**Herencia junto al mar — cuando la familia se vuelve extraña**
Hoy me llamó mi hermano, Javier. Entró en la cocina y me dijo: «Elena, acaba de llamar Pablo. Quiere visitarnos este sábado con Lucía. Solos, sin sus parejas. Dice que necesita hablar de algo importante».
Elena arqueó una ceja. «¿Tan serio es el tema que vienen sin sus familias? No hace falta que lo digas… Ya lo sé. Lo del testamento. Han tardado dos meses, pero al final han reaccionado».
Asentí sin palabras. Lo presentía desde que la tía Carmen nos dejó en herencia el piso en el centro y la casa de campo en Guadarrama. Durante cuatro años, cuidamos de ella cuando enfermó. Los demás solo aparecían en verano para disfrutar del jardín. Cuando la tía les pedía que la llevaran a pasar el día, siempre tenían una excusa.
El sábado, puntuales a las cuatro, Pablo y Lucía llamaron a la puerta. Sin preámbulos, se sentaron en el salón.
«Hemos venido por lo de la casa de Guadarrama», comenzó Pablo. «El piso lo dejamos, pero la casa… Nosotros hemos estado pendientes».
«No», respondió Elena fríamente. «No habéis estado pendientes. La habéis usado. Nunca ayudasteis. Y, por cierto, cuando Carmen os necesitaba, ninguno apareció».
«¡Tenemos hijos, nietos, trabajos!», saltó Lucía.
«Pero ahora reclamáis», dije yo. «Curioso, ¿no?».
«¿Vosotros al menos la llevabais?», espetó Lucía con sorna.
«No teníamos casa en el campo, pero le pagamos dos veces un balneario», contestó Elena con calma. «Y estamos en el testamento. Es propiedad compartida. La venderemos».
«¿En serio?», sonrió Pablo con ironía. «¿Por unos metros en una casa vieja rompéis con la familia?».
«Si es tan vieja, ¿por qué la queréis tanto?», repliqué.
Al día siguiente, el teléfono no paró de sonar.
«¡Miguel, ¿qué has hecho?! Fuimos con Adrián a recoger nuestras cosas y ¡habéis cambiado las cerraduras!».
«Sí. En la puerta y en la casa. Deberíais haber avisado. El sábado, iremos con Elena. Podréis llevarlo todo, pero no antes».
Colgué y me giré hacia mi mujer.
«¿Cómo sabías que irían?».
«¿No conoces a tu familia? Si no cambiábamos las cerraduras, no dejaban ni un clavo».
Vendimos la casa de campo. Con lo obtenido y la venta de nuestro antiguo piso, compramos uno de tres habitaciones en Marbella, cerca de la playa. Nuestra hija, Clara, se quedó en el piso de la tía Carmen mientras estudiaba su segundo año de carrera. Yo encontré trabajo en el puerto, y Elena dio clases en un colegio cercano. Parecía que empezaba una vida tranquila. Pero no duró.
En marzo, los teléfonos no pararon de sonar. Familiares que llevaban años sin dar señales de vida, de pronto recordaron que éramos «de la sangre». Lucía fue la primera:
«Nos dejasteis sin casa de campo, así que este verano iremos a Marbella. Toda la familia, incluida la nieta de Pablo».
«Lucía, no hemos invitado a nadie. Vivimos aquí, no regentamos un hotel. Si queréis vacaciones, reservad con tiempo».
«¡¿Has visto los precios de los hoteles en la costa?!».
«No. Pero si no os los podéis permitir, buscad algo más barato. Aquí no. No recibimos visitas».
«¿Así que a los padres de Elena sí los recibisteis, pero a tu propia hermana no?».
«Los padres de Elena son su familia. Si nuestros padres vivieran, tampoco les diríamos que no. Pero cinco adultos y niños durante dos semanas… No, gracias».
«¡Ya veréis! Acabaréis solos, ¡y nadie se acordará de vosotros!».
«No te preocupes. Desde que nos mudamos, han surgido tantos «parientes» que llenarían dos casas. Todos nos recuerdan entre mayo y septiembre. El resto del año, silencio».
Un silencio que, ahora, es la mayor riqueza que tenemos.
*Moraleja: La sangre puede ser más espesa que el agua, pero hay veces que solo ensucia.*
