Me casé con un niño de mamá. Y ahora, en esta casa, todo tiene que ser “como lo hace su madre”. ¡Pero ya no puedo más con esto!
Aún no sé cómo permití que esto pasara. Cómo no vi detrás de esa apariencia seria y sus treinta y ocho años a un niño mimado, dependiente de su madre. Por fuera, un hombre adulto, decidido, incluso con carisma. Divorciado, vivía lejos de su madre y alquilaba su piso. Pensé que era maduro. Pero resultó que esa madurez solo era superficial.
Yo también había tenido un fracaso antes: mi primer matrimonio se rompió por la inmadurez de mi ex. Pasaba todo el día frente al ordenador sin buscar trabajo. Después de él, juré que solo me fijaría en hombres mayores. Pero, ay, la edad no garantiza madurez.
Con mi nuevo marido, me presentó… su madre. En ese momento, trabajaba temporalmente en una tienda, y ella era una cliente habitual—amable, dulce, simpática. Me decía: “Ojalá tuviera una nuera como tú”. Luego empezó a aparecer su hijo, cortejándome como si siguiera un manual. Y yo me creí su cariño, su estabilidad, su fiabilidad. Nos casamos y nos mudamos a su antiguo piso.
El primer shock fue la casa. Por dentro, todo parecía sacado de los años ochenta: alfombras en las paredes, cristalería en el aparador, muebles anticuados. Sugerí tímidamente: “¿Podríamos renovar un poco? ¿Hacer alguna reforma?” Él me respondió: “¿Cómo? ¡Todo lo eligió mamá! ¡Es una pena deshacerse de ello!” Hasta quitar una alfombra de la pared fue una batalla. Se enfadó como si le hubiera arrancado el corazón a su madre.
Luego, fue peor. No podía usar la vajilla. “Porque ya no hacen cosas de esta calidad”. Sus frases eran calcadas a las de su madre. Y, por supuesto, ella empezó a venir más a menudo. Claro, siempre invitada por él.
Nada más entrar, empezaban las lecciones: ¿por qué aspiradora y no escoba? ¿Para qué quitaron la alfombra? Y el clásico: “Aquí todo debe ser como en mi casa, así mi hijo estará mejor”. Después, las clases de cocina. “¡No haces el cocido como debe ser! Mi hijo solo lo come bien cargado de tocino”. Una vez no aguanté y le dije: “¿Luego irá usted con él al médico cuando tenga el colesterol por las nubes? ¡Eso no es comida, es un billete a la enfermería!”
Intenté cambiar los muebles, y mi suegra me recordó: “¡Tú llegaste aquí sin nada!” ¿Qué, tenía que traerme el aparador de mis padres? Yo también trabajo. Sí, de momento soy dependienta, pero me esfuerzo y planeo encontrar algo mejor. Además, mi marido gana bien. ¿Por qué no puedo decidir nada en esta casa?
Y él… Cada vez se parece más a su madre. Hace poco me soltó: “¿Por qué no ves algunas series para tener temas de conversación con mamá?” Una locura. No enciendo la tele, y ya paso suficiente tiempo con ella—viene todos los días, como si fuera su trabajo. Me dice cómo planchar, cómo fregar el suelo, cómo cerrar los armarios.
No es que sea mala. No. Es solo que… es demasiado. Demasiado intensa, demasiado controladora. Y lo peor: mi marido no ve nada malo en esto. Para él, es normal. Pero yo no quiero vivir así. No quiero convertirme en una copia de su madre. Quiero vivir a mi manera, organizar mi casa como me parezca.
Sí, el piso no es mío. Sí, no puse dinero. Pero he puesto mi alma aquí. Y no pienso convertir mi vida en una sucursal del museo de los ochenta dirigido por mi suegra.
Quiero tener un hijo. Pero no quiero que mi hijo crezca viendo este tipo de familia. No quiero que viva bajo el dictado de una madre controladora, como mi marido. Él ya no es un niño. Es hora de que entienda: si te casas, te independizas. Y si no… quizás sea yo quien tenga que independizarse. Antes de que sea tarde.
