bajo su ventana. Javier correspondía arreglando su valla o colgando estantes. Luis la invitaba a pasear, y juntos recogían moras para hacer mermelada que luego compartían. Sabía que Javier tenía madre, pero vivía en otro pueblo y rara vez visitaba.

—No, están bien— tranquilizó Doña Mercedes, alzando sus manos delgadas—. Y gracias a ti, Rosalía. Sé cómo les ayudas. Vine a ver a mi hijo y quise agradecértelo.

—No es nada— se ruborizó Rosalía—. Son cosas de vecinos…

—Por eso mismo te lo agradezco— cortó la anciana, y su voz adquirió un tono severo. —No te enfades, Rosalía. Soy vieja, pero veo claro. No te cases con Alejandro— sus ojos se oscurecieron, clavándose en ella.

—¿Disculpe?— Rosalía se quedó helada—. ¿Cómo sabe de Alejandro? ¿Por qué dice eso?— De pronto, creyó entender—. ¡Ay, no estoy enamorada de Javier, solo somos amigos!— rio nerviosa.

—Lo sé— respondió Doña Mercedes con calma—. Y sé que cometerás un error. Alejandro no es tu destino. No serás feliz con él. Espera un poco, encontrarás al tuyo— se llamará Daniel.

Rosalía se movió inquieta, mirando al oscurecer para evitar aquella mirada. Tras ella, sus amigas reían; alguien cantaba desafinado. En el umbral, el tiempo parecía detenerse.

—No lo entiendo— susurró.

—He echado las cartas— dijo la anciana en voz baja—. No mienten. No vayas mañana al altar. Es mi agradecimiento—. Dio media vuelta y se alejó hacia la casa vecina.

«No es una maestra, es una bruja», pensó Rosalía. La siguió con la mirada, sacudió la cabeza y volvió con sus amigas.

La boda fue espléndida. Los invitados festejaron, pero la felicidad no llegó. Alejandro se volvió irritable, llegaba tarde, olía a alcohol. Rosalía se quejaba, discutía, callaba… Nada cambiaba. Se ausentaba cada vez más. Tras tres años, ella se cansó. Recogió sus cosas, tomó a su gato y regresó a la casa de su abuela. El olor a hierbas y el silencio la recibieron.

Sobre la puerta, colgaban ramitos de romero atados con hilo— «Contra los malos espíritus», explicó Javier, sonriendo tímidamente. Su hogar ahora resonaba con las risas de su nueva esposa y su hijito. Rosalía saludó y entró.

Esa noche, con una taza entre las manos, recordó aquella despedida y las palabras de Doña Mercedes. Entonces las había ignorado, pero ahora reflexionaba. Su teléfono vibró— un mensaje en redes. Hacía tiempo que no entraba.

«Hola, ¡por fin te encontré! Cambiaste de apellido, me costó dar contigo», decía Daniel Suárez.

Rosalía abrió su perfil y se quedó inmóvil. Crecieron juntos, pasando los veranos con sus abuelas. De niños, sembraban, pescaban, tejían coronas de flores. Él la defendía de los perros del pueblo; ella le enseñDaniel protegía a Rosalía de los perros callejeros, y ella le enseñaba a montar en bicicleta por los caminos polvorientos del pueblo, hasta que la vida los separó: él se alistó en el ejército y ella se quedó, pero ahora, años después, sus destinos se volvieron a cruzar bajo el mismo cielo lleno de estrellas que los vio crecer.

