Hoy necesito escribir esto para sacármelo del corazón. Mis padres no son millonarios, pero dan hasta lo que no tienen. Y mi marido, Álvaro, soltó el otro día: «Los míos nos ayudan con dinero, ¿y los tuyos?».
La familia de Álvaro sí tiene recursos. Trabajo estable, sueldos altos, negocios propios. Desde el principio nos han apoyado: nos compraron el piso, nos regalaron electrodomésticos, pagaron parte de la boda. Nadie lo discute, es una ayuda enorme.
Mis padres, en cambio, viven con lo justo. No pueden regalarnos pisos ni neveras, pero ayudan como saben: se llevan a los niños los fines de semana, nos traen comida casera, se implican en las reformas, nos aconsejan, nos arropan. Y a mí me llega al alma tanta generosidad.
Hasta hace poco, Álvaro parecía no darse cuenta.
Cuando surgió lo de reformar el baño, sus padres no dudaron en poner dinero. Pero Álvaro, sin consultarme, soltó: «Lola, que los tuyos busquen buenos albañiles. A ver si por una vez ayudan en algo y ahorramos».
Me dolió ese «que los tuyos».
«Álvaro, mis padres no pueden pagar mano de obra. Pero mi padre puede hacerlo él mismo: colocar azulejos, empastar paredes… Tiene mucha mano para esto».
Mi marido puso cara de asco, como si le hubiera propuesto reformar la casa con palos y piedras.
«Mis padres siempre nos sacan las castañas del fuego. Los tuyos solo traen tortillas y dan consejos», remató.
No pude callarme:
«Los tuyos ayudan con dinero. Los míos con tiempo, con sus manos, sin aspavientos. Mi padre dejaría su vida por venir a echarnos una mano. Mi madre pasa las noches pensando en cómo distribuir los muebles. ¿En serio no lo ves?».
Álvaro calló, pero su mirada estaba llena de reproche. Pasó días de morros, evitando hablar de la reforma. Como si hubiera encontrado la excusa perfecta para no hacer nada, solo porque mis padres no podían aportar euros.
Me sentí herida. Hasta las entrañas. Porque mis padres no son un monedero con piernas. Son apoyo de verdad. Y que no tengan millones no resta valor a lo que hacen.
Decidí hablar claro. Le expliqué:
«Si hacemos la reforma nosotros, saldrá mucho más barato. Mi padre lo hará todo. Mi madre tiene buen gusto y nos ayudará a elegir. Solo hay que darles la oportunidad».
Al final, cedió.
«Vale. Hacedlo como queráis. Pero que no se eternice».
Y entonces todo empezó.
Mi padre trajo sus herramientas. Desprendió los azulejos viejos, empastó las paredes, colocó enchufes. Álvaro iba detrás de él, preguntando:
«¿Cómo se hace eso? ¿Por qué lo pones así?». Por primera vez, vi respeto en sus ojos.
Mi madre vino cada día: quitó papel pintado, pintó, limpió cristales, nos acompañó a elegir muebles. Aunque es abogada, tiene un gusto exquisito. Juntas encontramos una cocina preciosa sin gastar una fortuna. Ella también nos ayudó a ordenarlo todo después.
Cuando terminamos, hicimos una cena con ambas familias. Mi suegra no paraba de admirar los detalles:
«¡Qué bien ha quedado todo!». No pude evitar decir:
«Fue idea de mi madre. Tiene ojo para esto».
Mi suegro, de repente, le preguntó a mi padre:
«En casa tenemos un problema con los enchufes. ¿Te importaría echarle un vistazo algún día?».
Se pasaron la noche charlando. Mi madre y mi suegra se reían, comentando cómo había quedado la casa. Ahí lo entendí: mis padres no solo habían reformado el baño. Habían derribado un muro entre nuestras familias.
Al día siguiente, Álvaro se acercó:
«Perdóname. No tenía razón. Tus padres son increíbles. Me da hasta vergüenza. Nunca más los compararé».
Me besó en la frente y añadió:
«Lo importante no es el dinero. Lo importante es quién está ahí, quién te ayuda de verdad. Ahora lo veo claro».
Desde entonces, no hemos vuelto a discutir sobre «quién ayuda más». Porque el cariño no se mide en euros. Y mis padres demostraron que, aunque no tengan nada, pueden dar más que nadie.
Y, sabes qué, estoy orgullosa de ellos. Y de mí, por no callarme.
