El regalo de mi suegra que arruinó nuestra felicidad

Author Benigno PascualReading 6 minViews 260

El “regalo” de mi suegra que arruinó nuestra primera alegría

Alejandro y Lucía celebraron su boda por todo lo alto. La fiesta tuvo lugar en un restaurante, con sesenta invitados. Todo transcurría a la perfección: rostros felices, brindis animados y música que invitaba a bailar. Parecía que solo les esperaba felicidad por delante. Y entonces, en plena celebración, llegó el momento de los regalos.

Los primeros en acercarse fueron los padres de Alejandro. Isabel María, su madre, con aire solemne, tomó el micrófono y comenzó su discurso:

—Como nuestro hijo es un hombre, debe ser él quien sostenga a su familia. Pero hemos decidido ayudar y regalarles un piso. ¡Aquí están las llaves! ¡Vivan felices!

El estallido de aplausos llenó la sala. Todos quedaron impresionados por la generosidad de los padres del novio. Isabel María, con orgullo, entregó a su hijo un llavero con las llaves y una placa grabada con la dirección del nuevo hogar.

Alejandro cogió las llaves, miró el llavero y se quedó boquiabierto.

En teoría, todo parecía perfecto. Habían reunido el dinero para la boda, elegido el vestido, comprado el traje y reservado el restaurante. Los padres de ambos se llevaban bien, la suegra parecía una mujer encantadora y la madre de Lucía, modesta y bondadosa.

Pero la alegría por el regalo nupcial se desvaneció al descubrir un detalle: el piso que les habían dado estaba literalmente al lado del de los padres de Alejandro. Compartían un rellano y los balcones apenas los separaba una fina pared.

Isabel María brillaba de felicidad:

—En cuanto supe que los vecinos vendían su piso, no lo dudé. ¡Es lo más práctico! Cerca, pero con independencia. ¡Como una gran familia!

Lucía, al oír aquello, sintió un frío apretarle el corazón. La ilusión por la nueva casa se mezcló con inquietud.

Todo comenzó apenas regresaron del viaje de novios. Temprano por la mañana, su suegra entró sin llamar en su piso, llevando un plato de tortilla.

—¡Arriba, que el desayuno está listo! —anunció con entusiasmo, asomándose directamente al dormitorio.

—Mamá, estamos durmiendo, hoy no trabajamos. ¿Cómo has entrado?

—La puerta no estaba echada. Con el cerrojo del rellano es suficiente.

Alejandro, entre sueños, no entendía nada, pero Lucía sentía cómo crecía su rechazo. La suegra se convirtió en una visita constante e invasiva: entraba varias veces al día sin avisar, ni siquiera llamaba.

—¡La tortilla se enfría! —recordaba—. Os he traído cocido. ¿Vais a estar todo el día en la cama?

Lucía intentaba explicarle, educadamente, que podían valerse por sí mismos, pero Isabel María parecía no escuchar.

A la tercera visita de la mañana, Lucía perdió la paciencia: cerró la puerta tras ella y echó el cerrojo.

Desde el otro lado, su suegra protestó:

—¿Para qué ponéis el cerrojo? ¡Si somos familia!

Lucía pensó, irritada: «Ser familia no significa vivir sin límites».

Esa tarde, al regresar del supermercado, encontraron a Isabel María en su cocina.

—Solo revisaba lo que habéis comprado —dijo con tono práctico—. Este café no sirve. Y las galletas están secas…

Alejandro apretó los puños:

—Mamá, basta. Somos adultos y podemos ocuparnos de nosotros.

—¡Lo hago por vuestro bien! —exclamó ella, levantando las manos.

—Por favor, respeta nuestro espacio.

La suegra se marchó, pero prometió volver al día siguiente.

A la mañana siguiente, Lucía despertó con golpes en la puerta del balcón.

—¿Por qué os encerráis? ¡Si confío en vosotros! ¡Abrid!

Alejandro contuvo a duras penas su mal humor:

—Mamá, por favor, respeta nuestra casa. Necesitamos privacidad.

Pero Isabel María no lo entendía. Para ella, era cariño, no intromisión.

Pronto empezó a insistir:

—¡Venga, dame el dinero! Iremos juntos a compraros un coche. Yo me ocuparé de todo.

—Cambiamos de idea —respondió Alejandro con calma—. El dinero se ha ido en otra cosa.

—¿En qué? —preguntó su madre, alerta.

—En nuestra propia casa. Pronto nos mudamos.

—¿Cómo? ¿Y mi regalo?

—Gracias, mamá, pero no queremos vivir bajo tu supervisión.

Los ojos de Isabel María brillaron de indignación, pero Alejandro no cedió.

