*Diario*
Hoy no puedo dejar de pensar en cómo todo se desmoronó. Estaba tirado en el sofá, absorto en una serie, cuando entró mi padre. Su voz era firme, sin rastro de duda:
—Hijo, tenemos que hablar.
—Dime—, respondí sin apartar la vista de la pantalla.
—Tu esposa vino a verme. Dice que últimamente actúas raro. ¿Algún problema?
—Todo está bien—, me encogí de hombros.
—¿Bien?— Papá cogió la tableta, abrió una foto y me la mostró. Al verla, me quedé helado.
Mis padres, Antonio y Lucía, fueron el ejemplo del amor. Montaron un negocio juntos, vivieron juntos, pero no tuvieron hijos hasta los treinta y ocho. Cuando nací, me colmaron de mimos, sin normas estrictas. Crecí caprichoso, egoísta y vago.
Terminé la universidad a duras penas—y gracias al dinero de mis padres—. Declaré que estaba agotado. No quise trabajar, diciendo: “Ya hay dinero suficiente”.
Papá insistía en que me hiciera responsable, pero mamá me defendía:
—Déjalo descansar. Ya tendrá tiempo de esforzarse.
Papá se resignó. Sabía que no servía para nada.
Viví sin rumbo. Fiestas, viajes al extranjero, chicas nuevas. Choqué el coche caro que me regalaron—yo sobreviví, pero mamá sufrió un shock y murió al año—. Con su muerte, toda disciplina se esfumó. Vacié su cuenta sin pudor.
Luego llegó Vera. Joven, descarada, impredecible. Papá intuyó el desastre y trató de aconsejarme:
—Laura es la indicada. Sensata, afectuosa, hogareña. Te quiere desde niños.
—Laura es aburrida—, contesté—. Vera es diversión.
Pero la diversión se volvió calamidad. Una fiesta en casa lo dejó todo patas arriba: la empleada llorando, papá furioso.
—O recapacitas o os vais.
—¿No puedo invitar a quien quiera en mi casa?— dije con insolencia.
—Es *mi* casa—, replicó él sereno—. Tú tienes un piso. Vete allí y diviértete.
Me fui, pero seguí vaciando la cuenta de mamá. Vera no estaba por amor. En dos años, el dinero se esfumó. Vendimos el piso para pagar deudas. Luego, Vera desapareció con otro, dejándome con un bebé en brazos.
Regresé derrotado, con Jaime de seis meses, pálido y roto.
—No tengo a dónde ir—, susurré.
Papá nos acogió. Con condiciones: enderezarme, encontrar trabajo y casarme… con Laura.
Y Laura aceptó. Siempre fiel. Quiso a Jaime como suyo, y el ADN confirmó que era el nieto de papá.
Por tres años, hubo paz. Trabajé, no salí, cuidé a mi familia. Luego empecé a actuar raro. Salidas nocturnas, cambios de humor. Papá investigó—y descubrió fotos: yo con Vera.
—¿Por qué la ves?— preguntó, arrojándome la tableta.
—Es la madre de mi hijo—, respondí.
—Es tu ruina. Aléjate. Y que ella olvide este lugar. Haré que pierda todos sus derechos.
A la semana, desaparecí. La última vez que me vieron, subía al coche de Vera.
Papá no soportó la traición. Laura y Jaime estuvieron con él hasta el final. Yo reaparecí cuatro meses después: bronceado, elegante, con Vera del brazo.
—Hola—, sonreí a Laura—. Sigues igual. Vinimos por la herencia.
—No molestes. Todo está decidido—, dijo ella con calma—. Jaime, sube a tu cuarto.
El niño obedeció. Laura, tranquila, continuó:
—Todo es mío y de Jaime. Legalmente, soy su madre.
—¿Qué?— nos quedamos mudos.
—Está sellado. No tenéis derechos. No obtendréis nada.
—¡Somos sus padres!— protestó Vera.
—No. Los padres son quienes crían—, murmuró Jaime desde las escaleras—. Laura es mi madre. Vosotros no sois nada.
Los guardias nos echaron sin palabras. Comprendí que había perdido. Como siempre.
