**Sombras del Pasado: La Verdad del Pueblo de Valdeflores**
Alfonso cayó enfermo. Había viajado al pueblo de su abuela, Valdeflores, donde el aire olía a hierbas frescas y a recuerdos de infancia. Tumbado en la vieja cama, miró con tristeza a su abuela, María Dolores.
—Qué bueno es tenerte, abuela —susurró—. Estoy solo en este mundo. Quizá nadie me eche de menos.
—¡Alfonso, ¿estás loco?! —exclamó ella, alzando las manos—. ¡Un hombre como tú, y que nadie lo quiera? ¡Cualquier mujer solitaria daría gracias al cielo por ti! Quédate acostado, y yo iré a pedirle miel de romero a la vecina…
María Dolores movió la cabeza y salió. Alfonso cerró los ojos, hundiéndose en un sueño inquieto. De pronto, la puerta crujió, y pasos ligeros rompieron el silencio.
—¿Abuela, eres tú? —Alfonso abrió los ojos y se incorporó de golpe, sin creer lo que veía.
Alfonso se apresuraba siempre a visitar a su abuela en Valdeflores. Desde hacía años, él se ocupaba de todo. Sus padres estaban ocupados: su padre seguía trabajando en la fábrica, y su madre pasaba horas en su huerto, cuidando flores y verduras. A la abuela apenas la visitaba una vez al mes.
—Yo soy el que más tiempo libre tengo —sonreía Alfonso—. A mis treinta y siete, aún no tengo familia. Vosotros siempre estáis ocupados con viajes o reformas.
—Tu abuela te adora —respondía su madre—. Sabe que le traerás comida, la ayudarás y pasarás los fines de semana con ella.
—Sí, la quiero mucho —recordaba Alfonso con cariño—. De niño pasaba todos los veranos aquí, pero luego vino el servicio militar, el trabajo, los ahorros… Ahora toca devolverle todo lo que hizo por mí.
—Eso está bien, pero ¿cuándo te casarás? —insistía su madre—. Ya es hora, Alfonso. No querrás quedarte solo.
Mientras conducía por el camino de tierra, con bolsas de comida en el maletero, sus pensamientos volvieron a su juventud, cuando se enamoró de una chica del pueblo vecino, Robledal. Lucía era callada, con unos ojos llenos de sentimiento. Sus encuentros de verano estuvieron llenos de pasión y ternura.
—Qué pena que todo terminara —suspiró Alfonso—. Yo me fui al servicio, y ella… tuvo a otro. Él regresó de trabajar fuera y armó un escándalo que todo el pueblo oyó. Ay, Lucía…
De pronto, vio a una joven haciendo autostop. Alfonso frenó.
—¿Me lleva hasta Robledal? —preguntó ella, apartándose el flequillo oscuro.
—Sube —asintió él.
Durante el trayecto, Alfonso la observaba de reojo. Algo en sus rasgos le resultaba familiar, casi entrañable.
—¿Eres de aquí o estás de visita? —preguntó.
—Vuelvo a casa —respondió la chica—. He terminado los exámenes de la escuela de enfermería. Ahora toca descansar, aunque en el pueblo el verano es solo trabajo. Pero en casa se está bien, mi madre me espera.
Sonrió, y Alfonso se quedó helado: ¡esa sonrisa era idéntica a la de Lucía!
—Dime, ¿no serás hija de Lucía, por casualidad? —preguntó con cuidado.
—Soy Marta Gutiérrez —respondió—. Mi madre se llamaba Lucía Méndez antes de casarse.
—Ah, claro —Alfonso sintió el corazón acelerarse—. Me refería a ella.
—¿La conocía usted? —preguntó Marta, sorprendida.
—La vi una vez —contestó él, evitando detalles. Notó un lunar en su mejilla, igual al suyo.
—¿Cuántos años tienes, estudiante? —preguntó, intentando sonar natural.
—Cumplo dieciocho pronto —rió ella—. Aunque parezco más joven.
—Eso se pasa —dijo Alfonso, deteniendo el coche—. ¿Te pareces a tu madre?
—Más a mi padre —respondió ella con seriedad al bajarse—. Pero su vida fue corta. Murió cuando yo tenía diez años. Ahora solo estamos mi madre y yo. La felicidad es frágil…
Se despidió con la mano y se alejó hacia su casa. Alfonso la siguió con la mirada, apoyado en el volante.
La abuela notó su tristeza al llegar.
—¿Qué te pasa, Alfonso? ¿Te encuentras mal? ¿Quieres un té con miel?
—No, abuela, estoy bien. Oye, ¿dónde está el álbum de fotos antiguo? —preguntó de repente.
—En el arcón de la terraza. ¿Por qué?
—Quiero recordar viejos tiempos —dijo.
Hojeando el álbum, la abuela hablaba de vecinos, amigos y parientes. Cuando Alfonso mencionó a Lucía, María Dolores suspiró.
—Después de que te marcharas, se casó con su Antonio. Él la quería, y tú casi les arruinas la boda, galán —sonrió—. Siempre fuiste el preferido de las chicas. ¿Cuándo te casarás?
—Dicen que su marido murió, ¿no? —preguntó con cuidado.
—Hace mucho. Fue una pena… —La abuela lo miró con atención y se fue a la cocina.
Todo el día, Alfonso estuvo inquieto. La joven que había recogido no le salía de la cabeza. El lunar, la sonrisa, la edad… todo encajaba. ¿Podría ser su hija? El corazón le dolía al pensar que Lucía hubiera ocultado la verdad. Se reprochaba no haber luchado por ella en su juventud, haberlo dejado todo atrás.
A la mañana siguiente, apenas despierto, Alfonso fue a Robledal. Lucía tendía la ropa en el patio. Al verlo, se quedó paralizada y luego, dejando la cesta, corrió a la casa.
—¡Lucía, sal! ¡Necesitamos hablar! —gritó Alfonso, con la voz temblorosa.
Ella se detuvo en la puerta, caminó lentamente hacia la verja y la abrió.
—Vamos al huerto, que Marta no nos oiga —susurró—. ¿Por qué has venido, Alfonso?
—Estoy con mi abuela, cerca de aquí… —comenzó él.
—Llevas años sin aparecer. ¿Qué quieres? —sus ojos brillaban por las lágrimas.
—¿Me guardaste rencor? —preguntó—. Fue culpa mía. No debí marcharme. Debería haber luchado por ti…
—¿Para qué remover el pasado? —susurró Lucía—. Éramos jóvenes e imprudentes. Yo también tuve la culpa; no esperé a Antonio, me enamoré de ti. Nada bueno salió de eso.
—¿Nada? —Alfonso la miró fijamente.
En ese momento, Marta salió de la casa y le sonrió.
—¡Ah, es usted! Le hablé a mi madre de usted, pero ella no dijo nada. ¡Vino por su cuenta!
—Ya me acordé, ya —murmuró Alfonso—. Fui yo el que se fue demasiado pronto…
—¿Qué haces aquí? —susurró Lucía—. Vete, Marta no necesita saber de mi pasado.
—Acompáñame al coche —pidió él.
Junto al vehículo, le tomó las manos y preguntó en voz baja:
—¿Cómo se llama mi hija? No me digas que no es mía. La reconocí por el lunar…
—¿¡Qué?! —Lucía se apartó—. ¡Estás loco! Marta quiso mucho a su padre, y no permitiré que arruines nuestras vidas. ¡Vete y no vuelEl destino los encontraría de nuevo, años después, cuando el pasado ya no fuera un peso sino el puente que los uniría para siempre.
