La suegra se ofendió porque no quisimos acoger a su hijo estudiante
Llevo once años con mi marido. Vivimos en un piso de dos habitaciones que, no sin esfuerzo, acabamos de pagar con la hipoteca. Tenemos un hijo de ocho años y, en teoría, todo marchaba según lo planeado. Hasta que a mi suegra se le ocurrió otra de sus “geniales” ideas, rompiendo nuestra paz una vez más.
Mi marido tiene un hermano pequeño, Adrián. Tiene diecisiete años y, la verdad, en todo este tiempo apenas hemos tenido trato con él. Mi marido casi no habla con él —la diferencia de edad es mucha—. Además, siempre le ha molestado cómo sus padres lo miman, lo consienten, le perdonan todo y le dejan que no haga ni el esfuerzo mínimo.
Adrián va fatal en los estudios, al borde de repetir curso. Y encima, por cada nota raspada, le regalan algo: una tablet nueva, unas zapatillas de marca… Mi marido no para de decir: «A mí me hacían empollar días enteros por un suspenso, ¡y a él le compran chismes por eso!».
Y yo estoy de acuerdo. No una, sino mil veces, hemos visto cómo Adrián se niega hasta a calentarse la comida. Se sienta a la mesa y espera a que mamá y papá le pongan el plato, le den de comer y recojan por él. Después de comer, ni un “gracias”, ni un “hasta luego”. Se levanta y se va a su cuarto. No sabe dónde guardan sus calcetines, no sabe hacerse un té, ni siquiera ordena sus cosas. Todo lo hacen sus padres. Mi marido ha intentado hablar con su madre: «Vais a convertirlo en un inútil». Pero ella lo apartaba con un: «No es como tú. Él necesita más cariño».
Las discusiones, los resentimientos y semanas de silencio eran el pan nuestro de cada día. Intentábamos mantenernos al margen de ese drama. Hasta que Adrián decidió, de golpe, estudiar en una universidad de nuestra ciudad. Ahí empezó lo bueno.
Mi suegra, sin ningún pudor, propuso que Adrián se viniera a vivir con nosotros. Según ella, no lo admitirían en la residencia —no tiene empadronamiento—, un piso no se lo pueden permitir y él solo no sabría apañárselas. «¡Sois familia! ¡Tenéis un pisito, hay espacio para todos!», insistía, como si fuera lo más lógico del mundo.
Intenté explicarlo con tacto: en un dormitorio estamos mi marido y yo; en el otro, nuestro hijo. ¿Dónde, exactamente, meteríamos a un adulto más? Entonces, mi suegra, con los ojos brillantes, soltó: «¡Ponemos una cama extra en la habitación del niño y listo!». Vamos, que no pasaba nada, los chicos se harían amigos.
Ahí mi marido perdió la paciencia y la cortó en seco:
—¡No soy su niñera, madre! ¿Quieres colgarnos a tu “niño”? ¡Pues no! ¡Es tu hijo y te lo aguantas tú! ¡Con diecisiete años yo ya vivía solo y aquí estoy!
Mi suegra se puso colorada, se echó a llorar, nos llamó desalmados y cerró la puerta de un portazo. Esa misma noche llamó mi suegro para reprocharnos:
—¡Vaya forma de ser familia! ¡Estás abandonando a tu hermano!
Pero mi marido no se dejó convencer. Dijo que estaría dispuesto a visitar a Adrián si sus padres le alquilaban un piso. Pero vivir con nosotros, ni hablar. «Basta de tratarlo como a un bebé. Que madure de una vez».
—¡Solo tiene diecisiete años! —intentó protestar su padre.
—¡Y yo tenía diecisiete cuando me fui a vivir solo! ¡Y nadie me protegió bajo su ala! —replicó mi marido antes de colgar.
Después, mi suegra llamó un par de veces, pero mi marido no cogió el teléfono. Luego llegó un mensaje: «No cuentes con la herencia». ¿Sinceramente? Si esa “herencia” viene con la condición…de cargar con un chaval malcriado, mejor que se la queden, gracias.
