No me avisó… Simplemente me soltó el hecho: cómo el amor se convirtió en una amarga decepción.
Me llamo Almudena. Tengo veintisiete años. Estoy segura de mí misma, soy guapa, con un buen trabajo y un sueldo estable. Tenía sueños simples y claros: casarme, tener dos hijos y algún día conducir mi propio coche, comprado con el fruto de mi esfuerzo. No perseguía la riqueza, solo quería amor y tranquilidad.
Hace un año conocí a Gonzalo. Parecía maduro, confiable, con carácter sereno y una sonrisa suave. Me enamoré como quizá solo se enamora una vez en la vida. Empezamos a salir, y al poco tiempo me propuso mudarme a su piso en Sevilla. No lo pensé dos veces.
Pero mis padres se opusieron rotundamente.
—¡Ya estuvo casado, Almudena! Si no supo mantener su familia, el problema es él —decía mi madre, mirándome con preocupación.
Mi padre tampoco ocultaba su desagrado. Pero yo creía que todos merecen una segunda oportunidad. Y me fui. Llevé mis maletas, ropa, libros, un poco de calor hogareño. En ese momento ni sospechaba que, al cruzar el umbral de su casa, también traspasaba el límite de la confianza.
En la cocina, sentado a la mesa, había un niño de unos siete años.
—Es mi hijo, Adrián. Vivirá con nosotros —anunció Gonzalo con total naturalidad, como si hablara de un gatito y no de una persona a la que yo no estaba preparada para cuidar desde el primer día.
Me quedé muda.
—¿Por qué no me lo dijiste antes?
—¿Qué habría cambiado? —se encogió de hombros—. Su madre se fue a vivir con su nuevo marido a Zaragoza, y el niño le estorba. No podemos solos, tú eres una mujer adulta…
Intenté convencerme de que lo lograría. Siempre me gustaron los niños. Pensé que podríamos entendernos, hacernos amigos. Pero todo salió mal.
Adrián era irritable, caprichoso, malcriado. Me insultaba, montaba rabietas, gritaba que “cocinaba fatal” y que “apestaba a perfume de otra”. Si Gonzalo se acercaba a mí, el niño se ponía celoso y exigía atención a gritos.
Llegaba agotada. Después del trabajo, limpiaba, lavaba, cocinaba, y encima tenía que lidiar con un niño que me odiaba abiertamente. Intenté de todo: ayudar con los deberes, jugar juntos, leer cuentos. Él me daba la espalda en silencio o llamaba a su padre. Solo existía su padre para él.
Cuando me quejaba a Gonzalo, me respondía con indiferencia:
—Acostúmbrate, eres mayor. Sé más firme. Si no quieres, ignóralo. Es un niño, ¿qué quieres?
Apretaba los dientes. Pero cada noche sentía cómo me desmoronaba. Dejé de querer volver a casa. Dejé de sentirme amada.
Hasta que un día no fui a casa. Me escapé a casa de mi abuela en Córdoba. Apagué el móvil y desaparecí en la noche. Cuando llamé a Gonzalo al día siguiente, su voz era fría. Intenté explicarme:
—Gonzalo, tenemos que hablar. No me dijiste que viviríamos los tres. No estaba preparada. No consigo conectar con Adrián. Y tú no me apoyas…
—¿Apoyarte? ¡Eres una adulta! Si no puedes con un niño, es tu problema. Has fallado la prueba.
—¿Qué prueba? —pregunté desconcertada.
—¡La prueba de fuego! Te escapaste. No eres la adecuada. Solo te gustaban mi piso y mi dinero, no yo. ¡Eres una egoísta!
—¿Yo egoísta? ¡Egoísta es tu exmujer por abandonar a su hijo! ¡Y tú ni siquiera me lo advertiste! ¡No estaba preparada para ser madre!
—Vete —cortó él—. Recoge tus cositas y vete.
En silencio, recogí mis cosas. Las lágrimas me ahogaban, pero aguanté. Salí de su piso y dejé atrás lo que hasta ayer parecía el comienzo de una vida nueva.
Y saben qué, no me arrepiento. Entendí que no debo demostrar mi valor a nadie, menos aún a quien convirtió el amor en un experimento.
Sigo creyendo en la familia, pero ahora sé algo: no permitiré que nadie cambie mi vida a escondidas. Un hombre con hijos no es una condena. Pero un hombre que oculta la verdad, definitivamente no es para mí.
