**Conflicto Familiar**
Hoy he decidido hacer una limpieza a fondo mientras mi hija Lucía está de visita con sus abuelos en un pueblo cercano a Toledo. He limpiado las ventanas hasta dejarlas relucientes, he pasado la aspiradora por todas las alfombras y he quitado el polvo de cada estante. De repente, el silencio se rompió con el sonido del teléfono. Era Lucía, llorando:
—Mamá, por favor, ven a buscarme—, su voz temblaba.
—¿Qué ha pasado, cariño?—, pregunté, sintiendo cómo el corazón se me encogía por el mal presentimiento.
—Pasa con la abuela.
Al instante, escuché a mi madre, Carmen, al otro lado de la línea:
—Mamá, ¿qué está pasando?—, casi grité, desesperada.
—¡Ay, hija! Es esa cuñada tuya… No te imaginas lo que ha hecho—. Mi madre suspiró hondo antes de empezar a contarme. Mientras escuchaba, mi cara se iba endureciendo de indignación.
—¡Tu hija es una maleducada!—, soltó Celia, la mujer de mi hermano, con una sonrisa venenosa. —No tiene modales. Abre la nevera como si fuera suya. Se ha comido el pastel y los yogures que compré para mis hijos. Así que, haz el favor de pagármelo. Pasaré esta tarde por el dinero.
La relación entre Celia y yo nunca fue buena. Hace siete años, mi hermano Javier se casó con ella, y su elección causó un escándalo familiar. Celia era diez años mayor que él, con tres hijos de un matrimonio anterior.
—Hijo, ¿para qué te metes en esto?—, se lamentaba mamá. —Es mayor que tú, con tres hijos… ¿No podías encontrar a alguien de tu edad, sin tanto equipaje?
—No hay niños ajenos, madre—, se defendía Javier. —Sus hijos son geniales, ya somos amigos. Y Celia es maravillosa, solo que no la conoces bien. Te gustará, ya verás.
Yo tampoco entendía su elección, pero no me metí. Javier es adulto, que decida con quién vivir.
El primer conflicto surgió cuando Javier la presentó a nuestros padres. Mamá y papá hicieron lo posible: prepararon una cena y le compraron un regalo. Pero, al final, Celia soltó la bomba:
—¿Ya habéis hecho testamento?
Mamá se quedó helada:
—¿Para qué? Estamos sanos y vamos a vivir otros veinte años, por lo menos.
—Es mejor pensarlo con tiempo—, dijo Celia sin inmutarse. —Para que luego no haya peleas por la herencia. Vuestro piso está en pleno centro, bien reformado… debe valer mucho. No nos gustaría que nos dejáis fuera.
Javier fingió no oír, pero mamá me llamó enseguida:
—¿Te lo crees? ¡Llega a nuestra casa y ya actúa como dueña! ¡Pregunta por el testamento! ¿Para qué necesita Javier una mujer así?
—No te metas, mamá—, le aconsejé. —Que él se apañe. Cada uno aprende de sus errores.
La boda fue sencilla, lo que enfureció a Celia. Después, le soltó a mi madre:
—¡Podríais haberos gastado algo más por vuestro único hijo! ¡Esto no ha sido una boda, sino un velatorio! Ni presentador, ni un buen restaurante… un bar cutre y treinta invitados. ¡Hasta el vestido lo tuve que alquilar!
Mamá estalló:
—¿Por qué tenemos que pagarlo nosotros? Sois adultos, trabajad si queréis una boda mejor. ¿Y tu madre? ¿Por qué no ayudó ella?
—Mi madre es jubilada—, espetó Celia. —¿De dónde va a sacar dinero? Vosotros trabajáis los dos, seguro que tenéis ahorros.
Celia no solo discutía con mis padres. Conmigo también era igual. Me envidiaba abiertamente, y cada encuentro terminaba con pullas:
—¿Tu marido te deja salir así vestida?—, me decía con sorna, mirándome de arriba abajo. —¿Trabajas en un salón de belleza? ¿O para clientes hombres?
