A veces la gente cree que la familia siempre es alegría. Que si alguien aparece con una tarta, niños y sonrisas, estás obligada a poner la mesa, olvidar tus planes y actuar como la anfitriona más hospitalaria. Y si no lo haces, eres desagradecida, grosera y no sabes mantener relaciones. Pero nadie piensa que tras esa falsa cercanía familiar se esconden la descaro, la falta de respeto y un egoísmo descarado.
Esta historia me ocurrió a mí, a Verónica, cuando mi marido y yo nos mudamos a Madrid para empezar de cero.
Alquilamos un piso acogedor en un barrio residencial, estábamos centrados en el trabajo, en organizar nuestra vida y, en general, evitábamos compromisos innecesarios. No me gustaban las fiestas ruidosas, y menos aún las comilonas familiares con niños gritando. Pero siempre hay alguien que considera tu casa como su segunda residencia y a ti como su personal gratuito.
En este caso, fue Alba, la hermana de mi marido. Al principio todo era inocente: venía con su esposo y los niños «para un café», traía magdalenas compradas de camino y se comportaba con educación. Pero poco a poco todo cambió. Empezó a aparecer cada vez más seguido, y nunca avisaba.
—¡Hola! ¿No te importa si pasamos hoy? Pues pon la mesa, que llegamos en una hora —esa llamada se volvió habitual. Preguntaba por cumplir, pero jamás esperaba respuesta. Los rechazos no existían. Incluso si le decía que estaba enferma, ocupada o simplemente quería descansar, lo ignoraba.
Y no venía sola. Su marido, tres niños revoltosos y, a veces, hasta el perro. Sin traer ni una manzana, ni un refresco. Se quedaban hasta tarde, devoraban todo en la nevera y se iban, dejando montañas de platos sucios y mi paciencia hecha trizas.
Empecé a odiar las fiestas. Cumpleaños, Nochevieja, cualquier fin de semana se convirtió en una tortura. Cocinar, sonreír, aguantar, limpiar hasta las tantas y al día siguiente, al trabajo. Mi marido callaba. Odiaba los conflictos y decía: «Es mi hermana, hay que aguantar».
Hasta que un día exploté. Si no lo paraba ya, esto iría a peor. Llamé a Alba y le solté:
—Alba, hoy mi marido y yo vamos a tu casa. Prepara la mesa y haz comida abundante, que además quiero llevarme algo para llevar. Ah, y algo dulce para los niños, que vienen con hambre de jugar con mi amiga.
—Eh… bueno… ¿otro día quizá? —vaciló.
—Ya vamos para allá. En veinte minutos estamos —corté y colgué.
Mi marido montó en cólera y se negó a participar en mi «provocación». No insistí. Llevé a mi amiga Lucía —emocionada con la idea— y a sus dos pequeños. Camino a casa de Alba, noté el movimiento tras la cortina. Estaba ahí, asomada, pero no abrió. Ni al tocar, ni al llamar. La tela dejó de moverse. Sonreí.
Fuimos a una cafetería. Pedimos pasta, postre y una copa de vino. Reímos. Los niños jugaban, pero por primera vez en mucho tiempo, sentí calma. Había recuperado mi casa, mis límites y el derecho a decidir quién merecía estar en mi vida.
Desde entonces, Alba dejó de llamar. De venir. Ni en fechas señaladas ni sin motivo. Mi marido se resintió al principio, pero lo asumió. Y yo… respiré.
A veces, ser buena no es suficiente. Para proteger tu paz, hay que poner un punto final. O, al menos, aprender a cerrar la puerta a quien no llama, sino entra a gritos.
Creo que hice lo correcto. ¿Tú qué opinas?
