La elección que nunca quise tener: entre mi marido y mis nietos
Yo, Clara Fernández, viví cuarenta años junto a mi esposo. Éramos la clásica familia ejemplar: él, un hombre respetado en la ciudad, trabajaba como director en una empresa constructora; yo, profesora de matemáticas en un instituto, llevaba la casa, criaba a nuestro hijo y manteníamos las apariencias. Pasamos por dificultades, pero siempre las superamos. Creíamos que nada podría rompernos, pero algo lo hizo.
Nuestro hijo, Álvaro, era igual que su padre: recto, orgulloso, categórico, con un carácter fuerte. No bebía, no salía de fiesta, estudió becado, se graduó con honores y entró a trabajar en una empresa de tecnología. Estábamos orgullosos, veámoslo como nuestro legado. Álvaro se casó, pero ese matrimonio se rompió al año—su esposa le fue infiel. Mi marido, Antonio González, lo vivió como una traición personal.
Poco después, Álvaro conoció a otra mujer. Al principio nos alegramos, pero la alegría duró poco—era una mujer casada. Laura. Bella, inteligente, educada. Pero para Antonio, era indigna. Se negó en rotundo a aceptarla.
—Dime, Álvaro—preguntó Antonio una noche en la cena—, ¿cómo puedes estar con ella? Abandonó a su marido por ti. ¿De verdad crees que no hará lo mismo contigo?
—Padre, la amo. Es mi decisión.
—Entonces, para mí ya no tienes padre.
Esas palabras sellaron todo. Álvaro se fue esa misma noche. A la mañana siguiente, Antonio canceló su tarjeta, dejó de pagar su máster, llamó a su empresa y le impidió tomar vacaciones con la excusa de “problemas familiares”.
Intenté hablar con mi marido, rogué que no cortara el vínculo con su hijo. Pero fue inflexible:
—El que traiciona una vez, lo hará otra. No quiero saber nada ni de él ni de esa… desvergonzada.
Álvaro alquiló un piso en las afueras de Valladolid, buscó un segundo trabajo para pagar el préstamo y mantenerse. Laura se divorció y se mudó con él. Pronto se casaron, pero no volvieron a pisar nuestra casa. Durante cinco años, no escuché su voz, ni su risa, no supe cómo vivía. Cada día me dolía más. Sobre todo cuando me enteré, por casualidad, de que habían tenido una hija—mi nieta.
Empecé a suplicarle a Antonio: “Perdónalo. Sigue siendo nuestro hijo”. Pero él solo apretó la mandíbula y dijo fríamente:
—Si quieres verlo, vete de esta casa. No permitiré que el engaño sea normal en mi familia.
Pensé que se calmaría. Pero no fue así. Y entonces, me decidí. Una amiga de la farmacia me dio la dirección de Álvaro. Compré juguetes para la niña, llené una cesta de comida, horneé un pastel y fui.
Álvaro no abrió de inmediato. Me miró un largo rato. Luego me abrazó. Sin palabras. Laura salió de la cocina, llena de harina, sonriendo. No guardaba rencor. Y la niña… la niña, con los mismos ojos grises que Antonio, se lanzó a mis brazos.
Estuvimos hasta la noche, tomando café, recordando. Pedí perdón por mi silencio. Ellos me perdonaron. Regresé a casa al anochecer.
La cocina estaba vacía. El dormitorio, también. Sobre la mesa, junto al espejo, una nota escrita con letra pulcra:
“Te lo advertí. Antonio”.
Nada más. Las maletas, desaparecidas. El teléfono, apagado. Mi marido se había ido. Para siempre.
No sé qué me dolió más—la supuesta traición de mi hijo o la marcha de Antonio. No le fui infiel, no mentí. Solo quise ver a mis nietos. A mi sangre. Pero para él, eso fue suficiente para romperlo todo.
Ahora vivo sola. A veces Laura viene con la niña, me invitan a su casa. Álvaro es más afectuoso, sonríe más. Les va bien. Y me alegro. Pero mi corazón está vacío. Porque echo de menos a Antonio. Su voz, su seguridad, su presencia. Compartimos cuatro décadas. Y nos separamos… por orgullo.
No me arrepiento de haber elegido a mis nietos. Pero el dolor sigue ahí. No porque dude de mi decisión, sino porque el amor, al parecer, puede perder—no ante la infidelidad o la distancia, sino ante el orgullo y el rencor.
Si alguien me preguntara hoy si volvería a hacer lo mismo, respondería:
—Sí. Porque si hay que elegir entre el orgullo y la familia, elijo a mi familia. Aunque eso signique quedarme sola.
