Aquella noche eché a mi hijo y a mi nuera de casa y les quité las llaves: llegó un momento en el que entendí que ya era suficiente.
Ha pasado una semana y todavía no me lo creo. Eché a la calle a mi propio hijo y a su mujer. ¿Y sabes qué? No me siento culpable. Ni un poco. Porque fue el colmo. Ellos mismos me obligaron a tomar esa decisión.
Todo empezó hace seis meses. Llegué a casa después del trabajo, agotada, soñando con una taza de té y un poco de paz. ¿Y qué me encuentro? En la cocina, mi hijo Álvaro y su mujer Lucía. Ella corta chorizo, él está sentado a la mesa leyendo el periódico y, como si nada, me sonríe:
—¡Hola, mamá! ¡Decidimos pasarnos a verte!
Al principio, parecía inofensivo. Siempre me alegro cuando Álvaro viene de visita. Pero luego entendí: esto no era una visita. Era una mudanza. Sin avisar, sin pedir permiso. Simplemente entraron en mi piso y se quedaron.
Resulta que los echaron del piso que alquilaban —no pagaban el alquiler desde hacía medio año. Ya les había advertido: no vivan por encima de sus posibilidades. Busquen algo más modesto, ajusten gastos. Pero no. Querían vivir en el centro, con reforma de lujo, balcón con vistas. Y cuando todo se vino abajo… ¡corriendo a casa de mamá!
—Mamá, solo será una semanita. Te lo prometo, ya estoy buscando piso —me aseguraba Álvaro.
Yo, como una tonta, le creí. Pensé: bueno, una semana no es el fin del mundo. Somos familia. Hay que ayudar. Si hubiera sabido en lo que se convertiría todo esto…
Pasó una semana. Luego otra. Después, tres meses. Ni siquiera intentaron buscar piso. En cambio, se acomodaron enseguida. Vivían como si fuera su casa: sin preguntar, sin consultar, sin ayudar. Y Lucía… Dios, cómo me equivoqué con ella.
No cocinaba, no limpiaba. Todo el día de paseo con las amigas, y si se quedaba en casa, tirada en el sofá con el móvil. Yo llegaba del trabajo, hacía la cena, fregaba los platos, y ella, como una reina en un balneario. Ni siquiera lavaba su propia taza.
Un día le dije con cuidado: ¿Y si buscáis algún trabajo extra? Os vendría bien. Y la respuesta fue inmediata:
—Nosotros sabemos cómo vivir. Gracias por tu preocupación.
Yo les daba de comer, pagaba el agua, la luz, el gas. No pusieron ni un euro. Y encima montaban escándalos si algo no era como ellos querían. Cada queja mía se convertía en un drama.
Hace una semana. Noche cerrada. Estaba en la cama, sin poder dormir. En la habitación de al lado, la tele a todo volumen, Álvaro y Lucía riéndose y hablando. Y yo, a las seis de la mañana, al trabajo. Salí y les dije:
—¿Es que no vais a dormir? ¡Mañana me toca madrugar!
—Mamá, no empieces —dijo Álvaro.
—Señora María, no exagere —añadió Lucía, ni siquiera volviéndose.
Sentí cómo algo dentro de mí se rompía.
—Recoged vuestras cosas. Mañana no estáis aquí.
—¿Qué?
—Lo habéis oído. Haced las maletas. O las hago yo.
Cuando me giré para volver a mi habitación, Lucía soltó un resoplido. Eso fue su error. En silencio, agarré tres bolsas grandes y empecé a meter sus cosas. Intentaron detenerme, suplicaron, pero ya era tarde.
—O os vais ahora, o llamo a la policía.
Media hora después, sus cosas estaban en el pasillo. Les quité las llaves. Ni lágrimas, ni arrepentimiento. Solo irritación y reproches. Pero ya nada me importaba. Cerré la puerta. Hice girar la llave. Me senté. Por primera vez en seis meses… en silencio.
No sé adónde se fueron. Lucía tiene padres, muchas amigas, siempre habrá un sofá donde caer. Seguro que no pasan hambre.
No me arrepiento. Hice lo correcto. Porque esta es mi casa. Mi castillo. Y no voy a permitir que nadie lo pisotee con sus botas sucias. Aunque sea mi hijo.
