Un cumpleaños inolvidable: el caos en la cocina tras conocer a la familia de mi esposo.

Author Carmen FernándezReading 5 minViews 281

Estoy en la cocina, mirando este caos y no doy crédito a mis ojos. Ayer fue mi cumpleaños y decidí invitar a los padres de mi recién estrenado marido.

Nos casamos hace apenas dos meses, Antonio y yo, sin aspavientos, solo firmamos en el registro civil. Ni siquiera vinieron nuestros padres, solo estábamos nosotros dos. Ahora vivimos juntos en mi piso, que ya alquilaba antes de la boda. Pero la cena de ayer… eso fue otra cosa.

La verdad, estaba nerviosa antes de que llegaran mis suegros. Son gente sencilla, pero con carácter. Mi suegra, Carmen Valdés, tiene que controlarlo todo, mientras que mi suegro, Javier Morán, es más callado, pero cuando habla, suelta verdades como puños. Me esforcé mucho preparando todo: puse la mesa, compré comida, hasta hice una tarta, aunque no se me da bien repostería. Antonio decía que no me preocupara, que sus padres no exigían mucho, pero yo quería causar buena impresión. ¡Era su primera visita oficial, al fin y al cabo!

Llegaron puntuales, con regalos. Carmen trajo un ramo enorme de rosas y una caja envuelta en papel brillante. Javier me entregó una botella de vino casero, diciendo que lo había hecho él mismo. Nos sentamos y, al principio, todo iba bien. Había preparado ensaladas, pollo al horno y patatas con setas. Antonio me halagaba, mis suegros asentían, incluso me hicieron cumplidos. Pero luego empezó lo surrealista.

Resulta que Carmen tiene un talento natural para sacar temas que me hacen sentir incómoda. De repente, me preguntó cuándo íbamos a tener hijos. Casi me atraganto con el vino. Antonio intentó cambiar de tema, pero ella insistió: «En mis tiempos, Elena, Javier y yo empezamos a pensar en la familia en cuanto nos casamos. Vosotros sois jóvenes, ¿para qué esperar?». Sonreí y asentí, aunque por dentro pensaba: «¡Si acabamos de casarnos, déjanos respirar!». Antonio parecía tan perdido como yo, pero él nunca discute con su madre.

Luego, mi suegra se puso a inspeccionar la cocina como si fuera una inspectora. «Elena, ¿por qué tienes tan pocos platos? Deberías comprar más si vas a recibir invitados. Y esas cortinas tan oscuras… yo pondría algo más claro». Intenté contenerme, pero sentía las mejillas arder. Antonio me susurró: «No le des importancia, siempre es así». Pero ¡es mi cocina! La organicé a mi gusto, y ahora me dicen que las cortinas no valen.

Por suerte, Javier aligeró el ambiente. Empezó a hablar de su huerto, de cómo este verano hubo tantos pepinos que no sabían qué hacer con ellos. Yo escuchaba, asentía, pero pensaba: «Ojalá se acabe ya la cena». Entonces, Carmen sacó su regalo. Abrí la caja y dentro… un juego de vajilla. De esos antiguos, con flores, como el que tenía mi abuela. Le di las gracias, pero solo podía pensar: ¿Dónde voy a meter esto? Los armarios ya están llenos, y esto ocupa espacio para un banquete entero.

Antonio, al verme así, intentó bromear: «Mamá, ya sabes que Elena prefiere comer sushi en un cuenco». Pero ella solo le lanzó una mirada: «No es serio, Antonio. Una casa debe tener vajilla de verdad». Casi me río. En ese momento, supe que lidiar con esta gente sería una aventura surrealista.

Cuando por fin se fueron, respiré hondo. Antonio me abrazó y dijo: «Lo has hecho genial, ha ido mejor de lo que esperaba». Pero yo, la verdad, sigo aturdida. Ahora estoy aquí, en la cocina, mirando esa vajilla, la comida que sobró, la botella de vino que no terminamos. Y pienso: ¿Cómo es esto de formar parte de una nueva familia? Por un lado, quiero a Antonio y por él aguantaré estas situaciones. Por otro, ¿cómo aprender a no tomarse a pecho estos comentarios? Quizá con el tiempo me acostumbre, y Carmen y yo hablemos el mismo idioma. O quizá solo aprenda a mantener las distancias.