No dejaré que se lleven a mi hija. Relato corto. El padrastro nunca les hacía daño. Al menos, nunca les echaba en cara el pan que comían, ni se enfadaba por los estudios: solo cuando Anabel volvía más tarde de lo previsto, podía gritarle. —¡Le prometí a tu madre que cuidaría de ti! —vociferaba ante las tímidas réplicas de Anabel, que ya tenía dieciocho años—. ¡Y yo sé mejor que tú lo que puedes hacer y lo que no! ¡Vaya, mayor de edad! ¿Te crees que por tener el título de secundaria puedes hacer lo que quieras? ¡Anda, búscate primero un trabajo decente y luego presume de adulta! Después, ya más calmado, cambiaba de tono. —Te va a dejar ese chico, ¿qué, crees que no veo al tipo que te recoge? Coche caro, cara bonita… ¿Para qué querría una chica sencilla como tú, Anabel? Llora luego, ya te lo decía yo. Anabel no le creía. Sí, Oleg era guapo y estudiaba tercero en la universidad, aunque de pago, pero a Anabel tampoco le hubiera importado estudiar así. No logró entrar por nota, el colegio no le gustó; ahora repartía folletos, periódicos, y sobre todo se preparaba para el examen del año siguiente. Así conoció a Oleg: le dio un folleto, y él aceptó uno, luego otro, otro más. Y le dijo: —Vamos a hacer una cosa: yo te cojo todos los folletos, y tú vienes al café con nosotros. No sabe qué le dio por acceder, pero aceptó. Ya curtida, guardó los folletos en la mochila y al volver de café los tiró discretamente en la basura. En el café, Oleg la presentó a sus amigos y la invitó a pizza y helado. Anabel y su hermana solo probaban esas delicias en cumpleaños—dinero, tenían poco, y el padrastro no les dejaba gastar la pensión, decía que eso era para emergencias. En realidad, el sueldo de él era decente, pero la mitad se la gastaba en el coche, que siempre estaba averiado, y el resto en apuestas. Anabel no se quejaba: al menos no las echaba de casa. El piso era suyo, el de su madre lo vendieron cuando ella se enfermó. Claro que le habría gustado comer chocolate, pizza, refrescos… pero si alguna vez le tocaba, todo se lo daba a su hermana. Hasta en el café, le pidió permiso a Oleg para llevar un trozo de pizza para su hermana. Él la miró sorprendido y después le compró una pizza entera y una enorme tableta de chocolate con nueces para llevar. El padrastro se equivocaba pensando que Oleg la haría daño. Era bueno. Y Anabel, junto a él, sentía aún más su propia fragilidad, así que se esforzó con los estudios, encontró trabajo de cajera en una tienda, y con el sueldo pudo comprarse un vaquero decente y cortarse el pelo en una peluquería de verdad, para que Oleg se sintiera orgulloso de ella. Cuando él la invitó a su casa de campo, Anabel entendió enseguida lo que iba a ocurrir, pero no se asustó—no era una niña. Además, se amaban. Al principio le preocupaba que el padrastro no la dejara ir, pero él llegó a casa aún más tarde de lo habitual, y a veces ni volvía. Sabía dónde dormía—con la enfermera del ambulatorio, tía Luba. Él le dedicaba sonrisas hacía tiempo. Luba no quería líos con hombres con hijas de otro matrimonio, pero también llevaba tiempo divorciada y al final cedió a esas torpes atenciones. Al final aquello le vino bien a Anabel, aunque Aliona, la hermana, lloró al saber que tendría que pasar la noche sola, pero Anabel le compró chocolate, patatas y refresco y se resignó. Que estaba embarazada, Anabel lo supo tarde. Siempre había tenido el ciclo irregular y nunca se preocupó por ello; nadie le había enseñado a estar pendiente. Fue su compañera, Verónica, quien le preguntó en broma: —Pero, ¿no estarás embarazada, que te veo más redonda y radiante? Se rieron, pero en la noche Anabel compró un test. Cuando vio las dos rayas, no lo creyó. ¡No, es imposible! Oleg no se alegró. Dijo que no era el momento y le dio dinero para ir al médico. Anabel lloró toda la noche, pero