Nos divorciamos porque mi mujer se negaba a cocinar
Hace unos días discutí tan fuerte con mi marido que lo eché de casa. Ahora vive con su madre en Segovia, mientras yo intento recomponerme después de diez años de matrimonio que se convirtieron en una pesadilla. Mi suegra está horrorizada; me llama suplicando que vuelva con su «pobrecito hijo», pero me da igual lo que piense. Estoy harta de ser la criada en mi propia casa.
Mi madre tampoco me apoyó:
—Clara, ¿te has vuelto loca? ¡Te quedarás sola con la niña! ¿Por qué difamas a Javier? Es un buen hombre: no bebe, no pega, trae el dinero a casa.
Me casé con Javier cuando apenas tenía veinte años, una chica ingenua que creía en el amor eterno. Gracias a mi abuela, tenía mi propio piso, así que no era ninguna desheredada. Mis padres se divorciaron, pero mi padre y su familia nunca me abandonaron. Fue su madre quien me ayudó con la vivienda. Allí nos instalamos Javier y yo tras la boda. Él no tenía nada, solo una parte del piso de su madre, pero a mí eso no me importaba. Pensé que el amor lo era todo.
A los seis meses, quedé embarazada. Nuestra hija, Lucía, nació cuando apenas había cumplido los veintiuno. Tras la baja maternal, perdí mi trabajo. Encontrar otro resultó casi imposible: con una niña pequeña que se enfermaba a menudo, los empleadores no querían contratarme. «¿Tiene una hija? Lo siento, no es la candidata ideal», escuchaba una y otra vez. No tenía ayuda: ni mi suegra ni mi familia podían cuidar de Lucía. Me quedé atrapada en casa, entre pañales, cacerolas y la fregona.
Javier trabajaba en una ciudad vecina, volvía tarde y casi no nos veíamos. Todas las tareas del hogar cayeron sobre mí. Ni siquiera sacaba la basura, y mucho menos lavaba un plato. No me atrevía a pedirle más: ¡él llegaba cansado, era el sustento de la familia! Me culpaba a mí misma, intentaba ser la esposa perfecta, daba vueltas como una peonza para complacerle. Pero Javier empezó a quejarse:
—¡Vives como una reina! Llevas a la niña al colegio y te tumbas. ¿No puedes encontrar trabajo? Mira en qué miseria vivimos.
Sus palabras me dolían. Me sentía culpable, como si realmente fuera una carga. Intentaba esforzarme más: cocinaba, limpiaba, hasta le llevaba las zapatillas como una sirvienta. Pero las peleas por dinero eran cada vez más frecuentes. Javier repetía que era demasiado sostenernos, y mi suegra echaba leña al fuego: «¡Mi niño está hecho polvo por tu culpa!»
No aguanté más la presión y encontré trabajo. Me desvivía: llevaba a Lucía al colegio, corría a la oficina y por la noche la recogía en casa de mi madre. Mi sueldo era bueno, incluso mejor que el de Javier. Pero en casa nada cambió. A las dos semanas, estalló de nuevo:
—¡La nevera está vacía! ¡No hay cena! ¿Por qué tengo que sacar la basura después del trabajo?
—¿Quieres que vaya al cole con la niña y una bolsa de basura? —le espeté.
Javier recogía a Lucía de casa de mi madre y me esperaba en casa. Yo llegaba agotada a las ocho, sin tiempo para cocinar platos elaborados. Preparaba algo rápido, a veces compraba precocinados. Pero a Javier no le gustaba:
—Todas las mujeres lo hacen, ¿eres especial o qué?
—¡Todos los hombres ganan dinero y no se quejan! —repliqué—. Si los dos trabajamos, repartamos las tareas.
Aunque ganaba más, seguía cargando con todo el peso del hogar. Javier pensaba que cocinar y limpiar era «cosa de mujeres» y no iba a rebajarse a ello. Puso a su padre de ejemplo: «¡Ese sí que es un hombre de verdad!» No pude más:
—¡Tu padre se compró su casa, no vivió de su esposa! Si nada te parece bien, vete con tu madre.
Javier hizo las maletas y se fue. Mi suegra no tardó en llamar, rogando que volviera: «¡La gente murmurará! ¡Piensa en tu hija!» Pero me importan un comino los chismes. Estoy harta de ser la sirvienta de alguien que no valora ni mi esfuerzo ni mi trabajo. Lucía está conmigo, y saldré adelante. Pero a veces me pregunto: ¿cómo llegué a esto? ¿Por qué permití que me tratara así? El amor me cegó, pero ahora veo claro: merezco algo mejor.