Hoy me he despertado pensando que debo hablar con Antonio. Igual pactamos que la próxima celebraremos solo nosotros dos. O invitamos a mis padres, que al menos no critican mis cortinas. Pero sé que mis suegros son parte de mi vida ahora. Y por mucho que intente evitarlo, tendré que aprender a convivir. Tal vez la próxima vez ponga esa vajilla en la mesa, les sirva su vino y diga: «Esto es por lo de las cortinas». Es broma… ¿o no?

“Te he dado un hijo, pero no quiero nada de ti” – la llamada inesperada de la amante Su marido miró a Lera con ojos de perro apaleado. — Sí, has oído bien, Lera. Hace medio año estuve con otra. Solo fueron unos encuentros, pura distracción. Y ella me ha dado un hijo. Hace poco… A Lera le daba vueltas la cabeza. ¡Vaya noticia! ¡Su marido fiel, el hombre que amaba, ahora tenía un hijo fuera del matrimonio! A Lera le costaba comprender lo que acababa de escuchar. Durante varios minutos intentó asimilar lo que su marido quería decir. Él estaba sentado enfrente. Con los hombros caídos y las manos apretadas entre las rodillas. Parecía más pequeño que nunca, como si le hubieran quitado todo el aire. — Así que un hijo —repitió Lera—. Un hijo que te ha dado otra mujer, no tu esposa, o sea, yo… — Lera, yo no lo sabía. Te lo juro. — ¿No sabías cómo se hacen los niños? Tienes cuarenta años, Coli. — No sabía que ella… que iba a querer tenerlo. Lo dejamos hace tiempo, se fue con su marido. Yo pensaba que todo estaba bien allí. Ayer me llamó: “Te ha nacido un hijo. Tres kilos doscientos. Sano”. Y colgó. Lera se levantó. Apenas se tenía en pie, las rodillas le temblaban, como si acabara de correr una maratón. Fuera rugía el otoño. Lera se quedó contemplando el paisaje tras la ventana — era hermoso… — ¿Y ahora qué? —preguntó sin girarse. — No lo sé. — Vaya, gran respuesta de todo un hombre. El cabeza de familia. No lo sé. Se giró bruscamente. — ¿Vas a ir a verla? ¿A ver al niño? Coli, asustado, levantó la mirada hacia su mujer. — Lera, ella me ha dado la dirección del hospital, me ha dicho que le dan el alta pasado mañana. Me lo dijo tal cual: “Si quieres, ven. Si no, da igual. No te voy a pedir nada”. Orgullosa… No quiere nada de mí… — No quiere nada, —repitió Lera con ironía—. Santa inocencia. Se oyó la puerta de entrada; regresaban los mayores. Lera, de inmediato, esbozó una sonrisa. Eso se le daba de maravilla —los años en el negocio le habían enseñado a mantener la compostura hasta cuando todo se viene abajo. El mayor asomó la cabeza en la cocina: un chico alto y fuerte de veinte años. — Ey, padres, ¿qué os pasa? ¿Tan serios estáis? Mamá, ¿hay algo para comer? Venimos hambrientos de entrenar. — Hay empanadillas en la nevera, calentadlas, —dijo Lera. — Papá, prometiste mirar el carburador de mi coche viejo, —añadió el segundo hijo, dándole una palmada al padre. Lera miró la escena y sintió un nudo en el pecho. Le costaba respirar. Le llamaban papá. Su verdadero padre desapareció hacía años, se limitaba a pasar la pensión y mandar una postal de vez en cuando. Coli los había criado. Les enseñó a conducir, curó sus rodillas, fue a tutorías, resolvió problemas en el colegio. Él era su padre. De verdad. Coli forzó una sonrisa: — Lo miraré, Santi. Luego. Dejadnos un rato a solas con vuestra madre. Los chicos se marcharon haciendo ruido con los platos. — Te quieren, —murmuró Lera—. Y tú… — Lera, basta. Yo también los quiero. Son mis chavales. No me voy a ninguna parte. Ya te lo dije —fue un desliz. Un