En cuanto mi suegra ingresó en el hospital “del corazón” y volvió… con un bebé
Hace casi siete años que me casé con Javier. Nos conocimos en la universidad de Sevilla, donde vivíamos en habitaciones contiguas de la misma residencia. Él solía traer bolsas llenas de comida: conservas, tuppers, dulces caseros. Su madre, Carmen García, cocinaba como los ángeles y hacía todo lo posible para que su hijo nunca pasara hambre.
Cuando Javier me pidió matrimonio, lo primero que hizo fue llevarme a conocer a Carmen. Estaba nerviosa, pero desde el principio nuestra relación fue estupenda. Carmen era una mujer sensata, abierta y llena de bondad. Había tenido a Javier a los 18 años, y solo medio año después perdió a su marido. Pero no se dejó vencer. Crió a su hijo sola, convirtiéndolo en un hombre de bien, sin resentimiento alguno.
Trabajó en mil cosas para no depender de nadie y darle a su hijo todo lo necesario. Nunca hubo otro hombre en su vida después de su marido—no tenía tiempo. Cuando la conocí, tenía 41 años, pero aparentaba 35: cuidada, elegante, con una mente aguda y un humor encantador.
—Ahora tú te encargarás de mi niño—me dijo con una sonrisa cuando anunciamos nuestro compromiso.
Terminamos la universidad, nos casamos y nos quedamos en Sevilla—Javier consiguió un buen trabajo. Mi suegra dejó claro desde el principio que no se metería en nuestra vida: estaba acostumbrada a su independencia, a su ritmo, y no necesitaba que nadie la cuidara. Alquilamos un piso cerca del suyo, a dos paradas de autobús.
Carmen nos visitaba de vez en cuando, siempre con algún detalle, impecable y sonriente. Nunca daba consejos no pedidos, pero si preguntaba, me orientaba, elogiaba mis postres e incluso se ofrecía a ayudarme a limpiar. Una suegra de ensueño, vaya.
Íbamos a su casa a menudo: nos invitaba a merendar, a charlar. Tenía muchas amigas y siempre andaba ocupada—en el teatro, el cine o tomando un café. Era una mujer llena de energía. Cuando nació nuestro hijo Pablo, se convirtió en nuestra salvación: me enseñó a bañarlo, a alimentarlo, paseaba con el carrito, me dejaba dormir. Luego incluso lo llevaba a la guardería cuando no podíamos por el trabajo.
Pero un día, desapareció. Varios días sin llamar, sin aparecer, sin contestar. Me preocupé, pero Javier me dijo que su madre le había avisado: se había ido a Cádiz a casa de una amiga por un tiempo. Todo estaba bien. Me extrañó—¿por qué no nos lo dijo antes? No era propio de ella. Bueno, en fin.
Hablamos por videollamada. Quería ver a su nieto, pero ella nunca aparecía en pantalla. Se justificaba con bromas. Si le preguntaba directamente, se hacía la despistada: —¡Bah, no es para tanto!—
Hasta que un día llamé y contestó ella misma, diciéndome de sopetón: —Estoy en el hospital, el corazón no me funciona bien.— Me asusté. Le ofrecí ir, pero ella se negó. —Cuando me den el alta, nos vemos—contestó secamente.
Pasaron unos días. Una tarde, nos invitó a su casa—tenía una noticia importante. Fuimos. Al abrir la puerta nos encontramos con… un desconocido. Me quedé helada. Y detrás de él, estaba Carmen. Radiante. ¡Con un bebé en brazos!
—Os presento a Antonio, mi marido. Y esta es nuestra hija, Lucía. Perdonad por no decíroslo antes. Tenía miedo de que no lo entendierais. Tengo 47 años, no sabía cómo reaccionaríais. Pero ahora que todo ha salido bien, quiero que forméis parte de esta nueva familia.
Me quedé sin palabras. Pero entonces vi en sus ojos la misma ternura y esperanza que vi el día que me confió a Javier. Me acerqué, la abracé y le dije: —Te mereces toda la felicidad. Y aquí estamos, como tú estuviste con nosotros.—
Ahora la ayudo con la pequeña Lucía, igual que ella me ayudó a mí. Paseamos juntas, reímos, cocinamos. Ahora somos dos familias, pero con un solo corazón enorme. Y creo que eso es la verdadera felicidad: amar, perdonar y vivir, sin importar los años, los prejuicios ni los miedos.