—¿Qué le pasa a mi ropa?—, contestaba yo. —No llevo escote como tú. Y mi marido confía en mí.
—No sé… Labios rellenos, pestañas postizas… Una mujer casada debe ser más discreta. Aprende de mí: yo nunca le doy motivos a Javier para desconfiar. ¿Verdad, cariño?
Celia era conocida por su falta de tacto, viviendo bajo el lema: “Que los demás sufran, con tal de que yo esté bien”. Podía aparecer a medianoche con sus tres hijos y dejarlos en casa de mis padres o en la mía:
—Javier y yo necesitamos tiempo a solas—, decía. —Con los niños en casa, no hay intimidad. Por la mañana los recojo.
Al principio, mamá y yo aceptábamos para evitar problemas con Javier. Él se ponía furioso si criticábamos a Celia:
—¿Por qué os portáis así con ella?—, protestaba. —¿Es tan difícil cuidar de ellos una noche? ¡Son vuestros nietos! ¡Y los tuyos también, hermana! ¡Tratad a mi familia con respeto!
Mis padres evitaban discutir para no perder a Javier. Pero no entendían por qué tenían que hacerse cargo de hijos ajenos: no consideraban a los niños de Celia como nietos. Ella, en cambio, creía que era su obligación.
Antes de Navidad, les envió un ultimátum:
—Queremos regalos. Y que sean buenos. El mayor necesita un móvil nuevo, el del medio una tablet y el pequeño, un Lego. ¡Original, nada de imitaciones!
Celia siempre pedía dinero prestado y nunca lo devolvía. Al principio, mis padres y yo cedíamos, pero las cantidades crecían. Una vez me llamó:
—¿Tu marido ya ha cobrado?
—Sí, ¿por?
—¡Perfecto! Necesito trescientos euros. ¿Me los prestas?
Tenía el dinero, pero sabía que no lo vería otra vez.
—Lo siento, no puedo—, me excudé. —Estamos ahorrando para la ropa de invierno de Lucía.
—¡No seas egoísta!—, se quejó. —Tienes tiempo para vestirla. ¡Necesitamos ese dinero ya!
—¿Para qué?—, pregunté. —Si es algo urgente, hablaré con mi marido.
—Hay unas botas de marca en rebaja, ¡al 20%! Temo que se agoten. ¿A qué hora paso a buscarlo?
—No va a ser posible, Celia—, corté en seco. —Pensé que era una emergencia… Y, por cierto, aún me debes ciento cincuenta euros. Somos familia, pero hay que tener conciencia. Yo no me permito esos lujos.
—¡Eso es problema tuyo!—, gritó. —¡No me controles el dinero! Te lo devolveré cuando pueda. Javier no tiene trabajo estable, ya lo sabes. ¡Pero necesito esas botas! Esta tarde paso.
—No vengas—, dije, colgando.
Después de otro escándalo, decidí cortar el contacto. Pero hace una semana, mamá me llamó:
—Tráete a Lucía este fin de semana. Le prometimos llevarla al cine. La echamos de menos.
—Vale, mamá—, acepté. —Justo íbamos a limpiar la casa, así que viene bien.
El viernes y sábado fueron tranquilos. Lucía llamaba contándonos lo bien que lo pasaba. Pero el domingo por la mañana, llorando, me pidió que hablara con la abuela.
—Apenas me contengo—, comenzó mamá. —Celia ha montado un numerito…
—¿Qué ha pasado?—, exclamé.
—Ayer Javier dejó a sus hijos otra vez. Trajo dulces, los guardé en la nevera. Esta mañana, cuando Celia fue aEsta vez no habrá vuelta atrás: Celia ha cruzado el límite y mi familia ya no tolerará más sus abusos.
