La Nuera y su Ultimátum
Esta mañana, mi nuera, Lucía, me miró fijamente a los ojos y soltó: “Doña Carmen, a partir de hoy, usted, la querida madre de mi marido, no probará ni un plato de los que yo cocine. Haga lo que quiera; le asigno un estante en la nevera. Prepárese su propia comida, preferiblemente antes de que yo me levante o regrese del trabajo.” Me quedé petrificada, como si un rayo me hubiera caído encima, sin dar crédito a lo que escuchaba. ¿Acaso me están echando de la cocina, a mí, la suegra que ha cocinado para la familia toda la vida? Ahora mismo hiervo de indignación, y necesito desahogarme o explotaré de rabia ante semejante descaro.
Mi marido, Antonio, y yo llevamos dos años viviendo en la misma casa con nuestro hijo, Álvaro, y su esposa, Lucía. Cuando se casaron, les propusimos que se mudaran con nosotros; la casa es grande, hay espacio para todos, y pensé que podría ayudar a la joven pareja. Al principio, Lucía parecía una chica encantadora: sonreía, agradecía mis guisos, incluso me pedía las recetas de mis croquetas. Yo, como una ilusa, me alegraba de que mi hijo tuviera una mujer así. Cocina para todos, limpiaba, me esforzaba por que estuvieran cómodos. ¡Y ahora suelta esto! Como si fuera una intrusa en mi propia casa, como si mis pucheros y empanadas fueran indignos de su alteza.
Todo empezó hace un par de meses, cuando Lucía empezó a quejarse de que “cocinaba demasiado”. Decía que estaba a dieta y que mis platos eran “pesados”. Me sorprendió—¿quién la obligaba a comer mis empanadas de carne? Si quiere dieta, que se haga espinacas al vapor; no me opongo. Pero en lugar de eso, empezó a criticarlo todo: la sopa está muy salada, las patatas poco hechas, “¿por qué tanto aceite?” Me mordí la lengua para evitar discusiones. Álvaro, mi hijo, también me pedía: “Mamá, no le hagas caso, Lucía está estresada por el trabajo.” Pero yo veía que no era el estrés. Había decidido que la cocina era ahora su territorio y yo sobraba.
Y ayer llegó el colmo. Como siempre, al amanecer preparé tortitas—finas, con los bordes crujientes, como le gustaban a Álvaro desde pequeño. Las puse en la mesa y llamé a todos a desayunar. Lucía bajó, miró las tortitas como si fueran enemigas públicas y dijo: “Doña Carmen, ya le pedí que no cocinara tanto. Álvaro y yo ahora desayunamos avena.” Intenté responder que nadie prohibía la avena, pero entonces lanzó su ultimátum. ¡Un estante en la nevera! ¡Que me cocinara aparte! ¡Y en mi propia casa, donde llevo cuarenta años al frente, donde cada rincón lleva el sudor de mis manos!
Intenté hablar con Álvaro. Le dije: “Hijo, ¿ahora tengo que hacerme mi propia comida como en una pensión? Esta es tu casa, pero yo no soy la criada.” Pero él, como siempre, se puso de pacificador: “Mamá, Lucía solo quiere su espacio. Intenta entenderla.” ¿Espacio? ¿Y el mío? He vivido para la familia toda mi vida, ¿y ahora me relegan a un estante en la nevera? Antonio, mi marido, tampoco me apoyó. “Carmen, no dramatices—me dijo—. Lucía es joven, quiere sentirse dueña.” ¿Dueña? ¿Y yo qué soy?
Sinceramente, no sé cómo reaccionar. Una parte de mí quiere hacer las maletas e irme a casa de mi hermana en Sevilla, que ellosque se las arreglen solos, pero esta es mi casa, mi cocina, mi hijo, y no pienso ceder ni un centímetro de lo que me pertenece.
