Hace tiempo, en un pequeño pueblo de Castilla, mi hermano dejó en mis manos el fruto de toda una vida de esfuerzo y se marchó sin más. Me pregunto si debo contárselo a su esposa.
Me llamo Isabel. Hace una semana, mi hermano, Javier, apareció en la puerta de mi casa rural tras años de silencio. Me entregó una caja llena de ahorros —todo lo que había reunido con sudor y lágrimas— y se fue, dejándome sumida en la confusión. Esas pesetas, ahora convertidas en euros, me quemaban las manos mientras su triste historia desgarraba mi corazón. Ahora me enfrento a una decisión: ¿devolvérselas a su esposa e hija, quienes lo rechazaron, o quedármelas? Mi conciencia clama justicia, pero el miedo y la duda me paralizan. ¿Qué hacer cuando la honestidad se enfrenta al dolor del pasado?
Dicen que en los pueblos todos son como familia, que se apoyan sin dudar. Pero la vida me demostró lo contrario. Los jóvenes, apenas crecidos, huyen hacia las ciudades. Yo, la menor de la casa, me quedé con mis padres. Mi hermana mayor, Carmen, se casó joven y se fue al extranjero con su marido. Siempre se quejó de haberse pasado la niñez cuidando de Javier y de mí, y jamás ocultó su resentimiento. El contacto se perdió, y aquella idílica vida rural se reveló como un engaño.
Javier era distinto. No era un sabio, pero era honesto y alegre, el alma de las fiestas, con un chiste siempre preparado. Lo adoraba por su corazón sincero. Se casó con una mujer de un pueblo vecino, pero en lugar de traerla a casa, se marchó con ella. Trabajó como peón de obra, respetando el esfuerzo, aunque el dinero nunca alcanzaba. Su esposa, Luisa, y su familia eran de mano dura, y Javier se partía el lomo para mantenerlos. Cuando yo me casé, él no estuvo; se había ido a trabajar a Alemania. Luisa estaba embarazada, y aunque entendí su ausencia, el dolor se quedó clavado en mí.
Los años pasaron. Viví con mi marido, Antonio, y mis padres, criando a mis tres hijos. Javier cargaba cajas en un puerto extranjero, enviando dinero para que Luisa construyera una casa. Su hija, mi sobrina Marta, creció, pero Luisa nunca la trajo a visitarnos. El contacto con mi hermano casi desapareció, y acepté que otro ser querido se desvanecía de mi vida. Por suerte, Antonio y yo nos teníamos el uno al otro, y eso me sostuvo.
Todo cambió cuando Javier llamó una noche, con la voz temblorosa. Confesó que se había enamorado de otra mujer y que no podía seguir mintiendo. Le dejó todo a Luisa, prometió mantener a Marta hasta su mayoría de edad, pero se iba. Me dolió por él, pero admiré su honestidad. Luisa nos borró de su vida, negándole a mis padres el derecho de ver a su nieta. Les partió el alma, pero yo no podía hacer nada.
Hace una semana, Javier apareció en mi puerta. Apenas lo reconocí: su rostro, surcado de arrugas y quemado por el sol, delataba años de trabajo duro. Pero sonreía y bromeaba como en los viejos tiempos. Solo al final de la charla, sus ojos se llenaron de pena. Me contó que su nuevo amor había muerto de una enfermedad cruel. No tuvieron hijos. Luisa no le permitió cruzar el umbral de su casa, y Marta le dijo que no quería saber nada de él. Él vino a despedirse, sintiendo que su tiempo se acababa. Me entregó aquella caja con sus ahorros —veinte mil euros, toda una vida de sacrificio—. «A mí ya no me sirven, pero a ti te ayudarán», dijo. Y se marchó sin dejar rastro.
Me quedé mirando el dinero, sintiendo cómo envenenaba mi alma. Javier me eligió a mí, pero quizá solo porque su esposa e hija lo rechazaron. Ese dinero era su dolor, su sacrificio. Marta ya es mayor, pero ¿no merece una parte? ¿O Luisa, que la crió sola? No quiero verlas —Luisa siempre fue fría, y Marta renegó de su padre—. Pero la honestidad que Javier me enseñó exige que diga la verdad. ¿Y si él se arrepintió después?
Antonio y yo podríamos usar ese dinero: arreglar la casa, pagar los estudios de los niños. No tengo modo de devolverlo. Pero la idea de quedármelo me carcome. ¿Qué hago? ¿Ir a ver a Luisa y contárselo, arriesgándome a su ira? ¿O guardarlo, pues Javier tomó su decisión? Mi conciencia está dividida, y su partida me dejó vacía. Quizá alguien haya pasado por esto. ¿Cómo mantener la honradez cuando puede romperlo todo? Quiero creer que hallaré una respuesta, pero por ahora, cargo sola con este peso, y me ahoga.
