**El brote pelirrojo del amor**
Estaba arrodillado en el huerto, arrancando malas hierbas entre los surcos, cuando oí una voz tras la verja. Me sequé el sudor de la frente, me enderecé y salí al patio. Allí, junto a la puerta, había una mujer desconocida, de unos cuarenta años.
—Antonio, hola. Necesito hablar contigo —dijo con seguridad.
—Hola… Pasa, ya que has venido —respondí secamente, dejándola entrar.
Mientras hervía el agua para el café, la observé a escondidas. Tenía el rostro cansado, los ojos entrecerrados por el sol. Lo que fuera que quisiera, no iba a ser una conversación fácil.
—Me llamo Nuria. No nos conocemos, pero sé cosas de ti. No voy a andarme con rodeos… Tu difunto marido tuvo un hijo. Un niño de tres años. Se llama Miguel.
Me quedé helado, clavando la mirada en ella. Parecía demasiado mayor para ser la madre.
—No es mío —aclaró, como adivinando mi pensamiento—. Era de mi vecina, Laura. Tu Jorge la visitaba a menudo… Ya te imaginas el resto. El niño es pelirrojo, lleno de pecas, el vivo retrato de tu marido. Ni siquiera haría falta una prueba. Pero… Laura falleció. Una neumonía mal curada, no lo superó. El pequeño se ha quedado solo.
Apreté la taza entre las manos sin decir nada.
—No tenía familia, solo ese piso alquilado y su trabajo en el supermercado. Si nadie lo recoge, lo llevarán a un orfanato. Y tú… eres el viudo de Jorge, tienes dos hijas. No es un extraño, es su hermano de sangre.
—¿Y qué quieres que haga? ¡Yo ya tengo mis hijos! ¿Crees que voy a cargar con un niño ajeno, encima después de esto? —Mi voz tembló—. Tú misma críalo, si eres tan compasiva.
—Solo cumplo con avisarte. La decisión es tuya. El pequeño es dulce, cariñoso… Ahora está en el hospital, tramitando los papeles. El tiempo corre. —Con esas palabras, Nuria se levantó y se marchó.
Me quedé sentado en la cocina. El café se enfrió mientras los recuerdos acudían a mi mente.
Conocí a Jorge después de la universidad. Pelirrojo, alegre, siempre con poemas y chistes tontos. Nos casamos al año, la abuela nos dejó esta casa. Nacieron Lucía primero, luego Marta. El dinero nunca sobraba, pero salíamos adelante. Hasta que Jorge empezó a beber. Desaparecía días enteros, mentía, perdía trabajos. Yo daba todo por la familia, pensaba en divorciarme. Y un día… murió. Atropellado, borracho.
Lloramos todos. Hasta Marta, que era muy pequeña. Y ahora resulta que Jorge tuvo un hijo…
En ese momento, Lucía irrumpió en la cocina.
—Papá, ¿qué te pasa? Queremos ir al cine, pero tengo hambre…
Sin decir nada, puse un plato de patatas cocidas y salchichas en la mesa.
—¿Sabías que tienes un hermano?
—¿Qué? ¿Qué hermano? —Lucía se quedó paral—Un hijo de tu padre —respondí, clavando la mirada en el mantel—. Tiene tres años, su madre murió y lo mandarán a un orfanato si nadie lo recoge.
