La Herencia de Sangre Ajena
Marisol regresó del trabajo. La casa vacía la recibió con un silencio que amplificaba cada paso, cada suspiro. No se había acostumbrado—en los últimos dos meses, la soledad se había convertido en una segunda piel. Su marido ya no estaba. Javier, su roca, su amor, su vida, había muerto en un terrible accidente. Todo lo construido durante años se derrumbó en un instante.
Habían vivido juntos diecisiete años. Felices, luminosos, auténticos. Después de un primer matrimonio fallido, después de escapar de los golpes y el alcohol, Javier fue quien le devolvió la fe en el amor. No solo aceptó a sus dos hijos, sino que les dio un hogar, cuidado y calor verdadero.
Por entonces, él vivía en las afueras de Toledo, en una modesta casa con su abuela, la mujer que lo crió en ausencia de sus padres. La anciana estaba enferma, apenas podía moverse. Y Javier viajaba constantemente por trabajo. Publicó un anuncio buscando ayuda para ella. Marisol respondió. Cansada, con dos niños pequeños y sin techo. Una amiga les había dado refugio unos días, pero ¿luego? Solo Dios sabía.
—No puedo pagarte mucho—le dijo Javier, mirándola con honestidad.
—No me importa el dinero—respondió ella—. Solo necesito trabajo y un lugar donde estar.
Javier reflexionó un momento antes de decir:
—Quédate con nosotros. Me voy en unos días, y a la abuela le vendrá bien compañía.
Así se quedó. Tres meses después, vivían como una familia. El amor no llegó de golpe, pero cuando lo hizo, fue para siempre. Javier se convirtió en un verdadero padre para sus hijos. Los años pasaron, los niños crecieron, se marcharon. Pero Javier y Marisol seguían juntos, inseparables.
—Pronto cumpliremos quince años desde que entraste en mi vida—le dijo él una tarde, abrazándola.
—No me lo recuerdes—rió Marisol—. Para mí, siempre fuiste mi esposo, con o sin papel.
—Pues vamos a casarnos—dijo él—. Que todo sea como debe ser.
Se casaron sin pompa. Sin vestido blanco ni banquete. Firmaron, salieron cogidos del brazo, riendo. Eran felices. Y tenían sueños.
Tras la muerte de la abuela, decidieron abrir una residencia para ancianos. Una casa abandonada cerca de la ciudad, préstamos, ahorros, una subvención del gobierno—lo invirtieron todo. El proyecto estaría listo a fin de año. Pero todo cambió con el accidente.
Ahora todo dependía de Marisol. Y ella estaba dispuesta a luchar, por ese sueño compartido.
En la notaría le preguntaron:
—¿No hay otros herederos de primer orden?
—No—respondió segura—. Él no tuvo hijos propios, y no adoptó a los míos. La abuela murió hace cinco años.
—¿Y sus padres?
Marisol encogió los hombros.
—A su madre le quitaron la custodia hace años, y su padre… Javier decía que aparecía de vez en cuando en su infancia. Yo nunca lo conocí.
No le dio importancia a esa conversación. ¿Quién iría a buscarlo después de tanto tiempo?
Hasta que un día, un golpe violento en la puerta.
—¡Sabemos que estás ahí!—rugió una voz ronca—. ¡Abre!
Marisol se quedó quieta. Miró por la mirilla. Un hombre y una mujer, desaliñados, con rostros hinchados.
—¡Esta es la casa de mi hijo!—gritó él—. ¡La mitad es mía!
—¿Quiénes son ustedes?—chilló Marisol, agarrando un spray de defensa con dedos temblorosos.
—Soy Enrique López, padre de Javier. Y ella es Pilar. Hemos venido por la herencia.
—¿Qué herencia?—gritó Marisol, ahogándose.
—La de nuestro Javi—dijo la mujer con fingida pena.
Intentaron entrar, pero Marisol bloqueó la puerta.
—¡No tienen derecho!—vociferó.
Un vecino salió del ascensor. Aprovechando el momento, ella cerró la puerta. Tras ella, insultos, golpes. El vecino llamó a la policía. Los intrusos se marcharon. Pero días después, llegó una demanda a la notaría: Enrique reclamaba su parte.
—¡Es injusto!—Marisol contuvo las lágrimas—. ¡Nunca estuvo para su hijo! ¡Ni un día, ni un euro! ¡Lo abandonó! Javier y yo lo construimos todo juntos…
—Lo entiendo—dijo la secretaria del notario con dulzura—. Pero la ley es la ley. Consiga un abogado. Es su única opción.
Y Marisol empezó la batalla.
Recopiló documentos, buscó testigos, revisó archivos. Encontró registros de la falta de pensiones alimenticias. Una amiga de la abuela recordó la vez que Enrique llegó borracho, rompió una ventana y golpeó al niño. Hubo denuncia policial—Marisol la encontró entre viejas fotos. La abuela había iniciado trámites para quitarle la custodia, pero nunca lo terminó.
El juicio fue largo. Pero el destino, como escuchando sus plegarias, intervino: Enrique murió de cirrosis. Pilar desapareció. Y solo quedó Marisol. La única que realmente estuvo con Javier.
A finales de año, como soñaron, la residencia abrió. Sobre la puerta, una placa de bronce: *Residencia de Ancianos Javier López*.
Marisol se quedó frente al edificio, observando a una anciana de pelo plateado sonreír tras la ventana. Y supo: Javier estaría orgulloso. Lo había hecho todo. Por los dos.
