**Sombras de Años Pasados: Drama en Valdeflores**
—Qué rápido ha pasado la vida. Y qué poco nos necesitan ya nuestros hijos adultos —la voz de Elena temblaba, sus ojos se llenaban de lágrimas. No quería escuchar más, el corazón se le encogía de dolor.
Elena había criado a tres hijos que hacía tiempo abandonaron su hogar en Valdeflores. El mayor, Javier, emigró al extranjero con su familia siendo aún joven. Desde entonces, nunca volvió a visitarla. Solo las fotos, las cartas esporádicas y algún saludo por Navidad recordaban su existencia. Elena guardaba cada recuerdo con devoción. En las noches de invierno, repasaba aquellas fotografías, releía sus propias palabras: *”Hijo, tu padre y yo te echamos de menos. Ven aunque sea una vez, preséntanos a tu mujer y a los nietos…”* Pero Javier nunca tenía tiempo—su propia vida, sus propias preocupaciones.
La segunda, Inés, se casó con un militar. Cambiaban de ciudad cada pocos años, y solo tuvieron un hijo. A veces, Inés visitaba Valdeflores, pero las estancias eran breves. El marido de Elena, Francisco, admiraba a su yerno, Miguel, y se alegraba del brillo en los ojos de su hija, señal de felicidad. Elena también respiraba tranquila—al menos, Inés había encontrado su lugar.
Pero la pequeña, Lucía, quedó sola. Tras casarse en el pueblo, dio a luz a un niño, pero el matrimonio se rompió. Elena le aconsejó: *”Vete a la ciudad, cariño. ¿Qué futuro tienes aquí? Eres joven, guapa, encontrarás algo mejor.”* Lucía obedeció, dejó al pequeño Pablo con sus abuelos, hizo un curso de costura y pronto encontró trabajo en la capital. Después, se lo llevó con ella. *”En la ciudad tiene más oportunidades—decía—. El colegio está cerca, hay actividades, no se aburrirá.”* Pablo, aferrándose al delantal de su abuela, lloró al marcharse. Pero, ¿quién puede discutir a una madre?
*”Aguantarás una semana sin mí—le dijo Elena a Francisco—. No puedo más, el corazón me duele, necesito ver a Lucía.”* Él quiso acompañarla, pero el otoño lo dejó débil. Elena llenó una maleta con productos del pueblo. Francisco la acompañó a la estación antes del amanecer. Tres años desde su último viaje—Pablo ya debía estar alto como un fresno.
—Mamá, ¿por qué no avisaste? —la recibió Lucía, disimulando mal el enfado—. ¡Podrías haber llamado! Tuve que pedir permiso en el trabajo, recoger a Pablo del colegio, ir corriendo a comprar… ¡Todo el día en pie por tu sorpresa!
—Perdona, hija, quise hacer una ilusión —se disculpó Elena, caminando desde la estación—. Ya sabes cómo es la cobertura en el pueblo…
—¿Ha pasado algo? ¿Quieres decirme algo? ¿Cómo está papá?
—Todo bien, solo un resfriado, el cambio de estación. Pero seguimos adelante.
La puerta del piso la abrió Pablo. ¡Dios mío, cómo había crecido! Hombros anchos como los de su abuelo, manos fuertes.
—¡Hola, nieto! —exclamó Elena, abriendo los brazos.
—Hola, abuela —Pablo se escurrió del abrazo y la miró con curiosidad.
—¿Por qué no vinisteis a buscarme? Casi no puedo con las bolsas —reprochó Elena, clavando la mirada en su hija.
—Estábamos preparando tu llegada —dijo Lucía—. Hice comida, tenías que reponer fuerzas.
Elena suspiró—bueno, así sea. Minutos después, hablaba por teléfono con su marido:
—¡Todo bien, Paco! ¡Me recibieron bien! Tranquilo, ya estamos cenando, Lucía cocinó estupendamente. ¡Todos te mandan besos!
En la mesa, Lucía sirvió la sopa y preguntó:
—¿Una croqueta o dos, mamá?
Elena, hambrienta, hubiera devorado cinco, pero al ver el gesto de su hija, respondió:
—Déjalas en la mesa, yo misma me sirvo.
En el plato había cinco croquetas diminutas. Cada uno tomó una. Elena alargó la mano por otra, pero no se atrevió a coger la tercera—le pesó el gesto. Recordó cómo preparaba montañas de comida para sus hijos, sobre todo en fiestas, para que nadie se quedara con hambre. Y ahora esto… ¿Tal vez Lucía andaba mal de dinero? Debía ayudarla; ella y Francisco tenían ahorros, y la cosecha había sido buena.
Recorrió el piso. Reforma reciente, muebles nuevos, televisor de pantalla plana. La habitación de Pablo era pequeña pero acogedora, sin faltarle nada.
—¿Cuánto te quedas? —preguntó Lucía, fregando los platos.
—¿No te alegra que esté aquí? Llevo cinco minutos y ya quieres que me vaya.
—No, es que los billetes hay que sacarlos con tiempo. Mañana puedo ir a la estación a comprar el de vuelta, así no hay lío.
Elena encogió los hombros—pues allá ella. La tarde la pasó con Pablo, revisando fotos y vídeos de actuaciones escolares. Qué orgullo, tener un nieto tan listo. Qué pena que Francisco no pudiera verlo. Le pediría a Pablo que firmara unas postales para su abuelo.
Pasaron los días. Cada noche, el silencio crecía. Pablo se encerraba en su cuarto, estudiando o escapándose a jugar a la consola con los vecinos. Lucía llegaba tarde del trabajo o salía con amigas, se quitaba los zapatos y se acostaba sin hablar. Elena ansiaba un poco de calor humano. No era así como imaginaba su reencuentro.
Llamó a Francisco y empezó a hacer las maletas. Al pasar por la habitación de su nieto, oyó una conversación:
—Mamá, ¿cuándo viene el tío Roberto? Dijo que me llevaría al fútbol.
—Pronto, cariño, cuando tu abuela se vaya… —respondió Lucía.
—¿Y cuándo se va la abuela?
Elena se detuvo. Las lágrimas brotaron sin control. Agarrándose a la pared y con el corazón en un puño, terminó de empacar, se puso el abrigo y ya estaba en la puerta cuando Lucía apareció.
—¿Adónde vas a estas horas? ¡El tren es mañana por la noche!
—No importa, cambiaré el billete. Ay, hija… No es esto lo que tu padre y yo te enseñamos. No le diré nada, solo sufrirá. Gracias por las fotos, las quería ver, añora a su nieto. Adiós.
El viaje fue tranquilo, el asiento cómodo. Pasó la noche en la estación, arropada con su bufanda vieja, pero ¿qué más daba? En el vagón, miró por la ventana negra y pensó en lo rápido que se había esfumado su vida. En todo el amor, el sacrificio que ella y Francisco dieron a sus hijos. Y en lo poco que significaban ahora para ellos, ocupados en sus propios mundos.
—¡Hola, Leni! ¿Cómo fue el viaje? —la esperaba Francisco en el andén—. No he parado de pensar en ti, hasta he adelgazado.
Elena abrazó a su marido, y entre lágrimas, esbozó una sonrisa débil. Al menos alguien la esperaba. Al menos, para alguien, todavía importaba.