fue. Era demasiado tarde: dieciséis semanas. Lo que pasó, pasó en la casa de campo, y ella pensaba que en la primera vez no quedabas embarazada. Durante un tiempo lo ocultó al padrastro, pero la barriga creció. Tuvo que confesarlo. ¡Vaya si gritó! —¿Y el chico ese? ¿Piensa casarse contigo? Anabel bajó la cabeza. Hacía un mes que no veía a Oleg; cuando supo que no podía abortar, desapareció. —Ya me lo imaginaba, Anabel… No lo dijo en el momento, seguramente consultó con Luba. —Mira, ya que pasó, tienes que tenerlo. Pero tendrás que dejarlo en el hospital, no quiero otra boca que alimentar. Y hay otra cosa… me voy a casar, Anabel. Luba está embarazada también. Serán gemelos. Entiende que tres bebés en casa son demasiados. —¿Y ella va a vivir aquí? —se extrañó Anabel. —¿Dónde si no? Es mi esposa ya, ¿dónde va a ir, mujer? Parecía broma, pero no lo era. Lo repetía todos los días y prometía echar a Anabel y su hermana si traía al bebé. Sabía que no eran ideas suyas sino de Luba. Pero daba igual: no podía abandonar a la niña. —No te preocupes –dijo Luba–, los bebés así enseguida los adoptan; le querrán como suyo. Anabel lloraba, llamaba a Oleg, buscaba dónde vivir con su hermana y el bebé, pero no encontraba solución. Hasta que Verónica le señaló a una pareja: —Todavía de negro, ¡después de tantos años! Un dolor de por vida, hija… Haber tenido otro, o adoptado. Ella veía a aquella pareja a menudo —amables, de buen aspecto, algo tristes, pero no sabía qué les pasó. —Perdieron a su hija —explicó Verónica—, fue aquel accidente tan sonado, el del autobús escolar. Se fueron de excursión, el conductor se durmió. Murieron él y la niña, qué pena… Son buena gente, él médico, ella profesora. Yo vivía cerca, cuando estaba casada. Cuando fue lo de la niña, todos llevábamos angelitos, figuritas al funeral. La hija compró un angelito en la excursión y lo tenía en la mano. Costó rescatarlo. Y la gente empezó a llevarle más angelitos, aunque yo temía que fuera peor, pero no… parece que le ayuda. Anabel vio en una peli cómo una chica entregaba a su bebé para que lo adoptara una pareja sin hijos. Esta podría pero igual no quería. Pero no podía dejar de pensar en ellos. Ya estaba de ocho meses, y seguía trabajando, no quería perder el trabajo; la pareja pasó por su caja, y el hombre preguntó: —Muchacha, ¿no te toca ya la baja? Vas a dar a luz en la caja. No se quejaba, pero estaba agotada; la espalda le dolía, la acidez no la dejaba en paz, las piernas hinchadas. Nadie le preguntaba cómo estaba salvo la médica, pero eso era distinto. Ese gesto le conmovió, y se le nácearon los ojos de lágrimas, cosa habitual últimamente. Dos días después, estando de camino a casa con la compra, el hombre se ofreció a ayudarle. Anabel se sintió incómoda pero agradecida. Pensó que era buena persona. Al ver un angelito de oferta en una tienda, lo compró. Luego pidió a Verónica la dirección y fue hacia allá. Cuando llamó al timbre, sintió miedo. A lo mejor era un gesto fuera de lugar. Tantos años… Seguro que no recibían más angelitos. Le abrió la puerta la mujer. Pareció reconocerla enseguida. Anabel, nerviosa, le dio la figurita con la cabeza baja, esperando que le cerrara la puerta, o le gritara. Pero no fue así. Cogió el angelito, sonrió y le dijo: —Pasa. ¿Te apetece un té? Con el té, le contó la historia, que Anabel ya sabía, pero en boca de ella era más dura. —¿Por qué no tuvisteis más hijos? —susurró Anabel. —El parto fue difícil. Me tuvieron que quitar el útero. No pude volver a quedarme embarazada. Se sintió incómoda, ¿qué derecho tenía ella a preguntar? Quería preguntar por la adopción, pero no se atrevía. —Pensamos en adoptar —dijo la mujer, como si leyese su mente—. Hicimos el curso de padres adoptivos. Pero al final no pude. Le pedí a mi hija una señal. Pero nada pasó. En ese