**”Los huéspedes se disfrutan dos veces”: cómo mi hermano Javier convirtió el fin de semana en una prueba de paciencia**
—Alejandro, ¿recuerdas que tu hermano y su mujer vienen este fin de semana? —me recordó Lucía, mi esposa, mientras removía una cazuela en la cocina.
—Lo recuerdo. Claro que sí —murmuré, aunque en realidad se me había olvidado por completo. La vida era demasiado tranquila sin las constantes visitas de Javier.
Cada verano, mi hermano llegaba con su mujer a nuestra casa en las afueras de Toledo, supuestamente a “descansar”, aunque al final éramos Lucía y yo quienes terminábamos exhaustos. Él no traía solo a su esposa, sino también la sensación de estar en tu propia fiesta de cumpleaños… donde encima eras el anfitrión, el cocinero y el animador.
Llegaron tres horas antes de lo acordado. Desde la entrada se escuchó su voz:
—¡Vaya calor, Ale! Tu casa es una maravilla. Voy a colgar mis calcetines aquí, que se aireen.
Se los quitó y los dejó colgados en el respaldo de una silla del jardín. Lucía abrió los ojos como platos. Yo respiré hondo.
—¿La comida está lista? —preguntó él de inmediato.
—Acabamos de desayunar —contesté.
—Bah, no importa. ¡Laura y yo trajimos algo! Mira, napolitanas, caducan mañana pero estaban de oferta. ¡Y un melón a mitad de precio! Prepara un café, anda.
Mientras me lavaba las manos, él ya devoraba el melón, chasqueando los labios. El jugo le resbalaba por la barbilla y se lo limpiaba con la mano. Lucía parecía paralizada.
—Bueno, nos vamos a nuestra habitación a descansar, ¿vale? Como la última vez —dijo, y sin esperar respuesta, se dirigió al dormitorio. A nuestro dormitorio. El principal.
Miré a Lucía.
—Tú mismo dijiste que tiene problemas de espalda… y que nuestra cama es más cómoda —susurró ella.
—Ale, aguantemos un par de días, nada más —añadió al ver mi expresión.
En ese momento supe: serían los dos días más largos de mi vida.
Por la noche llegaron nuestra hija Marta con su marido Roberto y los niños. Los críos, Pablo y Lucas, corrían por la casa mostrando sus mochilas llenas de juguetes y provisiones para el tren; al día siguiente partirían al campamento de verano.
La comida se alargó hasta el anochecer: Roberto estuvo arreglando el coche, Javier y Laura durmieron la siesta mientras todos esperábamos. Por un momento, todo parecía normal: barbacoa, risas, niños felices. Hasta que ocurrió.
—Martita, ¿has visto las llaves del coche? Las dejé aquí, en la mesa… —dijo Roberto, revisando sus bolsillos con preocupación—. Sin ellas no podemos irnos, y el tren sale en dos horas.
Cundió el pánico. Registramos toda la casa, hasta movimos la nevera. Los niños estaban al borde del llanto. Solo una persona seguía tranquila: Javier, terminando su chorizo.
—¿Siempre es tan divertido aquí? —soltó él entre risas—. Menos mal que Laura y yo no tenemos nietos, ¡nos volveríamos locos!
Lucía se mordió el labio, y Marta se acercó a mí susurrando:
—Papá, ¿puedo apretar el botón del mando? Si las llaves están cerca, pitará.
Roberto salió al coche y nosotros nos quedamos en silencio. Entonces… un pitido. Un sonido agudo. Provenía del sofá. No… del sillón. No… de la riñonera de Javier.
—Tío Javier, ¿esa es tu bolsa? —preguntó Marta.
—Claro. ¿Qué pasa?
—Pita desde allí… ¿Puedo mirar?
—Pero, niña, ¿cómo van a estar ahí? —se rió incómodo.
Marta no aguantó más: abrió la cremallera y sacó las llaves. Las nuestras. Con el llavero.
—¡Roberto! ¡Aquí están! ¡Rápido, al coche!
Salieron corriendo. Yo me giré hacia mi hermano.
—¿Cómo terminaron tus llaves en tu bolso?
—Pero, Ale, qué sé yo… Igual Laura las confundió, pensó que eran mías —dijo, mirando a su mujer.
—¡Eso fue! Las vi allí y pensé que se habían caído, así que las guardé. ¿Tanto escándalo por eso?
Después de su partida, Lucía y yo nos sentamos en el porche.
—¿Viste cómo se fueron? Ni siquiera se despidieron bien…
—Alejandro… Es tu hermano. Siempre ha sido así. ¿Recuerdas cuando te defendía de papá de pequeño?
Suspiré. Lo recordaba. Pero ahora era un hombre adulto que se comía nuestro queso, dormía en nuestra cama y escondía las llaves de nuestro coche.
A la mañana siguiente, se levantó temprano, como siempre.
—¡Laura y yo ya desayunamos! Nos acabamos ese jamón y el queso que había en la nevera. ¡Vaya descanso nos hemos pegado! Una pena irnos…
Cuando la verja se cerró tras su coche, Lucía se sentó en los escalones y dijo:
—Ale, los huéspedes se disfrutan dos veces. La primera, cuando llegan. Y la segunda… cuando se marchan.
Asentí. Y, por primera vez en dos días, sonreí.
