Mis padres no son millonarios, pero dan todo lo que tienen. Y mi marido me soltó: «Los míos ayudan con dinero, ¿y los tuyos?»
Los padres de mi marido, Diego, sí tienen recursos. Buena posición, ingresos estables, negocio propio. Desde el principio nos apoyaron: compraron el piso, regalaron electrodomésticos, pagaron parte de la boda. Nadie lo discute —es una gran ayuda.
Mis padres, en cambio, viven con lo justo. No pueden regalarnos pisos ni neveras, pero ayudan como saben: se llevan a los niños los fines de semana, traen comida casera recién hecha, se arriman con el bricolaje, eligen muebles, aconsejan y apoyan. Y a mí me llega al alma.
Hasta hace poco, Diego parecía no darse cuenta.
Cuando surgió el tema de reformar el piso, sus padres soltaron el dinero sin pestañear. Pero él, sin consultarme, soltó:
«Marta, que los tuyos busquen buenos albañiles. A ver si por fin ayudan en algo —así ahorramos en mano de obra.»
Me quedé helada con ese «que».
«Diego, mis padres no pueden pagar a otros. Pero mi padre lo hace todo él mismo —empastar paredes, cambiar enchufes… Tiene manos de oro.»
Mi marido puso cara de asco, como si le hubiera propuesto reformar la casa con palos y cuerdas.
«Mis padres nos sacan las castañas del fuego siempre. ¿Y los tuyos? Solo con comida y consejos…», empezó.
No aguanté más:
«Los tuyos ayudan con dinero. Los míos con hechos, con manos, con tiempo. Y sin aspavientos. Mi padre dormiría aquí si hiciera falta. Mi madre se pasa las noches dibujando planos de distribución. ¿No lo ves?»
Diego calló. Pero en su mirada había un reproche. Días después, seguía de morros, evitando hablar de la reforma. Como si buscara excusas para sabotearlo todo solo porque mis padres no podían poner euros.
Me dolió. Hasta las entrañas. Porque mis padres no son carteras con patas. Son apoyo de verdad. Que no tengan millones no hace su ayuda menos valiosa.
Respiré hondo y volví a hablar:
«Si hacemos la reforma nosotros, costará mucho menos. Mi padre lo hará todo. Mi madre tiene buen gusto —elegiremos juntos. Solo hay que darles oportunidad.»
Mi marido cedió:
«Vale. Hacedlo como queráis. Pero que no tarde un año.»
Y entonces todo cambió.
Mi padre trajo sus herramientas. Desprendió los azulejos, enlucó paredes, taladró, pegó, arregló. Diego le seguía como un perrito, preguntando:
«¿Cómo haces eso? ¿Esto cómo aguanta?»
Por primera vez, vi respeto en sus ojos.
Mi madre vino cada día: quitó papel pintado, pintó, limpió ventanas, eligió muebles con nosotros. Aunque es abogada, tiene un ojo increíble —encontramos una cocina preciosa y barata. Y luego nos ayudó a colocarlo todo.
Cuando terminamos, invitamos a ambos lados a cenar. Mi suegra alababa los muebles, el color de las paredes, la cocina. No pude evitar decir:
«Lo eligió mi madre. Tiene ojo de decoradora.»
Mi suegro, de pronto, le dijo a mi padre:
«En casa los enchufes van mal. ¿Te pasas algún día?»
HablarDesde aquel día, nuestras familias no solo compartieron el esfuerzo, sino también el cariño, y Diego nunca volvió a menospreciar el valor de unas manos dispuestas a ayudar.
