**8 de mayo de 2024**
Cada día en casa es lo mismo: gritos, tensiones, y todo por culpa de mi yerno. Ese hombre que mi hija eligió como marido resultó ser un vago sin remedio. Lleva más de un año sin trabajar, solo hace algún trabajo esporádico y el resto del tiempo se lo pasa en el sofá. Mi hija, mientras tanto, carga con todo: mantiene la familia y cría a sus dos niños pequeños, además de estar de baja por maternidad. ¿Y él? Nada. Absolutamente nada.
Claro, mi hija no puede trabajar a tiempo completo—los mellizos requieren atención constante. Le ofrecí ayuda, pero con una condición, clara y dura: no le daré ni un euro más hasta que se divorcie de ese parásito. Porque ayudarla a ella es, indirectamente, mantenerlo a él. Y yo no pienso seguir financiando la pereza de nadie.
Desde el principio, Álvaro me cayó mal. Tenía la esperanza de que todo pasaría, de que mi hija recapacitaría. Pero no. Se casaron. La juventud, el amor, las ilusiones—le nublaron el juicio. Y ahora estamos pagando las consecuencias.
Mi marido y yo les dimos el piso de la abuela. Antes lo alquilábamos, y era nuestro único ingreso extra hacia la pensión. Pero ellos no podían pagar un alquiler, así que cedimos. Solo les pedí una cosa: que hicieran una pequeña reforma, que lo dejaran bonito para los niños.
Álvaro, como siempre, no movió un dedo.
—Yo no soy manitas, soy de letras—dijo—. Que lo haga alguien que se gane la vida con eso. Hay que contratar a profesionales.
¿Con qué dinero, dime? No ha ganado ni para un destornillador. Lo único que sabe hacer es filosofar y quejarse de su mala suerte. No puede trabajar por las tardes, los fines de semana “son para descansar”. Está acostumbrado a que todo le caiga del cielo.
Cuando le dije sin rodeos que era un vago, se ofendió.
—No eres justa conmigo—protestó.
¿Y mi hija? En lugar de apoyarme, me echó la culpa:
—Por tu culpa hemos vuelto a discutir. ¿Por qué te metes?
Decidí apartarme. Pero dejé las cosas claras: si te metes en un lío, afróntalo sola. No vengas después con la mano extendida. Pero cuando supe que estaba embarazada otra vez—de mellizos—se me partió el alma. Pensé que Álvaro reaccionaría, pero no. Cero. Todo lo tuvimos que hacer nosotros: terminar la reforma, buscar cunas, ir al médico… Y él, como siempre, en el sofá, con el portátil.
Lucía se esforzaba, pero era evidente que empezaba a entender con quién se había casado. Entre los dos, a duras penas, preparamos el piso. Todo con nuestras manos. Él, eso sí, compró algo en rebajas después, pero eso no es excusa. Cuando tienes una familia, debes ser un hombre. Y él no es más que un inquilino en una casa donde otros hacen el trabajo.
Luego descubrimos cómo estaban sobreviviendo: con una tarjeta de crédito. No nos dijeron nada. Lo escondieron. Hasta que un día, la llamada:
—Mamá, no llegamos. Ayúdanos…
Estallé.
—¡Lucía! ¡Tienes hijos con un hombre que no sabe ni cambiar una bombilla! ¿Cómo pensabas sacar esto adelante sola?
—Son problemas pasajeros…
—¿Qué problemas? ¡Tienes casa, tienes padres que lo cargan con todo! ¡Y él ni siquiera busca trabajo bien—o el sueldo es poco, o el horario no le gusta!
—Mamá, no lo entiendes… ¡Él busca! Pero no quiere trabajar por cuatro perras.
—¡Y nosotros vivimos con cuatro perras! ¡Tú, tus hijos, él—a costa nuestra!
Estoy harta. No quiero seguir siendo su vaca lechera. Así que le dije:
—Hasta que no te divorcies, no vuelvas a pedirnos nada. Si quieres vivir con él, hazlo. Pero sola.
Se echó a llorar.
—¿Quieres que mis hijos crezcan sin padre?
Y entonces le solté lo que llevaba años callando:
—Mejor sin padre que con uno así. Sin el ejemplo de un hombre que vive del esfuerzo ajeno.
Soy madre. Pero no quiero ser víctima. Quiero ver a mi hija criar a sus hijos con un hombre, no con una carga. Que se respete. Que no tenga que mendigar ayuda mientras él toma café con galletas. Di todo lo que pude. Y ahora—basta.
**Reflexión del día:** A veces, el amor más duro es el que empuja a despertar. No se ayuda sosteniendo lo que debe caer.
