A veces, el problema llega sin avisar. No llama a la puerta, no da señales. Simplemente aparece en tu vida con un maquillaje llamativo, una sonrisa pícara y un comentario como: «Vaya, no eres para nada como me imaginaba». Así entró en nuestra casa Tina, la hermanastra de mi marido, la consentida de su madre, la razón por la que casi lo dejo todo y me voy.
Esa tarde todo parecía normal. Por primera vez en semanas, salí a tiempo del trabajo, recogí a nuestra hija Lara del jardín de infancia y fuimos al parque. Aire cálido, risas de niños, cansancio feliz. Llegamos a casa sobre las ocho. Apenas me había cambiado cuando sonó el teléfono. Era Javier, mi marido.
—Cariño, voy a recoger a Tina—dijo con calma.
—¿A Tina?—pregunté sorprendida—. ¿Esa hermanastra que apenas conoces?
—Sí. Se ha divorciado. Viene a quedarse.
Sabía poco de Tina. Hace diez años, su padre se casó con la madre de Javier, Belén. Desde entonces, era casi una santa en su casa. Mi suegra la adoraba. Quizás por su carita de ángel o por saber llorar en el momento justo. Javier nunca hablaba mucho de ella, y yo no preguntaba. Pero cuando llegó a casa pasada la medianoche con una maleta enorme y una sonrisa cansada, supe que nada volvería a ser igual.
Al día siguiente fuimos a conocerla. Tina nos abrió la puerta en pijama, con el rimmel corrido y una sonrisa forzada.
—¡Hola! Así que tú eres la mujer de Javier… Mmm… Pensé que serías… Bueno, no importa.
Mi suegra, radiante de felicidad, puso una mesa que parecía de boda: encurtidos, pollo asado, empanadas. Se sentó junto a Tina, repitiendo lo dura que había sido su vida, lo mal que la había tratado su exmarido y que «merecía empezar de cero». Entre plato y plato, soltó:
—Cariña, ¿no podríais ayudar a Tina con el trabajo? Vosotros tenéis contactos.
Y así empezó todo. Javier se volcó en buscarle empleo, llamando a conocidos. Yo buscaba pisos. Al final, unos vecinos del quinto alquilaban un estudio, y los convencimos. Javier hasta le ayudó con los papeles. Todo por «la pobrecita», a la que «la vida le había dado tan mala suerte».
Pero luego empezó el infierno. Por la mañana, Tina. Por la noche, Tina. No tenía coche, así que Javier la llevaba como un taxi. No cocinaba, venía a nuestra casa. Podía aparecer a las nueve de la noche, plantarse en medio de la cocina y decir:
—No he comido y hoy estoy agónica. ¿Habéis hecho algo?
Una vez organizó una fiesta en su piso con la música a todo volumen. Los vecinos llamaron a la policía. Los dueños del piso estaban furiosos, pero Tina siempre tenía una salida. Al día siguiente, mi suegra apareció para echarnos la bronca:
—¡¿Es que no podíais vigilarla un poco?! ¡Solo tiene veinticuatro años, es como una niña!
—Perdone—no pude aguantarme—, pero nosotros no somos sus niñeros. Le ayudamos. El resto es cosa suya.
—¡A ti no te ha preguntado nadie!—gritó mi suegra—. ¡Estoy hablando con mi hijo!
Salí de la habitación, pero a través de la pared seguí oyendo los gritos. Que le buscamos «un trabajo malo», que «no la cuidamos».
Pocos días después, Tina se puso de baja. Javier tuvo que hacerle la compra. A mí me encargaron: «Limpia un poco, ordena». Me negué. Mi marido se enfadó. Y yo recordé cuando, con cuarenta de fiebre, seguí cocinando y limpiando sola… sin que nadie viniera a ayudarme.
Luego vinieron más quejas de los vecinos, y los dueños le pidieron que se marchara. Perdió el trabajo porque también allí se quejaron de ella. Mi suegra vino a buscar a «su solecito» entre lloros y maldiciones. Yo lo vi todo y callé. Porque sabía que si abría la boca, explotaría.
Pero dos semanas después, ocurrió el milagro: una amiga de Tina la invitó a Madrid. Mi suegra se preocupó, se desesperó. Y yo apenas podía contener la alegría. Por primera vez en meses, pude respirar tranquila.
Tina se fue. Y con ella, desapareció ese caos insoportable. Volvió la calma. La paz. Y pude ser yo de nuevo: esposa, madre, mujer. Que Tina le amargue la vida a otro. Mientras no sea a nosotros.
