Cómo mi suegra ingresó en el hospital «por el corazón» y regresó… con un bebé
Llevo casi siete años casado con Javier. Nos conocimos en la universidad de Sevilla, donde vivíamos en habitaciones contiguas de la misma residencia. Él siempre traía paquetes llenos de comida: conservas, tuppers, dulces. Su madre, Carmen Álvarez, cocinaba como los ángeles y parecía empeñada en que su hijo nunca pasara hambre.
Cuando Javier me pidió matrimonio, lo primero que hizo fue presentarme a su madre. Estaba algo nervioso, pero desde el principio nos entendimos muy bien. Carmen resultó ser una mujer sensata, cariñosa y de corazón enorme. Había tenido a Javier a los 18 años y, apenas seis meses después, perdió a su marido. Pero no se derrumbó. Crió sola a su hijo, sin resentimientos, y lo convirtió en un gran hombre.
Trabajó en varios empleos para no depender de nadie y darle a su hijo todo lo necesario. Nunca hubo otro hombre en su vida; no tenía tiempo. Cuando la conocí, tenía 41 años pero aparentaba 35: elegante, llena de energía, con una mente aguda y un humor brillante.
«Bueno, ahora tú cuidarás de mi niño», me dijo sonriendo cuando anunciamos nuestro compromiso.
Terminamos la universidad, nos casamos y nos quedamos en Sevilla, donde Javier consiguió un buen trabajo. Mi suegra siempre dijo que no se metería en nuestras vidas: estaba acostumbrada a su independencia, a su ritmo. Alquilamos un piso cerca del suyo, a dos paradas de autobús.
Carmen nos visitaba a menudo, siempre impecable, con regalos y una sonrisa. Nunca daba consejos sin que se los pidieran, pero cuando lo hacía, eran sabios. Elogiaba mis postres, me ofrecía ayuda con la limpieza… Una suegra de ensueño.
Íbamos mucho a su casa: nos invitaba a merendar, a charlar. Tenía muchas amigas y siempre estaba ocupada: teatro, cine, cafés con las comadres. Una mujer llena de vida. Cuando nació nuestro hijo Pablo, fue nuestro salvavidas: nos enseñó a bañarlo, a darle de comer, se lo llevaba de paseo para que pudiéramos dormir. Incluso lo recogía del parvulario cuando no llegábamos a tiempo.
Pero un día desapareció. Pasaron días sin llamadas, sin visitas. Me preocupé, pero Javier me tranquilizó: su madre le había dicho que se iba a Córdoba a casa de una amiga un par de meses. Extrañé que no me avisara, pero bueno.
Las videollamadas eran raras. Quería ver a Pablo, pero nunca aparecía ella en la pantalla. Se excusaba con bromas. Si preguntaba, me esquivaba: «¡Ay, no es para tanto!».
Hasta que un día contestó el teléfono y dijo, inesperadamente: «Estoy en el hospital, me falla el corazón». Me asusté. Le ofrecí ir, pero se negó. «Cuando me den el alta, hablamos», respondió secamente.
Pasaron unos días. Esa noche nos invitó a su casa: tenía algo importante que contar. Llegamos. La puerta la abrió… un hombre desconocido. Me quedé paralizado. Y detrás, Carmen, radiante… con un bebé en brazos.
«Este es Álvaro, mi marido. Y esta es nuestra hija, Lucía. Perdonad por no decíroslo antes… Tenía miedo de que no lo entendierais. Con 47 años, no sabía cómo reaccionaríais. Pero ya está todo bien, y quiero que forméis parte de esta nueva familia».
Me quedé sin palabras. Pero vi en sus ojos el mismo amor y esperanza que el día que me confió a Javier. Me acerqué, la abracé y le dije: «Te mereces toda la felicidad. Y aquí estamos, como siempre estuviste tú».
Ahora la ayudo con Lucía, igual que ella me ayudó con Pablo. Paseamos juntos, reímos, cocinamos. Ahora somos dos familias, pero con un solo corazón. Y quizá eso sea la felicidad: amar, perdonar y vivir, sin importar la edad, los prejuicios ni los miedos.