momento, se oyó el golpe de un vaso. La mujer se estremeció, Anabel miró hacia allá, pensando que no habría nadie más en casa. Fueron a la sala. Temía encontrarla como un mausoleo—oscura, llena de velas y fotos. No, sólo una foto, la sala luminosa, sin velas, sólo figuras de angelitos. Una estaba rota en el suelo. La mujer recogió los trozos y los miró largo rato. Finalmente, con voz extraña, murmuró: —Es la figurita. La de ella. Las mejillas de Anabel se enrojecieron. ¿No era eso una señal? La niña nació a término. Para entonces, Luba vivía ya con ellos y también tuvo gemelos prematuros. Los bebés seguían en el hospital, pero pronto los traerían—ya les compraron cunas blancas, con colchón de coco. Nadie pensaba comprar nada para la niña de Anabel; debía dejarla allí. Sólo Aliona, por las noches, le susurraba: —¿Y no podemos esconderla? Que no sepan que está, la niña… Yo te ayudo. Esas palabras hacían llorar a Anabel, pero delante de su hermana se aguantaba. La nota la pensó bien antes. Escribió que no podía quedarse al bebé, que estaba sana, que no se preocuparan. Y recordó la señal—el angelito roto. Metió en el sobre el dinero de la pensión—todo lo que había ahorrado. Debería bastar, era buena gente. El alta fue por la mañana pero no se atrevía a dejar el bebé de día. Pasó la tarde sentada en el centro comercial, aunque pesara la cabeza. Importaba la niña, que tuviera padres que le quisieran. Cuando cerraron el centro, esperó una hora fuera, por suerte hacía buen tiempo. Al caer la noche entró en el portal, rápido tras un vecino con perro. Llevaba a la niña en un portabebés que compró con su dinero y pidió a Verónica para el hospital. Ella no preguntó nada. Ya en el rellano, acomodó el portabebés para que no la tuviera la puerta, metió el sobre bajo la manta y iba a llamar al timbre y salir corriendo, cuando la puerta se abrió de golpe. Era el hombre, padre de la niña que murió. —¿Qué haces aquí parada? Anabel dio un brinco de susto. Entonces él vio el portabebés. —¿Eso qué es? Las lágrimas brotaron solas. Anabel le contó todo—lo de Oleg, que la dejó, el padrastro que las mantenía ya siete años y ahora se casaba y tenía gemelos, la tía Luba que decía que lo mejor era firmar los papeles de abandono en el hospital. Él la escuchó con calma y dijo: —Galina ya duerme. Mañana hablamos. Ven, te preparo una cama en el salón. Dormir rodeada de decenas de angelitos era raro. Pero Anabel se quedó dormida pronto, abrazando fuerte a su bebé. Despertó con sensación de vacío. No estaba la niña. Y entonces entendió que no podría separarse nunca de ella. ¡Quería salir corriendo, recogerla, jamás dejarla! Pero antes de moverse, entró Galina con la niña en brazos. —Toma —sonrió—. Dale de comer, la acuné para que descansaras, pero ya no aguanta más. Mientras daba de mamar, no podía mirar a Galina. ¿Qué habría dicho el marido? ¿Ya decidieron adoptar a su hija? ¿Cómo decirles que se arrepiente? —Tu hermana, ¿qué edad tiene? —preguntó de pronto Galina. —Doce —respondió, confundida. —¿Crees que estaría dispuesta a venirse con nosotros? La pregunta era tan inesperada que Anabel la miró boquiabierta. —¿Cómo? —no entendía. —Sasha me lo contó todo. Que no tenéis dónde vivir, que el padrastro os echa. Pensé que si tu hermana se quedaba allí, la harían la criada. Que mejor venga también aquí. —¿”También”? —tartamudeó Anabel. Galina señaló la figurita junto a la foto—pegada, pero reconocible. —Creo que fue una señal. Debemos ayudaros —dijo simplemente—. Hay sitio de sobra, veniros. Yo te ayudaré con la niña. Y olvídate de tonterías. No hay derecho a separar a una madre de su hija. Anabel sintió tanta alegría, y tanta vergüenza, que las mejillas le ardieron de nuevo. —Entonces, ¿aceptas? Asintió, escondiendo el rostro en la mantita de la niña, para que Galina no viera sus lágrimas…

