“La Casa de Campo en Lugar de la Familia”
Marina no podía imaginar que el día que comenzó como una celebración se convertiría en un punto sin retorno. Ella y Anatolio habían asistido al aniversario de su madre, Nina Antónovna, quien brillaba de felicidad entre flores, felicitaciones y atenciones. Todo el banquete estaba coreografiado al detalle, cada gesto pensado para su gran momento.
—¡Y ahora, su hijo Anatolio dirá unas palabras! —anunció el presentador con entusiasmo.
Marina, como el resto de los invitados, volvió su mirada hacia el escenario. Su esposo se levantó, sonrió y ajustó el micrófono.
—Mamá, gracias por todo. Y por tu aniversario, te he preparado un regalo —dijo con una sonrisa enigmática.
Lo que ocurrió después la dejó helada. Anatolio le entregó a su madre… los papeles de una casa de campo. No una tarjeta, ni un gesto simbólico, sino una propiedad completa: con casita, terreno, valla, huerto y zona de descanso. Los aplausos estallaron, su suegra lloró de emoción. Solo Marina permanecía inmóvil, más pálida que el mantel, con los dedos clavados en los brazos de la silla.
¿Cómo pudiste, Toño?
No lo creía. Esa misma mañana, mientras se preparaban para el maldito aniversario, había descubierto que la cuenta donde ahorraban desde hacía dos años para comprar un piso nuevo estaba vacía. Todo el dinero, desaparecido. No tuvo tiempo de preguntar; Anatolio esquivó sus cuestiones con evasivas. Ahora todo cobraba sentido. Lo había gastado en el “regalo” para su madre. Sin consultarla. Sin discutirlo. Así, como quien no quiere la cosa.
Ese dinero no era solo suyo. Era el futuro que compartían. Su hija, Alba, empezaría pronto el colegio, y Marina soñaba con darle un hogar propio, una infancia digna. Por eso había trabajado noches enteras, cubierto turnos extras, ahorrado cada prima, cada euro de vacaciones… Y ahora todo se había convertido en la fantasía de su suegra: una casa de campo con tomateras.
La fiesta era de ella; la humillación, de Marina
Anatolio se convirtió en el hijo ejemplar. “¡Vaya hombre!”, susurraban los invitados. “¡Qué niño tan atento! No como los jóvenes de ahora…”, sollozaban las abuelas. Mientras, Marina lo observaba, erguido y orgulloso, y supo que en esa casa ya no había lugar para ella. No después de aquello.
Cuando se levantó y salió del salón, nadie pareció darse cuenta. O prefirieron ignorarlo.
Caminó hacia casa bajo el bochorno de la tarde, los pies como plomo. El piso estaba vacío. Alba pasaba la noche con sus padres —gracias a Dios—. No habría soportado llorar frente a ella. Pero así, sola, podía permitírselo.
Sacó una botella de cava de la nevera, encendió la luz y, por primera vez en años, lloró sin freno. Sin orgullo. No por rabia, sino por el vacío que la devoraba.
La conversación fue breve
—¿Qué demonios te pasa? —rugió Anatolio al llegar.
—¿Yo? Eres tú quien ha tomado decisiones sin mí —respondió Marina, fría—. Gastar nuestro dinero. Montar un espectáculo. Comprarle una casa a tu madre en lugar de un hogar para tu familia. Como lo decidiste todo solo, ahora vivirás solo.
—Marina, no exageres. Ahorraremos de nuevo. No se lo di a una desconocida, ¡es mi madre! Iremos todos, con Alba, a hacer barbacoas…
—Ve tú. Pero sin nosotras. Pido el divorcio. Y denunciaré. La mitad de ese dinero era mío. Lo recuperaré.
Anatolio se marchó. No recogió sus cosas. Solo cerró la puerta de un portazo. Una hora después, su suegra llamó:
—¿Qué te has creído? ¿Quién te va a querer con una niña y un piso minúsculo? ¡Como si fueras a encontrar a alguien!
Marina secó las lágrimas y esbozó una sonrisa amarga:
—Pregúntese mejor quién querrá a su hijo. Un niño de mamá, sin dinero, sin carácter, sin agallas. Nosotras saldremos adelante. El piso pequeño es solo el principio. Lo conseguiremos todo. Sin casas de campo. Y sin ustedes.
La justicia prevaleció
El divorcio fue rápido. El juez obligó a Anatolio a devolverle la mitad del dinero —afortunadamente, los movimientos bancarios estaban documentados—. Renunció al piso; el escándalo resonó demasiado fuerte, y quizás, solo quizás, le remordió la conciencia.
Marina, con ayuda de sus padres, encontró un lugar mejor: un piso de tres habitaciones. Pronto se mudarían, comenzando una vida sin traiciones, humillaciones ni mentiras.
Anatolio visita a Alba una vez al mes. Se queda en la puerta, balbucea, pide perdón, dice que “ha entendido todo”. Pero no hay vuelta atrás. Marina aprendió demasiado bien: si un hombre antepone a su madre antes que a su familia, no es un hombre.
El mejor regalo que recibió tras aquel fatídico aniversario fue la libertad. Y la certeza de que su hija crecería en un hogar donde el amor no se compra con dinero. Donde una madre es importante, pero no lo es todo. Y donde nadie gastará los sueños compartidos en la casa de campo de otro.