En realidad, su decisión se aceleró gracias a la ayuda de la madre de Lucía. Había recibido una herencia y la compartió generosamente con su hija, como un regalo adicional de boda.

Los jóvenes encontraron rápidamente un acogedor piso en otro barrio, contrataron una hipoteca y comenzaron a instalarse.

Alejandro y Lucía entendieron una cosa: ningún regalo, por valioso que fuera, valía su paz mental y libertad personal.

Y el día de la mudanza, cuando Isabel María se plantó en la puerta acusándolos de traición, Alejandro le dijo con serenidad:

—Te queremos, mamá. Pero queremos vivir nuestra vida. Sin visitas diarias. Sin control. Sin intromisiones.

Y se marcharon, dejando atrás aquel “piso regalado” y la vida donde su felicidad habría sido ahogada por un cariño asfixiante.

El banco del patio Víctor Esteban salió al patio cuando pasaba la una. Sentía presión en las sienes: la noche anterior se acabaron las últimas ensaladillas y esa mañana estuvo desmontando el Belén y guardando las figuritas. En casa había demasiado silencio. Se caló la boina, metió el móvil en el bolsillo y bajó las escaleras, como siempre, agarrándose a la barandilla. A mediodía, el patio tenía algo de escenario teatral: caminos despejados, montones de nieve intactos, ni un alma. Víctor Esteban sacudió el banco junto al portal número dos. La nieve cayó suavemente de los tablones. Allí siempre pensaba bien, sobre todo cuando no había nadie: podía sentarse cinco minutos y volver a casa. —¿Le importa si me siento? —escuchó una voz de hombre. Víctor Esteban giró la cabeza. Un hombre alto, con anorak azul marino, unos cincuenta y cinco años. Su cara le resultó vagamente familiar. —Siéntese, hay sitio de sobra —le respondió, apartándose un poco—. ¿De qué piso es usted? —El cuarenta y tres, segundo. Llevo tres semanas por aquí. Me llamo Miguel. —Víctor Esteban —dijo, estrechando su mano por costumbre—. Bienvenido a nuestro rincón tranquilo. Miguel sacó un paquete de tabaco. —¿Le importa? —Fume tranquilo. Víctor Esteban no fumaba desde hacía diez años, pero el olor del tabaco le recordó de golpe la redacción de la revista local, donde pasó la mayor parte de su vida. Notó el impulso de aspirar el humo y enseguida lo reprimió. —¿Hace mucho que vive aquí? —preguntó Miguel. —Desde el ochenta y siete. Acababan de levantar todo el barrio. —Yo trabajé cerca, en la Casa de Cultura de los Metalúrgicos. Era técnico de sonido. A Víctor Esteban se le iluminó la cara: —¿Con don Valerio? —¡Exactamente! ¿Y usted…? —Le escribí un reportaje. En el ochenta y nueve organizamos un concierto por el aniversario. ¿Se acuerda cuando actuó “Agosto”? —¡Ese concierto me lo sé de memoria! —Miguel sonrió—. Trajimos allí una columna enorme, la fuente de alimentación echaba chispas… La conversación fluyó sola. Salieron nombres, historias, unas divertidas, otras tristes. Víctor Esteban se descubría pensando que ya debía volver a casa, pero siempre surgía un nuevo tema: músicos, cacharros, secretos entre bambalinas. Había perdido la costumbre de charlar tanto. Los últimos años en la redacción sólo escribía cosas urgentes, y tras la jubilación apenas hablaba con nadie. Se convencía de que así estaba más tranquilo: sin depender de nadie, sin atarse a nada. Pero ahora sentía que algo se derretía dentro del pecho. —Sabe —Miguel apagó el tercer cigarro—, tengo en casa todo un archivo: carteles, fotos. Y cintas de los conciertos, las grabé yo mismo. Si le apetece… ¿Para qué?, pensó Víctor Esteban. Luego tendría que quedar, hablar más. Igual quiere hacerse amigo de vecino; se me va la rutina. Y tampoco sé si descubriré nada nuevo. —Podría verlo —respondió—. ¿Cuándo le va bien? —Mañana mismo, si quiere. Sobre las cinco, que ya habré vuelto del trabajo. —Perfecto —Víctor Esteban sacó el móvil y abrió los contactos—. Apunte mi número. Si surge algo cambiamos la hora. Esa noche tardó en dormirse. Repasaba la conversación, evocaba detalles de historias antiguas. Varias veces cogió el móvil, tentado de cancelar, poner alguna excusa. Pero no lo hizo. Por la mañana le despertó el timbre. En la pantalla: “Miguel, vecino”. —¿Sigue en pie? —la voz sonaba un poco insegura. —Sí —respondió Víctor Esteban—. A las cinco estoy ahí.