ABUELA ÁNGEL DE LA GUARDA Lena nunca conoció a sus padres. Su padre abandonó a su madre estando embarazada y no supo nada más de él. Su madre falleció cuando Lena tenía apenas un año: le detectaron un cáncer inesperadamente y se consumió como una vela. Quien crió a Lena fue la abuela Asunción, la madre de su madre. Asunción perdió a su marido siendo joven y dedicó toda su vida a su hija y a su nieta. Desde el primer día, Lena y su abuela desarrollaron un estrecho vínculo espiritual. Doña Asun siempre adivinaba lo que necesitaba su querida Lenita, y entre ellas reinaba una comprensión mutua. Todos adoraban a la abuela Asunción, desde los vecinos hasta los profesores del colegio. Solía acudir a las reuniones escolares con una cesta de empanadillas: no era de recibo que los demás aguantaran el hambre, llegando cansados del trabajo. Nunca juzgaba ni cotilleaba, y muchos le pedían consejo. Lena se sentía feliz de tener una abuela así. En cambio, la vida amorosa de Lena no terminaba de cuajar. Entre los estudios, la universidad, el trabajo y siempre yendo de aquí para allá, los novios iban y venían, pero ninguno era el adecuado. La abuela Asunción se preocupaba: —Bueno, Alenita, ¿vas a estar toda la vida soltera? ¿No hay ningún chico decente por ahí? Si eres una preciosidad y tan lista… — Lena bromeaba, pero en el fondo sentía que ya era hora de formar una familia: al fin y al cabo, tenía treinta años. La abuela se fue de repente: una noche dejó de despertarse; el corazón se le paró mientras dormía. Lena estaba fuera de sí, no podía creérselo. Seguía yendo al trabajo, al súper, pero todo en modo automático. Ahora solo la esperaba en casa su gata, Misi. Lena se sentía muy sola. Un día, iba leyendo en el tren de cercanías cuando, frente a ella, se sentó un hombre de buen aspecto, unos cuarenta años, vestido impecablemente. Él la miraba y, por alguna razón, a Lena no le molestaba. Él inició conversación sobre libros, un tema que a ella le apasionaba. “Como en las películas,” pensó Lena. No quería terminar la charla, pero era su parada. Alex, así se llamaba él, la invitó a seguir conversando en una cafetería y Lena aceptó encantada. A partir de ahí comenzó un romance vertiginoso. Se llamaban y escribían a diario, aunque se veían menos porque él decía que tenía mucho trabajo. Ella sabía poco de su vida: Alex evitaba hablar de su pasado, su familia o su trabajo, pero a Lena no le importaba; por primera vez era feliz con un hombre. Un día, Alex la invitó a un restaurante en fin de semana, dejando claro que iba a ser algo especial: Lena comprendió que le iba a pedir matrimonio. Flotaba de felicidad. Por fin tendría marido, hijos, una familia como cualquier otra. Lástima que la abuela Asunción no viviese para verlo. Por la noche, mientras buscaba vestido en la aplicación de una tienda online, se quedó dormida. Soñó que la abuela entraba en la habitación con su vestido favorito, se sentaba en el sofá y acariciaba el pelo de Lena. Lena, sorprendida y feliz, preguntó: “Abu, si tú ya no estás… ¿cómo has venido aquí?” — “Alenita, nunca me he ido, siempre estoy contigo, te escucho y te veo aunque tú no me sientas. Quiero advertirte: no salgas más con ese hombre, no es bueno. Haz caso a tu abuela.” Dicho esto, la abuela desapareció. Lena despertó, confusa, sin saber si había sido un sueño. Sintió inquietud, pero continuó buscando el vestido. Los días pasaron y seguía dándole vueltas a las palabras de la abuela. Hasta ese momento nunca creía en sueños premonitorios, pero… ¿y si de verdad su abuela la estaba protegiendo? El sábado llegó y, sin un vestido nuevo, Lena se plantó en el restaurante. No tenía buen ánimo; Alex lo notó de inmediato, pero disimuló y trató de animarla. Al final de la cena, como en las películas, de rodillas le ofreció una cajita con un anillo. De repente a Lena le empezó a pitar la cabeza, se mareó, y en la ventana creyó ver a su abuela mirándola con atención. Entendió entonces la señal. — “Lo siento, Alex, no puedo.” — “¿Por qué, qué he hecho mal?” — “Nada… Simplemente, siempre he hecho caso a mi abuela.” Lena salió corriendo. Él la alcanzó fuera, furioso, y la agarró gritándole insultos. “¿Así que no quieres casarte conmigo? ¡Pues quédate sola con tu gata, a ver quién te aguanta, tía rara!”, y se marchó. Lena, conmocionada, reconoció al verdadero Alex. Al día siguiente fue con un antiguo compañero de clase, Andrés, ahora jefe de la policía judicial, y le pidió información sobre Alex. Al cabo de un día, Andrés la llamó: — “Nada bueno, Lena… El tal Alex es un estafador. Engaña a mujeres solas para casarse, poner pisos y créditos a su nombre, y luego las echa a la calle. Ya tiene varios antecedentes. Menos mal que te escapaste a tiempo.” ¡Menuda historia! ¿Cómo supo la abuela que era un mal tipo? Cosas de la vida… Gracias, abuelita, por cuidar de mí y protegerme del peligro. Lena compró comida para ella y comida para Misi, y volvió a casa con paso ligero, sabiendo que no estaba sola: su abuela seguía a su lado. Dicen que las almas de nuestros seres queridos nos cuidan desde el más allá, convertidas en ángeles de la guarda, protegiéndonos de males y desgracias… Ojalá sea verdad.