A veces la vida te da tantas vueltas que no sabes dónde está la verdad o si es una cruel ironía del destino. Nunca imaginé que, después de doce años viviendo en casa de mi suegra, cuando todo parecía estable y claro, nuestra familia se vería ante un ultimátum moral: pagar o largarse.
Hace años, cuando nos casamos, Doña Carmen, mi suegra, nos ofreció mudarnos a su amplio piso de tres habitaciones en el centro de Madrid, mientras ella se trasladaba a mi pequeño estudio en las afueras. Mi marido, Javier, y yo estábamos en las nubes: vivir en el centro, con comodidades y la bendición de mi suegra… ¿qué más podía pedir una pareja joven?
Gastamos el dinero de la boda en reformar el piso: desde el techo hasta el suelo, cambiamos la cocina, la fontanería, pusimos parquet, incluso hicimos alguna modificación en la distribución. Cuando mi suegra visitaba, no paraba de decir: “¡Qué bonito os ha quedado!” “¡Sois unos artistas!” Nosotros, como agradecimiento, nos hicimos cargo de todos los gastos de su nuevo piso. Ella suspiraba aliviada, nos agradecía y hasta decía que ahora podía ahorrar algo de su pensión. Nunca nos arrepentimos de aquel acuerdo.
Tuvimos un hijo, luego una hija. Con dos niños, empezamos a soñar con un espacio propio. Poco a poco, fuimos ahorrando para una casa más grande, aunque un piso de cuatro habitaciones se nos escapaba del presupuesto. No le dijimos nada a Doña Carmen; confiábamos en que, llegado el momento, lo resolveríamos con su apoyo.
Todo cambió cuando se jubiló. La alegría por su libertad duró poco cuando empezó a quejarse de que su pensión era “una miseria”. En cada visita, soltaba lo mismo: “¿Cómo pretenden que viva con esto?” “¡En este país no valoran a los jubilados!”. Nosotros no la dejábamos tirada: le comprábamos comida, medicinas, la ayudábamos en lo que podíamos. Hasta que un día, tomando café, soltó una frase que dejó a Javier sin palabras.
“Hijo, al fin y al cabo, estáis viviendo en mi piso. Así que deberíais pagarme un alquiler. No mucho, digamos… mil euros al mes.”
Javier se quedó helado. Al principio, ni entendió. Pero cuando cayó, contestó:
“Mamá, ¿hablas en serio? Nosotros pagamos tus facturas, te traemos la compra, tu vida te sale mucho más barata. ¿Y ahora nos pides alquiler?”
Entonces vino el ultimátum:
“Pues entonces, ¡devolvedme mi piso! ¡Quiero volver a mi casa!”
Ahí entendimos: era un chantaje. Burdo, directo y totalmente ingrato. Pero ella no sabía que ya habíamos juntado el dinero para la entrada de un nuevo hogar. Escuchamos en silencio y esa misma noche decidimos que esto no podía seguir así.
A los pocos días, fuimos con un pastel… no para disculparnos, sino con la esperanza de que quizá recapacitara. Pero en cuanto salió el tema, Doña Carmen espetó:
“¿Entonces? ¿Alquiláis o os venís conmigo?”
Se nos agotó la paciencia.
“Doña Carmen,” dije tranquila, “no nos vamos a mudar con nadie. Usted recupera su piso y nosotros seguimos nuestro camino.”
“¿Y de dónde vais a sacar el dinero?”
Javier la cortó:
“Eso ya no es problema tuyo. Solo recuerda, madre, que tú lo has querido así. Si querías eco en tu casa de tres habitaciones, ahora lo tendrás.”
Todo pasó rápido. Encontramos un piso, pedimos un préstamo, usamos todos los ahorros y mi estudio para reducir las cuotas. En tres semanas, estábamos haciendo las maletas.
Ahora Doña Carmen está otra vez en su piso reformado, que antes le encantaba… hasta que descubrió que no iba a ganar nada con él. Ahora se queja a las vecinas del “chapuzón” y de sus “hijos desagradecidos”, paga sus facturas sola, va cargada con la compra y, por fin, sabe lo que es vivir solo de la pensión… sin nuestras “migajas”.
Nosotros estamos en un piso de cuatro habitaciones. Aprieta un poco, pero respiramos libres. Moral y físicamente. Ya no rendimos cuentas, no tememos sus “arranques de víctima” ni condiciones absurdas. Pusimos punto final y empezamos un nuevo capítulo.
Como dice el refrán: “Quien siembra vientos, recoge tempestades”. Solo que esta vez… no nos tocó a nosotros.