error. Con ella no… no hubo nada serio. Solo… atracción. — Atracción, y ahora tendrás que cambiar pañales… Masha, de seis añitos, entró corriendo. Ahí la armadura de Lera se resquebrajó. La hija se lanzó a los brazos del padre. — ¡Papá! ¿Por qué estás triste? ¿Mamá te ha reñido? Coli la abrazó, hundió la nariz en su pelo claro. Vivía solo por ella. Lera lo sabía: por Masha era capaz de todo. Lo quería con locura, como solo un padre puede querer. — No, princesa, estamos hablando de cosas de mayores. Ve a ver los dibujos, que voy en un rato. Cuando Masha salió, volvió el silencio. — ¿Entiendes que todo cambia? —preguntó Lera. Se sentó de nuevo. — No me voy, Lera. Te quiero a ti, a los niños… No podría vivir sin vosotros… — Son solo palabras, Coli. Los hechos son estos: tienes un hijo. Necesita un padre. Esa mujer… hoy dice “no quiero nada”. Mañana, dentro de un mes, medio año, cuando el niño enferme o necesite algo, llamará. Dirá: “Coli, no tenemos abrigo de invierno”. O “Coli, necesita médico”. Y tú irás. Eres bueno. Te dará pena. Coli no dijo nada. — ¿Y el dinero, Coli? —Lera bajó la voz—. ¿De dónde lo vas a sacar? Él se alteró, como si le hubieran dado un bofetón. Lera había tocado donde más dolía. Su negocio quebró dos años atrás, las deudas las pagó Lera. Ahora trabajaba en lo que podía, ganaba algo, pero una miseria comparado con lo que traía ella. La casa, los coches, las vacaciones, la educación de los hijos: todo de ella. Ni siquiera tenía tarjeta a su nombre, todo bloqueado por embargos; usaba efectivo o la tarjeta vinculada a la cuenta de Lera. — Lo conseguiré, —dijo gruñendo. — ¿Dónde? ¿Vas a trabajar de taxista por las noches? ¿O sacarás dinero de mi mesilla para mantener a esa familia? ¿Te imaginas? Yo mantengo a la familia y tú con mi dinero mantienes a la amante con el niño ilegítimo. — ¡No es una amante! —gruñó Coli—. Se acabó hace medio año. — Un hijo une más que un anillo en el dedo. ¿Vas a ir al hospital? La pregunta flotaba en el aire. Coli se tapó la cara. — No lo sé, Lera. De verdad. Debería, por humanidad. El niño no tiene culpa. — ¿Por humanidad, dices? ¿Y con nosotros qué? Si vas, lo verás. Lo cogerás en brazos. Y ya está. Te conozco; te ablandarás. Empezarás yendo una vez a la semana, luego dos, al final en fines de semana. Nos mentirás, dirás que tienes trabajo. Y nosotros aquí esperando. Lera fue al fregadero, abrió el grifo, lo miró y lo cerró. — Ella tiene ocho años menos, Coli. Treinta y dos. Te ha dado un hijo, tu sangre. Mis hijos no son de tu sangre, aunque los criaste. Pero él sí lo es. ¿Crees que eso no importa? — ¡Qué tontería! Los chicos son míos, yo los crié. — ¡Venga ya! Todo hombre quiere un heredero. Uno de verdad. — ¡Tenemos a Masha! — Pero es niña… Coli se levantó. — ¡Basta! ¿Por qué me echas ya? Ya he dicho que me quedo. Pero tampoco puedo hacer como que no me importa. Se ha nacido una persona. Mía, sí. Te he fallado, he fallado a todos. Si quieres, échame ahora mismo. Hago la maleta y me voy. A casa de mi madre, a donde sea. Pero no me chantajees. Lera se quedó petrificada, sin saber qué decir. Si decía “vete”, él se iría. Orgulloso. Tonto, pero orgulloso. Se iría sin dinero, sin casa, y seguro acabaría con esa otra. Allí le acogerían; sería el héroe por fin, el padre, aunque pobre, pero de sangre. Y entonces sí, lo perdería para siempre. Y no quería perderle. A pesar del dolor y de la rabia, le quería. Y los niños también. Echar es fácil, pero luego… ¿cómo vivir en una