Sigamos adelante viviendo el uno para el otro: Tras la muerte de su madre, Egor intentó recomponerse. La madre llevaba tiempo ingresada en el hospital, donde finalmente falleció. Antes de eso, estuvo postrada en casa, y Egor y su esposa Vera se turnaban para cuidarla. Las casas estaban juntas, aunque él le propuso a su madre mudarse con ellos, ella jamás aceptó. —Hijo, aquí murió tu padre y aquí moriré yo. Así me resulta más fácil —lloraba ella, y Egor no pudo llevarle la contraria. Claro que para Egor y su esposa habría sido más fácil si su madre hubiese estado en su casa, pero su hija tenía trece años y no querían que su abuela se apagara ante sus ojos. Egor trabajaba a turnos y Vera era maestra de primaria en la escuela. Por eso, su madre siempre estaba atendida, incluso pasaban las noches en su casa por turnos. —Mamá, ¿la abuela va a morir pronto? —preguntaba Ksyusha—, me da mucha pena, es que es muy buena. —No lo sé, hija, pero ese día llegará en algún momento, así es la vida. La abuela empeoró y la llevaron al hospital. Egor tenía una hermana, Rita, tres años menor. Tenía un hijo, Antón, a quien la abuela y Vera solían cuidar, ya que Rita vivía viajando, decía que por trabajo. Hacía años que se había divorciado y no quería cuidar de su madre, ya que sabía que su hermano y su cuñada se ocupaban de ella. Rita era todo lo contrario a Egor: dura, fría y conflictiva. Tres días después, la madre de Egor y Rita falleció en el hospital. Tras el funeral decidieron vender la casa materna, pues si nadie la cuidaba, acabaría deteriorándose. La madre había dejado la casa en donación para Egor; la relación con Rita nunca fue buena y esta no mantenía contacto. Rita lo sabía y por eso tampoco la trataba. Tras vender la casa, Vera insistió: —Cuando tengas el dinero en mano, repártelo a partes iguales con Rita. —Vera, Rita ya tiene su piso; su exmarido le dejó una buena vivienda y se fue sin nada. Igualmente se gastará el dinero sin sentido. —Da igual, Egor. Así nuestra conciencia estará tranquila. Si no, irá hablando mal de nosotros por ahí. Egor se convenció y le entregó la mitad a su hermana, pero en lugar de agradecerle, ella dijo: —¿Solo esto? ¿Y el resto? Pasó el tiempo, Ksyusha ya tenía quince años, pero otro infortunio asoló a la familia: Vera enfermó gravemente. Ya antes no se sentía bien, lo atribuía al cansancio de su trabajo en la escuela, hasta que perdió el conocimiento en el patio de casa. Tras unas pruebas, descubrieron que tenía una enfermedad grave y era demasiado tarde. —¿No hay manera de ayudar a mi esposa? —preguntaba Egor, desesperado. —Hacemos todo lo que podemos, pero vino demasiado tarde al hospital… Ni siquiera vino, sino que la trajeron inconsciente. ¿No notaba que su esposa estaba enferma? —Sí que lo noté, pero Vera siempre ha vivido para los demás y nunca piensa en sí misma… —y se encogió de hombros. Vera volvió a casa para ser cuidada por su marido y su hija. La enfermedad avanzaba deprisa y Egor se ocupaba de los cuidados, incluso pidió vacaciones en el trabajo. Cuando se le acabaron, Ksyusha se ocupó tras la escuela, dándole de comer y aseándola como podía. Un día apareció Rita: —Egor, se me ha estropeado la lavadora, échale un vistazo, que tú entiendes de eso. —Vale, mañana salgo del trabajo y paso a verla. Reparó la lavadora y, al marcharse, pidió a su hermana: —Pásate de vez en cuando por casa, así Ksyusha no está sola con Vera. Tiene solo quince años y esto es duro, incluso para un adulto. Le toca cuidarla hasta por la noche cuando tengo turno. Vera no te es ajena, ayudó a criar a Antón casi hasta los diez años y te ayudó a quedarte con el piso cuando tu ex quería repartíroslo. —Bah, no me saques cosas de hace mil años. Antón ya tiene diecisiete, fui más rápida casándome. Sí, tu Vera me ayudó con el crío, pero es que yo estaba siempre de viaje. Por eso le regalé un anillo de oro. —Y Vera te lo devolvió enseguida, y tú te lo llevaste contenta. —Si no lo quería, pues me lo llevé. Además, no es lo mismo cuidar de un niño sano que de un enfermo terminal. De eso nada, yo no me apunto —contestó tajante, ni siquiera dio las gracias por la reparación. Egor, tras