Un pecado casual que no perdonaron
—¡Claudia, ¿qué te pasa?! —María se alarmó al ver cómo su amiga palidecía al mirar la pantalla del móvil.
—Elena ha muerto… —susurró Claudia.
—¿Elena? ¿Tenías una hermana? Nunca me lo contaste. ¿Era prima tuya?
—No… era mi hermana mayor. Solo que no hablábamos desde hace casi veinte años. Yo… no podía.
—Dios mío… ¿Cuántos años tenía?
—Nueve más que yo. Cincuenta y ocho…
—¿Estaba enferma?
—No lo sé, Mari… No sé nada de nada… —Claudia rompió a llorar, dejando caer el teléfono al suelo.
Cuando Claudia apenas tenía tres años, su hermana Elena ya la cuidaba como a una hija. Sus padres trabajaban de sol a sol, y la responsabilidad recayó en Elena. Eran inseparables —Elena crecía mientras Claudia aprendía a su lado.
Al cumplir los dieciocho, Elena se casó con Javier. Todos lo adoraban. Sobre todo Claudia. Estaba enamorada de él. En serio decía que solo se casaría con alguien como él.
La familia vivía en armonía, y la relación entre las hermanas era tan cálida que sus almas parecían fundirse. Cuando Elena y Javier se mudaron a Zaragoza por trabajo, Claudia iba a visitarlos cada fin de semana.
Pasaban horas juntas en la cocina, rememorando viejos tiempos y compartiendo confidencias. Javier nunca las interrumpía —sabía lo importante que era aquello para ambas.
Claudia también se casó. Fracasó. Su marido resultó ser un alcohólico oculto. Lo mantuvo a raya un tiempo, pero acabó recayendo. Claudia pidió el divorcio. Y fue entonces cuando sucedió. Lo que destrozó sus vidas.
Javier viajó a su ciudad natal por trabajo. Elena le pidió que visitara a su hermana:
—Para ella eres como un hermano. Háblale. Lo está pasando muy mal. Dile que no está sola…
—Claro —asintió él—. Sé que bajo esa fuerza hay una fragilidad infinita.
Compró frutas, vino y los caramelos favoritos de Claudia. Llamó a la puerta. Nadie respondía. Estuvo a punto de marcharse.
Cuando por fin abrió, allí estaba ella —deshecha, con los ojos hinchados de tanto llorar.
—Me alegro de que hayas venido… —musitó casi sin voz.
Se sentaron a la mesa. Claudia callaba mientras Javier intentaba animarla, hablando del trabajo, de sus hijos.
Ella escuchaba, hasta que de repente habló:
—No pude más, Javier. Él bebía, se degradaba… Como un animal… Creí que se parecía a ti. Por eso me casé con él. Pero él… no eras tú.
—No digas eso, Claudi… —dijo él con dulzura—. Mereces algo mucho mejor.
Ella se acercó a la ventana. Él se levantó, la abrazó por detrás:
—Llora… te aliviará.
Al volverse, su mirada reflejaba tal dolor, tal soledad… Él la estrechó contra su pecho. No supo cómo sus labios se encontraron. No entendió cómo acabaron en la cama.
Por la mañana, despertaron juntos. Javier se vistió en silencio y se marchó. Claudia se quedó tendida, mirando al techo, incapaz de creer lo ocurrido.
A partir de entonces, un abismo las separó. Nadie supo lo acontecido. Nadie lo sospechó.
Claudia fue visitando cada vez menos a su hermana. Elena no lo comprendía:
—¿Por qué me evitas? ¿Qué hice mal?
Claudia no podía confesar que había traicionado a su hermana con su marido. No podía. Quiso olvidarlo, borrarlo. Pero en su corazón, ardía.
Javier también sufría. Amaba a Elena. Jamás la había engañado. Hasta aquella noche. Y ahora cargaba con una culpa que escondía en lo más oscuro de su alma.
Pasaron los años. Claudia volvió a casarse, tuvo una hija. Con Elena, ni contacto ni palabras. Elena no visitaba, Claudia tampoco. Javier enfermó. Los tratamientos no funcionaban. Claudia, al enterarse, fue a verlo, desafiando todo.
Al verlo, el corazón se le encogió: una sombra del hombre que fue, demacrado, con la mirada apagada. Él apartó la cara, no pudo mirarla.
Tras su partida, llamó a Elena:
—Perdóname… —susurró—. Debo confesarte algo. Te fui infiel. Una vez. Con Claudia… hace tantos años…
Elena se quedó inmóvil. Luego se levantó lentamente y salió de la habitación. No volvió aquel día.
Esa noche, Javier falleció.
Elena vivió el duelo en silencio. Y al día siguiente, cuando Claudia llamó a su puerta, fue ella quien abrió. Su rostro era de piedra.
—¿A qué has venido? ¿También a confesar? —escupió con rabia.
—¿Qué quieres decir con «también»?… —Claudia palideció.
—Él me lo contó todo. Me traicionaste. Y luego fingiste que nada pasaba. Lárgate. Ya no eres mi hermana.
—Elena… al menos déjame ir al funeral…
—No tienes nada que hacer allí —cerró la puerta de golpe.
Claudia salió corriendo como una loca. El corazón le latía a mil. Los ojos, llenos de lágrimas. Regresó, golpeó la puerta, llamó. Nadie respondió.
Lo intentó durante seis meses. Cartas, llamadas. Sin respuesta. Hasta que Elena le devolvió una llamada:
—Si me mandas otra carta, le diré a todos quién eres. Desaparece de mi vida.
Claudia desapareció.
Pasaron veinte años. Ni una llamada, ni un encuentro. Y ahora, años después, cuando por fin Claudia se permitió relajarse —visitando a su amiga—, llegó el mensaje: Elena había muerto…
Claudia fue a despedirse.
Sus sobrinos la recibieron. Hombres adultos, distantes. Le contaron que su madre había enfermado gravemente, callando todo. Nunca mencionó a Claudia.
—¿Por qué no me avisaron?
—Mamá lo prohibió —respondió el mayor—. Dijo que usted era una extraña. Lo siento.
En el cementerio, Claudia sintió horror al ver que Elena estaba enterrada lejos de Javier.
—¿Por qué no juntos?
—Mamá pidió no estar bajo la misma lápida. Dijo que no los perdonó. Ni a él… ni a ti…
Claudia no pudo contenerse. Lloró. Cayó de rodillas:
—¡Pero yo no lo quise! ¡Fue un error! ¡Solo una vez! ¿Un error debe costar una vida entera?!
Nadie le respondió.
Y entonces lo supo:
A veces, una noche puede partir la vida en un «antes» y un «después». Y arrebatarte para siempre a una hermana.