casa vacía, llena de recuerdos? — Siéntate, —dijo en voz baja—. Nadie te echa. Coli respiró hondo y se sentó. — Lo siento, Lera. He sido un imbécil… — Un imbécil, —convino ella—. Pero nuestro imbécil… La tarde pasó como en una nube. Lera hacía los deberes con Masha, revisaba informes de trabajo, pero su mente no estaba allí. Imaginaba a la otra mujer. ¿Cómo sería? Guapa, seguro, joven. Probablemente, sostiene al bebé sintiéndose ganadora. ¡No quiere nada! El movimiento más sagaz: no exigir, no patalear, solo mostrar: aquí tienes un hijo, orgullosos, nos apañamos. Eso destroza el ego masculino. El hombre enseguida quiere ser el salvador. Coli daba vueltas en la cama, suspiraba, dormía mal, y Lera miraba la oscuridad con los ojos abiertos. Cuarenta y cinco años, guapa, elegante, exitosa… pero la juventud aprieta. *** Por la mañana todo era peor; Lera no se sentía capaz de reaccionar. Los chicos desayunaron deprisa y se fueron; Masha se puso quisquillosa de repente. — ¡Papá, hazme la trenza! —pidió—. Mamá la hace mal. Coli cogió el peine. Sus manos grandes, hábiles, peinaban el pelo de la niña con gran mimo. Trenzaba con concentración, sacando la lengua del esfuerzo. Lera tomó café mirando la escena. Ahí estaba su marido. Cálido, familiar, propio. Y en algún sitio, otro niño tenía derecho a su cariño. ¿Cómo podía ser? — Coli, —dijo cuando Masha se fue a vestirse—. Hay que decidir. Ahora. Él dejó el peine. — He estado pensando toda la noche. — ¿Y? — No iré al hospital. Lera sintió un nudo, pero no se le notó. — ¿Por qué? — Porque si voy, le daré esperanzas. A ella, al niño, a mí. No puedo ser padre en dos casas. No quiero, Lera. No quiero mentirte, no quiero quitarle tiempo a Masha ni a los chicos. Hace once años tomé una decisión. Tú eres mi mujer, aquí está mi familia. — ¿Y el otro niño? —Lera se sorprendió haciendo la pregunta. — Le ayudaré con dinero. Oficialmente, con la pensión, o abriremos una cuenta. Pero ir… no. Mejor que crezca sin conocerme que esperándome los findes. Así es más honesto. Lera callaba. Se giraba la alianza en el dedo. — ¿Estás seguro? ¿Y si te arrepientes? — Me arrepentiré, —admitió Coli—. Seguro pensaré en cómo estará. Pero si empiezo a ir allí, os perderé a vosotros. Lo siento, pero lo sé: tú no lo soportarías. Eres fuerte, Lera, pero no de hierro. Me odiarías, y yo no quiero que me odies. Vaya, qué mal me explico… Él se levantó, se puso detrás y le apoyó las manos en los hombros. — Lera, no quiero otra vida. Te tengo a ti, tengo a los niños. Lo otro… es el precio de mi error. Lo pagaré con dinero, solo con dinero. Ni tiempo, ni cuidados, ni cariño puedo darle a ese bebé… Lera cubrió su mano con la suya. — ¿Solo con dinero? —sonrió torcido. — Lo ganaré. Me mataré a trabajar si hace falta. Pero ni un euro te quitaré para mis problemas. Es mi asunto, Lera. Lera respiró tranquila. Sí, quizá su marido no era perfecto, pero esas palabras eran justo las que necesitaba. No pensaba compartirle con nadie, le daba absolutamente igual lo que sintiera la otra. ¿Tuvo un hijo con un casado? Problema de ella. *** Coli no fue al hospital a recoger al niño. La otra luego le llenó de llamadas —a gritos y protestas por no haberse presentado. Coli lo dejó claro: solo podía esperar ayuda económica; no habría encuentros. Ella colgó indignada y en los seis meses siguientes no volvió a dar señales. Ni contestaba al teléfono. Y eso a Lera le parecía perfecto.

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