escucharla, solo atinó a decir: —No vuelvas a pedirme ayuda. Eres cruel y fría. No volvió a pensar en su hermana. Vera empeoraba cada día. Aquella tarde, Ksyusha lo vio por la ventana y salió corriendo a su encuentro. —¡Papá, a mamá le va muy mal, no quiere comer, se ha dado la vuelta y no dice nada! Intenté darle agua y medicinas, pero… —Tranquila hija, saldremos adelante, lo superaremos. Esa misma noche, Vera falleció. Padre e hija lloraron juntos, solos en el mundo. Egor sintió cierta paz al pensar que su mujer ya no sufría, y que Ksyusha ya no tenía que verla experimentar tanto dolor. Amaba a su esposa, pero la enfermedad les robó la energía a ambos. Tras el funeral, cayó en una profunda tristeza: le faltaban el cariño, la risa y el apoyo de su esposa. Ksyusha también sufría, pero intentaba consolarle. —Papá, hicimos todo cuanto estaba en nuestras manos. Hay que aceptarlo, ahora ya no sufre. Poco a poco nos acostumbraremos. Lo más importante es que nos tenemos el uno al otro. —Hija, qué mayor te has hecho… Lo que pasó con mamá te obligó a madurar. Se cuidaban mutuamente: Egor volvía del trabajo pensando en su hija, ella aprendió a cocinar y cenaban juntos, contándose cómo les había ido el día. Un día, al volver de trabajar, Ksyusha comentó: —Papá, tía Rita apareció tras la escuela y entró en casa detrás de mí. Me pidió el abrigo de piel de mamá y otras cosas. Dijo que tú estabas de acuerdo. —Yo no le autoricé nada, hija, y no quiero que vuelva a entrar. Cierra siempre la puerta cuando llegues, no tiene nada que hacer aquí. Tiempo después, Egor, estando en el trabajo, sufrió un fuerte dolor en el pecho, con dificultad para respirar y perdiendo la conciencia. Su compañero llamó a emergencias y lo llevaron al hospital. Ksyusha salió corriendo a verle, el médico le aseguró: —Tranquila, está consciente, pero ha tenido un amago de infarto y necesita tratamiento. Sobre Ksyusha recayeron todas las tareas: padre, casa, estudios… Visitaba a Egor en el hospital y le llevaba comida. Un día, Rita apareció con un pastel: —Ksyusha, hice un pastel para tu padre, pero no quiero ir a verle, ya sabes cómo es conmigo. Llévaselo tú, pero no digas que lo he hecho yo. —Vale, tía, gracias —dijo Ksyusha. Poco después llegó Antón, que a veces ayudaba a su prima. —Olvidé las llaves de casa y vine a ver si estabas. ¿Has hecho tú ese pastel? —No, lo trajo tu madre para papá. Toma un trozo, seguro que tienes hambre. Antón aceptó y se fue con ella al hospital. Al llegar, Antón se puso blanco, empezó a sudar y se desplomó en la entrada. Menos mal que estaban en un hospital. Descubrieron que tenía una sustancia tóxica en la sangre. —¿Qué comió? —preguntó el médico. —El pastel que trajo tía Rita para mi padre. —No se lo des a tu padre. Lo necesitamos para analizarlo. Avisaron a Rita, que llegó alarmada: —¡Ay Dios, hijo, ¿qué te ha pasado?! ¿Con qué te has intoxicado así? —Comió el pastel que trajiste, tía —dijo Ksyusha, y Rita se puso pálida. Al poco, la policía se llevó a Rita. Había puesto algo en el pastel para envenenar a Egor, pensando luego vender la casa. No pensó que Antón pudiera probarlo. Quería el dinero, sin preocuparse por las consecuencias. Cuando Egor salió del hospital, fue con Ksyusha y Antón a visitar a Rita a prisión. —Perdóname, Egor, Antón, Ksyusha… me arrepiento de verdad. Por el amor de Dios, perdonadme —lloraba ella. Egor retiró la denuncia y, al poco, Rita quedó en libertad. Antón, sin embargo, no la perdonaba, pasaba más tiempo con Egor y Ksyusha. —Tío Egor, nunca podré perdonar a mi madre. La odio, ¿cómo pudo hacerme esto? —Antón, uno no elige a los padres. Lo que hizo tu madre estuvo muy mal, pero está arrepentida. Hay que saber perdonar. Poco a poco la vida volvió a la normalidad. Antón entró en la universidad, Ksyusha terminó el colegio y se preparaba para continuar sus estudios, aunque le pesaba dejar a su padre solo. —No te preocupes, hija, yo me las arreglaré. Debes estudiar. Viviremos el uno para el otro: vendrás a verme los fines de semana y en vacaciones. A tu madre le hacía mucha ilusión que fueras maestra.

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