Hermanas, traicionadas por la sangre
Siempre creí que la familia era un pilar. Que una hermana sería la primera en tender la mano cuando el mundo entero te diera la espalda. Pero, al parecer, me equivoqué. La traición más amarga no vino de extraños. Vino de Lourdes. De mi propia hermana.
Éramos completamente distintas. Yo, la mayor. Siempre seria, reservada, tranquila. Ella, la pequeña, impulsiva, con carácter. De niña, la cubría ante nuestros padres, la sacaba de líos, la ayudaba con los deberes. Después, con la carrera, con el trabajo. Pero, sobre todo, con la casa.
El piso donde crecimos quedó tras la muerte de nuestros padres. Tres habitaciones en el centro de Madrid, una herencia valiosa. Los papeles estaban a mi nombre, pero nunca lo consideré solo mío. Lourdes y yo acordamos: ella viviría allí hasta que se casara, y yo me alquilaría algo temporal para no estorbar. Por entonces, me ofrecieron un buen empleo en otro barrio y pensé: “Que así sea”. Volvería más tarde. Al fin y al cabo, éramos familia.
Pero ese “temporal” se convirtió en años. Lourdes se casó, tuvo un hijo, luego se divorció. Más tarde, trajo a otro hombre. Cuando insinué que quería volver, me cortaba con fingida dulzura:
—Pero, mujer, ¡tú sola no necesitas tanto espacio! Yo aquí con mi niño ya vamos justos…
Y cuando lo planteé directamente, de pronto soltó:
—A ver, la verdad es que el piso también es mío. Las dos crecimos aquí. Y mamá siempre dijo que todo era a partes iguales. Tú simplemente fuiste más lista con los papeles.
Fue un golpe. Nunca fui egoísta. Pero escuchar eso… ¿de Lourdes?
Presenté una demanda. Un mes después, recibí la citación: una contrademanda. Contrató a un abogado, desenterró antiguos documentos, encontró testigos. Intentó demostrar que yo había “prometido” cederle el piso. Incluso falsificó cartas donde supuestamente renunciaba a la propiedad. Ahí supe: mi hermana ya no lo era.
El juicio duró seis meses. Yo probaba lo obvio. Lourdes sonreía, llegaba con su hijo y decía: “Solo defiendo los intereses de mi niño”. Como si yo fuera una enemiga, no la tía de ese chiquillo.
Cuando gané el caso, no sentí alegría. Solo vacío. Volví a mi piso, y todo me resultó ajeno. El mobiliario, los olores, las paredes. Como si fuera una invitada en el hogar donde un día viví.
Dos días después, llegó un mensajero. Traía una carta. De Lourdes. Una sola frase: “No has perdido contra mí, has perdido a tu familia”.
¿Y sabes lo más cruel? Que tiene razón. Perdí a mi familia. Pero no por dinero ni metros cuadrados. Sino porque una vez decidí defender lo mío. Y entonces entendí: la sangre no garantiza la lealtad. A veces, una hermana es peor que un enemigo.
