A veces la gente cree que la familia siempre trae alegría. Que si te visitan con un pastel, niños y sonrisas, debes poner la mesa, dejar tus asuntos y ser la anfitriona perfecta. Y si no lo haces, eres una desagradecida, grosera y no sabes mantener relaciones. Pero nadie piensa que detrás de esa falsa cercanía familiar hay descaro, falta de respeto y puro interés.
Esta historia me ocurrió a mí, a Laura, cuando mi marido y yo acabábamos de mudarnos a Sevilla para empezar una vida nueva.
Alquilamos un piso acogedor en un barrio residencial, estábamos ocupados con el trabajo y con organizar nuestro hogar, así que preferíamos evitar compromisos sociales. No me gustaban las reuniones bulliciosas, y menos aún las comidas familiares con montañas de comida y niños gritando. Pero todos tenemos ese familiar que cree que tu casa es su segunda vivienda y tú, su cocinera sin sueldo.
En mi caso, fue Lucía, la hermana de mi marido. Al principio todo era agradable: venía con su esposo y sus hijos “a tomar un café”, traía alguna magdalena comprada por el camino y se comportaba con educación. Pero pronto todo cambió. Lucía empezó a aparecer cada vez más seguido, y siempre sin avisar.
—¡Hola! ¿No te importa que pasemos hoy? Pues prepáralo todo, que llegamos en una hora —esa llamada se volvió habitual. Preguntaba por compromiso, pero no esperaba respuesta. Los “no” no existían. Aunque le dijera que estaba enferma, ocupada o simplemente quería descansar, lo ignoraba.
Y no venía sola. Su marido, sus tres niños revoltosos y a veces incluso su perro. Ni una manzana, ni un refresco… nada. Se quedaban hasta tarde, devoraban todo lo que había en la nevera y se iban, dejando montones de platos sucios y mi paciencia agotada.
Empecé a odiar las fiestas. Cumpleaños, Navidad, cualquier día libre se convirtió en una tortura. Cocinaba, sonreía, aguantaba, limpiaba hasta las dos de la madrugada y al día siguiente, a trabajar. Mi marido no decía nada. Detestaba los conflictos y pensaba que “al fin y al cabo es mi hermana, hay que aguantar”.
Hasta que un día exploté. Entendí que si no ponía freno, iría a peor. Llame a Lucía y le solté:
—Lucía, hoy vamos a tu casa. Prepara algo de comer, y que sea abundante, porque además quiero llevarme algo. Ah, y algo dulce para los niños, que vienen con hambre.
—Eh… bueno… ¿igual otro día? —titubeó.
—No, ya estamos saliendo. Llegamos en veinte minutos —corté y colgué.
Mi marido, al enterarse, montó en cólera y se negó a participar en mi “provocación”. No insistí. Llamé a mi amiga Sonia, que aceptó encantada, y llevamos a sus dos hijos. Fuimos decididas hacia casa de Lucía.
Vi una sombra tras la cortina. Estaba asomada, mirando. Pero no abrió. Ni al tocar el timbre, ni al llamar. La tela se movió y se quedó quieta. Sonreí.
Con Sonia fuimos a un bar. Pedimos pasta, postre y una copa de vino. Nos reímos. Los niños correteaban, pero por fin sentí paz. Había recuperado mi casa, mis límites y mi derecho a decidir quién entra en mi vida.
Desde entonces, Lucía dejó de llamar. De aparecer, con o sin motivo. Mi marido se enfadó un poco, pero luego lo asumió. Yo, en cambio, respiré aliviada.
Sabéis, no siempre hay que ser buena. A veces, para proteger tu paz, hay que trazar una línea. O al menos aprender a cerrar la puerta a quien nunca llama, sino entra pisando fuerte.
Creo que hice lo correcto. ¿Vosotros qué pensáis?
