Cómo “expulsé” a mi suegra de casa sin decir ni una palabra en contra
Cuando me casé con Marina, pensé que había tenido una suerte increíble con mi suegra. No se entrometía en nuestros asuntos, no daba lecciones de vida ni repartía consejos interminables, como hacen muchas “madres de esposas”. Además, cocinaba como los ángeles, siempre era educada e incluso resultaba divertida con su forma anticuada de ver la vida. En teoría, la suegra perfecta. Pero, como dice el refrán, no todo es oro lo que reluce…
Al principio todo era maravilloso. Vivíamos separados, la visitábamos los fines de semana, tomábamos café con magdalenas y escuchábamos sus historias del pasado. Todo transcurría sin sobresaltos hasta que Marina y yo tuvimos a nuestro hijo, Javier. Y entonces empezó. Primero, la abuela venía una vez por semana. Luego, cada dos días. Y, al final, se quedó a vivir con nosotros.
Por educación, no dijimos nada. Al fin y al cabo, tener ayuda en casa no era algo despreciable, sobre todo con un niño pequeño. Marina volvió a trabajar y allí estaba su madre: puchero en la cocina, los suelos relucientes, la ropa tendida y el niño contento y bien alimentado. Parecía un sueño. Hasta que ese sueño se convirtió en una pesadilla. Porque mi suegra, sin preguntar, se quedaba una semana, luego dos. Después se marchaba a su casa “solo a recoger unas cosas” y, acto seguido, volvía.
Vivía en nuestra casa como si fuera la suya: cambiaba los muebles de sitio, escondía mis tazas favoritas, hacía rosquillas cuando yo solo quería un par de huevos. Dejamos de sentirnos dueños de nuestro propio piso. Intenté insinuarle a Marina: “Quizá tu madre debería descansar un poco en su casa”. Pero ella me quitaba importancia: “No seas así, se aburre sola, ¿es que no tienes un poco de paciencia?”.
Y aguanté. Hasta que el destino me regaló una solución de lo más ingeniosa.
Javier tenía dos años por entonces. Una noche, antes de dormir, se me acercó y me dijo que tenía miedo de la oscuridad. “Papá, en la oscuridad vive el Coco…”, susurró asustado. Intenté calmarlo como pude. “Cariño, si tienes miedo, solo tienes que reírte. La risa ahuyenta a todos los Cocos. Si te ríes, ¡ellos saldrán corriendo!”, solté sin pensarlo mucho. Javier asintió y se fue a dormir.
Un par de noches después, a las tres de la madrugada, oí a mi hijo caminar por el pasillo… y soltar una carcajada. Fuerte. Escalofriante. De esas que salen del alma. La risa resonaba por toda la casa. Casi me caigo de la cama, pero entendí: iba al baño y “ahuyentaba” al Coco. A la noche siguiente, lo mismo. Y así noche tras noche. A nosotros, los adultos, nos hacía hasta gracia. Pero no a mi suegra.
A los pocos días, se me acercó, nerviosa, y me soltó:
—¡No puedo seguir durmiendo en esta casa! ¡Aquí hay algo oscuro, algo sobrenatural! ¡El niño se ríe por las noches como si algo hablara a través de él! ¡Me pone los pelos de punta! Me voy a mi casa. Y si vuelvo, será solo de día. Y solo si limpiáis bien este lugar.
No mencionó la palabra “exorcista”, pero el mensaje estaba claro. Asentí con la cabeza. Mi esposa se encogió de hombros: “Las madres son así”. Y yo, conteniendo mi satisfacción, me fui a hacer café. Solo. En mi cocina. Con mi taza favorita.
Han pasado casi dos años desde entonces. Mi suegra viene únicamente de día: a traer empanadillas, a jugar con Javier o a charlar con Marina. Pero al atardecer, se marcha. Puntual. Sin insinuos de quedarse. A veces se queja de la soledad, es cierto. Pero yo solo tengo que recordar al “Coco” y todo vuelve a su lugar.
¿La moraleja? A veces, hasta la gente más encantadora puede traspasar tus límites. Lo importante es saber defenderlos a tiempo. Y créeme, no hace falta discutir, enfadarse ni gritar. Basta con un poco… de imaginación.
