Ahora tengo 54 años. Y no me queda nada.
Me llamo Víctor. Con mi esposa Marina compartimos treinta años de matrimonio. Toda la vida pensé que cumplía con mi deber: yo trabajaba, ganaba el dinero, y Marina se ocupaba de la casa y los hijos. Ni se me pasaba por la cabeza que ella trabajara fuera —prefería que estuviera en casa, con los niños.
Creía que llevábamos una vida decente: sin pasiones locas, pero con respeto. Con los años, empecé a notar que estaba cansado. Todo se volvió rutina, aburrido. El amor se esfumó, solo quedó costumbre. Lo veía normal… hasta que un día todo cambió.
Aquella noche entré en un bar a tomarme una caña y allí conocí a Victoria. Era veinte años más joven que yo —guapa, desenfadada, llena de vida. Un torbellino. Charlamos y, como un crío, me enamoré perdidamente. Empezaron los encuentros a escondidas, luego el romance.
A los pocos meses decidí que ya no quería vivir una doble vida. Victoria era mi salvación, mi segunda oportunidad. Reuní valor y se lo conté a Marina.
Ella me escuchó en silencio. Ni lágrimas ni gritos. Solo un “ya entiendo” en voz baja. Pensé: “Seguro que ella también lleva tiempo desconectada de mí, por eso lo acepta así”. Ahora sé el dolor que le causé.
El divorcio fue rápido. Vendimos el piso compartido. Victoria insistió en no dejarle nada a Marina —”empezamos de cero”, decía. Marina solo pudo comprar un minúsculo estudio con su parte. Yo, usando mis ahorros, me mudé con Victoria a un piso de dos habitaciones.
Ni se me ocurrió pensar en el dinero para mi ex, ni en cómo sobreviviría sin experiencia laboral. Creía que empezaba el mejor capítulo de mi vida.
Mis hijos, ya adultos, cortaron contacto. Dijeron que había traicionado a su madre, y tenían razón. Pero yo no lo sentí entonces —estaba feliz. Victoria esperaba un niño, y lo esperaba con ilusión.
Cuando nació, era un bebé precioso… pero no se parecía ni a mí ni a Victoria. Los amigos murmuraron sospechas, pero yo las ignoré: ¿cómo iba a fallar mi nueva vida?
Mientras, el día a día se volvió insoportable. Yo era el único que trabajaba y hacía las tareas de casa. Victoria vivía a su aire: desaparecía de noche, llegaba bebida, montaba escenas.
El cansancio y los nervios hicieron que perdiera plazos en el trabajo hasta que me despidieron. Los ahorros se esfumaron, las deudas crecieron. La vida se convirtió en una pesadilla.
Así pasaron tres años.
Hasta que mi hermano, que nunca confió en Victoria, insistió en una prueba de ADN. El resultado fue despiadado: yo no era el padre del niño.
Nos divorciamos al instante. Sin más palabras.
Me quedé sin nada: sin familia, sin hogar, sin el respeto de mis hijos. Solo con vergüenza y soledad.
Un tiempo después, quise enmendar mi error. Compré flores, un pastel, una botella de vino y fui a pedirle perdón a Marina. Soñaba con recomenzar.
Pero al llegar a su antigua dirección, una desconocida abrió la puerta. Marina se había mudado hacía tiempo.
Encontré su nueva casa. Llamé. Abrió un hombre. El nuevo amor de su vida.
Resulta que, tras el divorcio, encontró un buen trabajo, conoció a alguien decente y construyó una vida nueva. Sin mí.
Una vez nos cruzamos en un café. Me acerqué, intenté hablar del pasado, le pedí volver atrás.
Ella me miró como si fuera un extraño. No dijo nada. Se levantó y se fue.
Y entonces entendí el peso de mis errores.
Ahora tengo 54 años. No tengo nada: ni esposa, ni trabajo, ni hijos cerca.
Perdí todo lo que importaba. Y la culpa es solo mía.
A veces la vida no da segundas oportunidades. Y el dolor de traicionarse a uno mismo es el más amargo de todos.
