«Vacaciones» con mi suegra acabaron en una pequeña revolución
Me llamo Lucía. Tengo treinta y cinco años, estoy casada con Javier y tenemos dos hijos. Siempre he sido activa e inquieta: desde el jardín de infancia intentaba organizar ejercicios para toda la clase, en el colegio era la delegada del curso y en la universidad, el alma de todas las fiestas. Mi energía, supongo, me viene de mi abuela, con la que pasaba todos los veranos en el pueblo. Adoraba la vida rural y nunca me asustó el trabajo.
Así conocí a Javier: había organizado una limpieza en el parque de nuestra ciudad en Zaragoza y él fue uno de los pocos que apareció para ayudar. Juntos recogimos basura, charlamos y después fuimos al cine. Y así empezó todo. Un año más tarde, me pidió matrimonio y acepté encantada.
Primero vivimos en casa de mis padres, luego ahorramos para una hipoteca. Nació nuestro hijo, clavado a su padre, y dos años después, nuestra hija. Javier trabajaba sin descanso, pero siempre encontraba tiempo para ayudar en casa sin quejarse. Yo, en cambio, empecé a sentirme agotada. La maternidad es maravillosa, sí, pero también son noches en vela, cansancio crónico y mil preocupaciones. Mi marido notó mi agotamiento y me propuso ir con los niños a descansar a casa de su madre en un pueblecito de Cuenca. Yo, ilusa, me alegré: recordaba lo bien que lo pasaba con mi abuela. Pensé que podría recuperarme un poco.
Javier nos dejó allí, y mi suegra nos recibió con pan, vino y una mesa llena. Los niños se durmieron en el porche y a mí me preparó la habitación de su hijo. Parecía una noche perfecta. Pero al amanecer, un grito me despertó:
«¿Todavía en la cama, señorita? ¡Dale, que la vaca no se ordeña sola!»
Miré el móvil: las cinco de la mañana. Me arrastré de la cama e intenté lavarme la cara, pero mi suegra me cortó:
«¡Después te lavas, que igualmente acabarás hecha un asco!»
No dije nada, me cambié y fui al establo. Refunfuñaba todo el camino: «urbanita», «no está acostumbrada», pero cuando cogí el cubo con determinación y ordeñé mejor que ella, se calló. Después di de comer a los animales, me lavé las manos y me acerqué:
«No me niego a ayudar, pero permítame hacer las cosas a mi manera.»
«Hazlo, si sabes», masculló ella.
Y así fue. Puse en orden el huerto, arreglé los bancales, pinté la valla, organicé la venta de leche y verduras a los vecinos, incluso hice un compostero y empecé a instalar tuberías porque el retrete del patio clamaba a gritos una reforma. Cuando cavamos el hoyo, mi suegra exclamó:
«¡¿Y esto qué es?!»
«Madre, usted misma se quejaba del agua que apenas salía. Ahora tendrá saneamiento.»
Ahí perdió los nervios y llamó a su hijo a escondidas:
«Javi, ven a buscar a tu mujer. ¡No me deja respirar!»
«¿Qué ha pasado?»
«Cuando vengas lo verás.»
Cuando entré, escondió el móvil y murmuró:
«Estaba rezando, hija…»
«Bien. Luego esterilizaremos los tarros. He recogido los pepinos y los envasaremos. Mañana, las cerezas, luego las manzanas. Ya hablé con el vecino.»
Mi suegra solo suspiró. Y yo, con renovadas energías, seguí mejorando la casa.
A la semana llegó Javier. Su madre se abalanzó sobre él:
«¡Llévatela! ¡No puedo más! ¡Es como una batidora, no para ni un segundo! ¡Ya no descanso, hasta pido ayuda yo!»
Javier solo se encogió de hombros:
«Mamá, querías ayuda. Pues la tienes.»
Al marcharnos, mi suegra incluso se secó una lágrima—no de tristeza, más bien de agotamiento. Le prometí volver el fin de semana siguiente.
«No hace falta que te des tanta prisa», rezongó al cerrar la puerta del coche.
Luego, creyendo que no la oíamos, se giró hacia la casa y murmuró:
«Menos mal que las demás nueras se conforman con ver la tele…»
Pero a pesar de todo, sabía una cosa: ahora me respeta. Y quizás… hasta me teme un poquito.
