Eché a mi hijo y a su novia embarazada. Y no me arrepiento. Ni un poco.
Cuando cuento mi historia, la gente reacciona de distintas formas. Algunos me juzgan, otros sienten pena, pero yo siempre digo lo mismo: no, no me da vergüenza. Porque he hecho demasiado por mi hijo como para permitir que se me suba a la espalda y encima traiga una “familia” a cuestas.
Fui madre soltera. Mi marido, un vago y holgazán, nunca quiso ser un padre de verdad. Trabajar no era lo suyo. Fumaba en casa, bebía con sus amigos, me humillaba y vivía a mi costa. Aguante, pero llegó un momento en que entendí: o sobrevivía yo, o sobrevivía él. Y me fui. Lo eché, igual que después eché a mi hijo.
Trabajé turnos interminables, sin ver la luz del día, solo para que mi hijo Alejandro tuviera de todo: comida, ropa, calor, sonrisas. Compré un piso de dos habitaciones en un buen barrio. Pero descuidé lo más importante: el tiempo y la educación.
Mi madre ayudaba, pero demasiado. Crió a Ale como un pobre huérfano al que “todo el mundo le debía algo”. No sabía hacer nada. Ni cocinar, ni limpiar, ni decir un simple “gracias”. Pero quejarse a la abuela, eso sí, lo hacía de maravilla. Yo era la mala, la que le obligaba a fregar los platos, la que no entendía su alma delicada.
A los dieciséis, Alejandro ya era más fuerte que yo físicamente, pero ante el menor regaño, corría a llorar con la abuela. Claro, en el ejército no estuvo: mamá lo “protegió”. Estudiar no quería. Trabajar, menos. Se quedaba en casa, comía, bebía con amigos, gastaba mi dinero y se pasaba el día jugando a la consola.
Y luego, como un rayo en cielo despejado: “Mamá, Lucía está embarazada”. Lucía, su novia de dieciocho años, una universitaria sin experiencia en la vida. “Vamos a vivir contigo”, me dijo. Ni un “¿podemos?”, ni un “por favor”, ni un “te lo agradecemos”. Solo una imposición: “Ahora somos dos, así que aliméntanos, vístenos y déjanos tu techo”.
Me senté a hablar con él. Le pregunté: “¿Y piensas trabajar? ¿Cómo van a vivir? ¿Vas a criar a un niño sin profesión ni responsabilidad?”. Se quedó callado. Miró al suelo, se mordió el labio y no dijo nada. Y entonces lo entendí: basta. Crié a un hombre que nunca maduró. Le di todo, y él asumió que era su derecho.
El escándalo fue monumental. Se lo dije todo claro. No estoy obligada a mantener a la familia de mi hijo inmaduro. Ni a su chica, que parece creer que los hijos son zapatitos rosas y sesiones de fotos. Le di todo; ahora le toca a él dar algo al mundo. O al menos, a sí mismo.
Los eché a los dos. Sí, también a la chica embarazada. Porque si son lo suficientemente adultos para tener un hijo, que sean lo suficientemente adultos para asumir las consecuencias.
Ahora viven con mi madre. Ella sigue jugando a la salvadora, gastando su pensión, los pocos euros que tiene. Yo pago sus facturas, le compro medicinas. A mi hijo, nada. Ni un céntimo. Y está bien.
Muchos dicen: “¡Pero si eres su madre!”. Y yo respondo: ser madre no significa dejar que te tomen el pelo. Ser madre es enseñar. Y a veces, hacerlo con firmeza.
No me arrepiento. Porque si no los hubiera echado, ahora tendría a dos parásitos colgados de mí y, de regalo, un bebé que no es mío. Porque yo, ¿saben qué?, también tengo una vida.
Mi hijo lo entenderá algún día. Quizás no ahora. Quizás cuando sea padre. O quizás nunca. Pero mi conciencia está tranquila. Porque hice todo lo que pude. Y cuando alguien pisa tu amor con los pies sucios, hay que cerrarle la puerta. Incluso si es tu hijo.
