**Diario personal**
Llevamos once años juntos, mi marido y yo. Vivimos en un piso de dos habitaciones que conseguimos con esfuerzo después de años pagando la hipoteca. Criamos a nuestro hijo de ocho años y, en teoría, todo marcha según lo planeado. Hasta que mi suegra tuvo otra de sus “genialidades”, arruinando nuestra paz una vez más.
Mi marido tiene un hermano menor, Diego, de diecisiete años. La verdad es que nunca hemos tenido mucha relación con él. Mi marido casi no habla con su hermano—la diferencia de edad es demasiado grande. Además, siempre le ha molestado cómo sus padres lo miman, lo consienten y le permiten hacer lo que quiera sin asumir responsabilidades.
Diego es pésimo estudiante, casi lo echan del instituto varias veces. Pero, por cada nota raspada, recibe un premio: un móvil nuevo, unas zapatillas de marca… Mi marido no puede evitar comparar: “A mí me hacían estudiar día y noche si sacaba un cinco, ¡y a él le regalan cosas por suspender!”.
Y estoy de acuerdo. Hemos visto cómo Diego ni siquiera calienta su propia comida. Se sienta a la mesa y espera a que sus padres le sirvan, le laven los platos… Ni un “gracias”. Termina y se va a su habitación sin más. No sabe dónde guardan los calcetines, no sabe hacerse un té, confunde su ropa… Lo tienen todo hecho. Mi marido ha hablado con su madre: “Vais a criar a un inútil”, pero ella solo responde: “No es como tú. Él necesita más cariño”.
Las discusiones siempre terminan igual: semanas de silencio y resentimiento. Intentamos mantenernos al margen, hasta que Diego decidió, de repente, estudiar en la universidad de nuestra ciudad. Ahí empezó el verdadero drama.
Mi suegra, sin pudor, propuso que Diego viviera con nosotros. “En la residencia no le aceptarán sin empadronamiento, alquilar es caro y solo no puede”, decía con esa seguridad suya. “¡Sois familia! Tenéis sitio en el piso”.
Intenté ser educada: “En una habitación dormimos nosotros, en la otra, nuestro hijo. ¿Dónde metemos a otra persona?”. Entonces, con los ojos brillantes, soltó: “¡Ponemos otra cama en la habitación del niño y listo! Serán como hermanos”.
Pero ahí mi marido estalló:
—¡No soy niñera, madre! ¿Quieres cargarnos con tu “niño”? ¡No! Es tu hijo—¡tú críalo! Yo con diecisiete ya vivía solo, ¿y qué? ¡Sobreviví!
Mi suegra se puso colorada, lloró, nos llamó desalmados y se fue dando un portazo. Esa misma noche, mi suegro llamó para reprocharnos:
—¡No es forma de tratar a la familia! ¡Abandonas a tu hermano!
Pero mi marido no cedió. Dijo que visitaría a Diego si sus padres le alquilaban un piso, pero que no viviría con nosotros. “Basta de tratarlo como un bebé. Que madure”.
—¡Solo tiene diecisiete! —protestó su padre.
—Yo tenía esa edad cuando me independicé. ¡Y nadie me protegió! —replicó mi marido antes de colgar.
Después, mi suegra llamó un par de veces, pero él no contestó. Luego llegó el mensaje: “No cuentes con la herencia”. ¿Sinceramente? Si esa “herencia” significa responsabilizarme de un chico malcriado, prefiero renunciar. Nosotros hemos conseguido lo nuestro con esfuerzo, con nuestra familia, con nuestra paz.
Cada uno debe asumir las consecuencias de sus actos. Si eligieron criar a un consentido, que ahora aguanten. No les debemos nada.
