No soy la criada del suegro
Cuando mi suegra, Carmen López, salió un momento de la cocina, mi suegro, Antonio Ruiz, se giró hacia mí y, con tono de orden militar, soltó: “Elena, ve a calentarme ese pollo que ya está frío”. Me quedé helada, sin creer lo que oía. ¿Acaso me había convertido en su empleada doméstica oficial? Si tanto le urgía, que lo hiciera él mismo, pensé gritar, pero en su lugar, acariciando al gato que se frotaba contra mis piernas, respondí: “Antonio, no soy la asistenta, puede calentarlo usted”. Me miró como si hubiese declarado la revolución, mientras yo sentía cómo me hervía la sangre. Aquello no era solo un tema del pollo, era un límite que no iba a cruzar.
Mi marido, Javier, y yo vivimos por nuestra cuenta, pero cada domingo vamos a cenar a casa de sus padres. Carmen cocina de muerte, y siempre voy encantada: para charlar, probar sus croquetas legendarias y escuchar sus historias. Antonio suele estar callado, presidiendo la mesa como un general, gruñendo más que hablando. Ya me había acostumbrado a sus pequeñas órdenes: “pasa la sal”, “quita los platos”. Nunca le di importancia—cosas de la edad, ¿qué le vamos a hacer? Pero esta vez se había pasado.
Esa noche, estábamos comiendo pollo asado con patatas. Carmen, como siempre, iba y venía sirviéndonos más, mientras yo la ayudaba a recoger. Cuando salió al patio a por la limonada, Antonio decidió que era su momento de gloria. Yo estaba acariciando a su gato, Misifú, que ronroneaba en mi regazo, cuando llegó la orden: “¡Calienta el pollo!”. Al principio, pensé que había oído mal. Me miró como si mi deber fuera levantarme y correr al microondas. Pero yo, por cierto, acababa de salir del trabajo, cansada, con mi vestido de domingo, y había ido de visita, no de camarera.
Mi respuesta lo dejó hecho polvo. Frunció el ceño y masculló algo como: “Esta juventud, ni respetan”. ¿Respeto? ¿Y el que me debe a mí? No me importa ayudar, pero aquello fue una orden, como si fuese su criada. Carmen volvió, notó el ambiente tenso y preguntó: “¿Qué pasa aquí?”. Iba a explicarlo, pero Antonio se adelantó: “Nada, Elena no quiere ayudar a un pobre viejo”. ¿Ayudar? ¿Ahora calentar el pollo es un acto heroico? Tragué saliva para no explotar y solo dije: “Carmen, siempre ayudo, pero no soy la sirvienta”.
De camino a casa, se lo conté a Javier. Él, como siempre, intentó quitarle hierro: “Cariño, mi padre no es mala gente, solo está acostumbrado a que mi madre haga todo. No le des más vueltas”. ¿Que no le diera importancia? Fácil para él, que no recibe órdenes. Le recordé que no me importa colaborar, pero el tono del señor Ruiz sonó a jefe de servicio. Javier prometió hablar con su padre, aunque sé que odia los conflictos. “Se lo diré a mi madre, ella lo arreglará”, añadió. Carmen quizá interceda—siempre me defiende—, pero no quiero líos familiares por mi culpa.
Ahora me pregunto qué hacer. Una parte de mí quiere, la próxima vez, quedarme sentada sin mover un dedo. Que Antonio caliente su pollo. Pero eso sería infantil, y no quiero hacerle eso a Carmen. Otra parte quiere ser clara: “Antonio, le respeto, pero no soy su empleada. Hablemos con educación”. Pero temo que lo tome a mal y se monte un drama. Mi amiga Lucía me dijo: “Hazte la graciosa, dile que el microondas no muerde”. ¿Bromas? Quizá funcione, pero ahora mismo estoy demasiado cabreada.
Recuerdo que Antonio antes era más amable. Cuando Javier y yo nos casamos, hasta elogiaba mis ensaladas y contaba anécdotas de juventud. Ahora parece creer que debo estar a sus órdenes, como Carmen. ¡Pero yo no soy ella! Tengo mi trabajo, mi vida, y voy de invitada, no de trabajadora. Quiero a su familia, pero no pienso aguantar imposiciones. Quizá sea la edad, quizá la costumbre, pero no aceptaré menos que respeto.
De momento, optaré por ser educada pero firme. La próxima vez, si Antonio vuelve a las andadas, sonreiré y diré: “El microondas está en la esquina, señor Ruiz”. En serio, hablaré con Carmen—ella lo entenderá. No busco peleas, pero tampoco callaré. Aquella casa es suya, pero yo no soy de su propiedad. Que caliente su pollo, y yo seguiré acariciando a Misifú. Él, por cierto, es el único en esa casa que me entiende.
