Estaba sentada en la cocina de nuestro pequeño piso en Zaragoza, agarrando una taza de té ya frío, mientras sentía cómo las lágrimas de rabia me subían por la garganta. Mi marido, Javier, y yo teníamos dos hijos juntos y, en teoría, lo teníamos todo: un hogar acogedor, coche y un sueldo estable. Pero nuestra felicidad se estaba yendo al traste por culpa de su hijo de 17 años, Adrián, fruto de su anterior matrimonio. Aunque pasaba tiempo en casa de su madre, cada vez se quedaba más con nosotros, convirtiendo mi vida en un auténtico suplicio.
Adrián era como una espina clavada en el corazón. Me trataba como si fuera su asistenta, dejaba la ropa por el suelo, los platos sucios y, cuando le pedía ayuda, se limitaba a ponerme los ojos en blanco. Lo peor era cómo se metía con mi hijo de cuatro años, Pablo. Una vez le vi darle un tortazo solo porque el niño rozó su móvil sin querer. Mi hija pequeña, Lucía, de dos años, dormía con nosotros porque en nuestro piso de dos habitaciones no cabía su cuna. Si Adrián se fuera a casa de su madre, al menos podríamos hacer un cuarto para los niños.
Pero Adrián no se iba. Su instituto estaba a dos pasos de casa y le convenía quedarse con su padre. Pasaba el día frente al ordenador, gritando con los auriculares puestos, sin dejar dormir a Pablo. Yo estaba agotada: cocinando, limpiando, cuidando de los niños… mientras él no movía ni un dedo. Su presencia era como una nube negra sobre la casa, envenenando cada día.
Hablé con Javier, supliqué que le explicara a su hijo que estaría mejor con su madre. Su ex, Marta, vivía sola en un piso amplio de tres habitaciones. Mientras, nosotros, cuatro personas, apretados en un pisito donde hasta las paredes parecían quejarse por la falta de espacio. ¿Eso era justo? Aunque solo fuera que Adrián se llevara bien con mis hijos, pero los menospreciaba. Pablo, al verlo, empezaba a ser grosero y respondón, copiando a su hermanastro. Temía que mi hijo acabara igual de desconsiderado y borde.
Javier no quería cambios. “Es mi hijo, no puedo echarlo”, repetía como un mantra, sin darse cuenta de cómo me dolían sus palabras. Discutíamos por Adrián casi todas las noches. Me sentía como un burro cargado hasta el tope, arrastrando la casa entera mientras mi marido hacía la vista gorda. Estaba harta de sus excusas, de su cariño ciego hacia un chaval que nos estaba destrozando.
Un día exploté. Adrián le gritó a Pablo porque tiró un zumo y no pude más:
—¡Basta! ¡Esto no es un hotel para que te comportes así! Si no te gusta, vete con tu madre.
Él solo sonrió con suficiencia:
—Esta es mi casa, no me voy a ninguna parte.
Temblaba de frustración. Javier, al oír la discusión, se puso de su lado y me acusó de “no saber llevarme con él”. Me encerré en el dormitorio, abrazando a Lucía, que lloraba, y dejé escapar las lágrimas. ¿Por qué tenía que aguantar a ese adolescente malcriado si su madre vivía como una reina sin apenas acordarse de él?
Empecé a pensar en soluciones. ¿Hablar con Adrián yo misma? Convencerle de que estaría mejor con su madre, que podría ir al instituto en autobús… Pero temía que se riera en mi cara y que Javier me llamara cruel otra vez. Soñaba con que Adrián desapareciera, con que mis hijos crecieran en paz. Pero cada mirada suya, cada gesto grosero, me recordaba que era un invitado no deseado del que no podía librarme.
A veces imaginaba coger mis cosas e irme con los niños a casa de mi madre, dejando a Javier lidiar solo con su hijo. Pero le quería y no quería romper nuestra familia. Solo deseaba tranquilidad en casa. ¿Por qué sufrir viendo cómo Adrián se burlaba de mis hijos mientras su madre vivía sin preocupaciones? Estaba cansada de enfadarme, de temer por ellos. Necesitaba una salida, pero no sabía dónde encontrarla.
