¿Por qué me exiges que comparta la herencia?
La tarde en nuestra acogedora casa de Valladolid transcurría en calma. Yo, Marta, acababa de fregar los platos después de la cena, mientras mi marido, Javier, jugaba al ajedrez con nuestro hijo Diego, y la pequeña Lucía arropaba a sus muñecas. De pronto, sonó el timbre, y aquel ruido marcó el inicio de un drama familiar. Mi madre, Carmen Jiménez, irrumpió en nuestras vidas con acusaciones que lo cambiaron todo. Sus palabras sobre la conciencia y la herencia aún resuenan en mis oídos, y el dolor de la injusticia me parte el corazón.
Javier y yo nos miramos perplejos; no esperábamos visitas a esa hora.
—¿Serán los vecinos? —preguntó él, mientras se dirigía a abrir la puerta.
Pero en el umbral estaba mi madre, con el rostro tenso y una mirada fría.
—¿Mamá? —exclamé, sorprendida—. ¿Qué pasa?
—¡Pasa, y mucho! —cortó ella, avanzando decidida hacia la cocina—. Creí que lo entenderías por ti misma, pero veo que no.
—¿De qué hablas? —pregunté, confundida, sintiendo cómo crecía la inquietud dentro de mí.
—¿Qué tal andas de conciencia? —soltó de golpe—. ¿No piensas compartir?
—¿Compartir? ¿El qué? ¡Explícate, por favor! —repliqué, desconcertada.
Javier, intuyendo que la conversación sería tensa, regresó en silencio con Diego, dejándonos solas.
—¿Te preparo un té? —ofrecí, intentando aliviar la situación.
—Agua, nada más —refunfuñó ella, y su tono tajante dejó claro que no iba a ser una charla fácil.
—¿En qué piensas? —repitió, entrecerrando los ojos—. ¿Cuándo vas a repartirlo?
—Mamá, de verdad no entiendo. ¡Habla claro! —empecé a perder la paciencia.
—Recibiste la herencia de la tía Rosa, ¡y ni se te ocurre compartir con tu familia! ¿Quieres quedarte con todo? —espetó al fin.
Me quedé helada. Nueve meses atrás, mi tía Rosa, hermana de mi madre, me había dejado en herencia un piso, una casa en el campo y sus ahorros. Fue su decisión, y yo la consideré justa, pues fui quien cuidó de ella en sus últimos años.
—¿Por qué debo repartir lo que la tía Rosa me dejó a mí? —respondí, firme.
—¡Vaya descaro! —se indignó—. ¡El piso, la casa rural, el dinero… todo para ti! Y yo, su hermana, ¡soy su heredera legítima! Sí, no nos llevábamos bien, pero eso no significa que te lo quedes todo. ¿Y tu hermana Clara? ¿Por qué ella no recibe nada?
—Mamá, legalmente solo podrías reclamar si estuvieras jubilada o hubieras dependido de la tía. ¡Pero aún trabajas! Y Clara no tiene nada que ver —argumenté con calma.
—¿Así que te lo quedas todo? —su voz tembló de rabia.
—¿Por qué no? Cuando Clara ganó cincuenta mil euros en la lotería hace dos años, tampoco compartió —recordé.
—¡No compares! ¡Cincuenta mil euros no son lo mismo que tu herencia! —cortó ella, levantándose de un salto y saliendo sin despedirse.
Me quedé sola en la cocina, abrumada. Clara, mi hermana menor, siempre fue diferente a mí. Soy cinco años mayor, terminé la carrera de Medicina y trabajo como pediatra en una clínica privada. Ella, en cambio, se casó nada más salir del instituto, tuvo dos hijos, Marcos y Pablo, y nunca trabajó. Javier y yo nos instalamos en la casa que él construyó con ayuda de sus padres. Cuando nacieron Diego y Lucía, mi suegra, Ana María, cuidó de ellos para que yo pudiera terminar mis estudios. Sin ella, no lo habríamos logrado.
Mamá siempre pensó que a mí todo me venía fácil, y que a Clara la vida le era injusta. Mi hermana vive con su familia en casa de nuestros padres, y toda la ayuda va para ella. La herencia de la tía Rosa se convirtió en una espina para mi madre, convencida de que debía repartirla con Clara.
—Marta, darle la mitad a tu hermana sería justo —insistió otro día.
—Muy bien, mamá. ¿Y vuestra casa? ¿A quién le tocará? —pregunté.
—Eso es para Clara, ni lo pienses —sentenció.
—¿Por qué no a medias? —protesté.
—¡Porque tú ya tienes casa! —replicó.
—No es mía, ¡es de Javier! ¿Y yo qué recibo? —intenté hacerla razonar.
—¿Qué más quieres? Tienes casa, hijos, ayuda de tu suegra… —sus palabras me cortaban como cuchillos.
—¡Nada de eso es mérito vuestro! Javier construyó la casa, Ana María cuida de los niños… ¿Y vosotros? ¿Alguna vez os habéis ocupado de Diego o Lucía? —exploté.
—Te criamos —espetó ella.
—A Clara también, y seguís haciéndolo. Ahora queréis quitarme lo que me corresponde. ¿Cuántas veces visitó Clara a la tía Rosa cuando estaba enferma? ¿Quién la llevaba al médico? ¡Yo, no ella! —mi voz temblaba.
—¿Y qué harás con la herencia? —preguntó.
—Javier y mi suegro arreglan la casa rural; en verano, Ana María irá con los niños. Del piso aún no decidimos —respondí.
—¡Pues que Clara y su familia se muden ahí! Pagarán los gastos —propuso.
—No. Si alquilamos, no será a ella. Podrían pedir una hipoteca si quieren independizarse —dije.
—¿Con qué pagarán? —se burló.
—Clara puede trabajar, sus hijos ya son mayores —repliqué.
—¿Dónde? No tiene formación —refunfuñó.
—¿Y va a quedarse en casa hasta jubilarse?
—No todas tienen tu suerte, con estudios y trabajo —respondió con sarcasmo.
—¿Suerte? ¡Me maté a estudiar! A Clara le ofrecí estudiar, pero prefirió casarse. Y tú la apoyaste. ¡Ahora te quejas! Todavía puede formarse —dije.
—¡Está esperando su tercer hijo! —soltó—. ¡Debes ayudarla!
—Mamá, si no hay cabeza, no se puede poner. Terminemos esto —concluí.
Me quedé en silencio, con el pecho apretado por el dolor y la rabia. ¿Por qué debo renunciar a lo que conseguí con esfuerzo? Mi familia, mi hogar, mi vida… son fruto del trabajo de Javier y mío. Y mi madre exige que sacrifique todo por Clara, que ni siquiera lo intenta. Esta discusión dejó una herida profunda, y no sé cómo sanarla.
