¡Ese no es tu hijo!
Lucía y Marcos salieron del hospital, radiantes de felicidad. Marcos sujetaba con cuidado un pequeño envoltorio rosa—su recién nacido, tan esperado, tan amado, dormía plácidamente envuelto en una manta. Familiares, amigos, incluso la comadrona, todos gritaban felicitaciones, regalaban flores. Todo era como Lucía lo había soñado.
—Gracias, amor—susurró Marcos—, por nuestro hijo.
Pero Lucía palideció de repente.
—Mira… ahí viene tu madre.
Hacia ellos avanzaba con paso firme Dolores Fernández, la madre de Marcos. Severa, recta, implacable. ¿Habría dejado el trabajo solo para esto? Imposible que viniera sin motivo.
—¡Marcos! ¡No lo hagas!—gritó ella, sin siquiera saludar.
—¿Qué?—preguntó él, desconcertado.
—No te lleves a ese niño. ¡No es tu hijo!
Un silencio helado cayó sobre todos. Lucía se encogió como si la hubieran golpeado.
—Madre, ¿has perdido la cabeza?—Marcos la miraba como si no la reconociera.
Todo empezó tres meses atrás, cuando Marcos confesó por primera vez que estaba enamorado. De una mujer mayor que él, con un hijo… y embarazada de otro hombre.
Dolores quedó horrorizada. Intentó no interferir, no entrometerse. Esperó que se le “pasara la tontería”. Pero luego Marcos anunció que se casaría con ella. No solo eso: quería adoptar a su hijo mayor y al bebé que esperaba.
—¿Te has vuelto loco?—no pudo contenerse Dolores.
—Madre, es mi decisión. La amo. Y amo a esos niños. Seré su padre.
—¡Eres joven! ¡Podrías formar una familia con una mujer sin pasado, tener tus propios hijos!
—Ellos serán míos—respondió Marcos con firmeza.
Intentó hablar con Lucía. La invitó a un café. Serenamente, sin gritos.
—Entiéndeme, eres madre, yo también. No estoy en contra tuya como mujer. Pero… ¿es justo? Das a luz de otro y mi hijo criará a tu bebé.
Lucía solo sonrió con ironía.
—¿Quiere que desaparezca? Pierde el tiempo. Amo a Marcos. Y él me ama a mí. Estamos juntos, le guste o no.
Desde ese día, Lucía dejó de saludarla. Marcos evitaba las conversaciones. Los teléfonos enmudecieron.
Dolores sufrió. Lloró en las noches. Habló con su exmarido, pero él se desentendió. Incluso su hermana, a quien se quejó, le dijo: “Lo importante es que él sea feliz”.
Pero Dolores sabía que no entendía en qué se metía. Estaba ciego. Y solo ella, su madre, conocía su carácter, veía cómo lo manipulaban.
Por su sobrino supo la fecha del alta. Y decidió estar allí. Intentaría, una última vez, detener a su hijo. Hacerlo recapacitar.
—Hijo, te lo ruego…—dijo con voz temblorosa delante de todos—. Ese niño no es tuyo. No cometas este error. Aún estás a tiempo.
Lucía apretó al bebé contra su pecho, como protegiéndolo de un enemigo.
—Madre, vete—dijo Marcos en voz baja, pero con dureza—. Es mi hijo. Y me lo llevo a casa. Nada de lo que digas cambiará eso.
—Lucía—Dolores se dirigió a ella—, eres una mujer adulta, tienes dos hijos. ¿No entiendes mi dolor? ¿Cómo voy a soportar ver a mi hijo convertido en un simple sostén económico?
—Basta—cortó Lucía—. Tuve un bebé con un hombre que me abandonó. Marcos quiso estar ahí. Es su decisión. Y usted no tiene derecho a entrometerse.
—¡Tengo derecho a ser madre!—gritó Dolores—. ¡Y tú… solo estás aprovechándote de su bondad!
—Y usted es solo una mujer amargada a la que nadie escucha. Quizá por eso su marido la dejó.
Las palabras fueron como una bofetada.
Los invitados callaban. Algunos apartaban la mirada. Otros fingían distraerse. Marcos tomó al niño y se marchó con Lucía hacia el coche. Las puertas se cerraron de golpe. El motor arrancó.
Dolores se quedó sola en medio de la plaza, rodeada de alegrías ajenas, hijos ajenos, verdades ajenas.
Su hijo ya no era suyo. Y lo entendió. Demasiado tarde.
