Siempre creí que los lazos familiares eran algo maravilloso. Especialmente cuando en la familia hay paz, comprensión y disposición a ayudar. Pero todo eso funciona hasta que una de las partes convierte la generosidad en obligación y el apoyo en un servicio gratuito.
Con mi marido, Víctor, hemos formado una familia sólida y estable. Llevamos diez años juntos, criando a dos hijos maravillosos: Javier y Lucía. Hace poco terminamos de pagar la hipoteca de nuestro piso de tres habitaciones en Valencia, e incluso el constructor nos dio un descuento por cancelación anticipada. La vida, al fin, parecía entrar en una rutina tranquila y ordenada. Hasta que aparecieron en nuestra casa dos pequeños huracanes: los sobrinos de mi marido.
Todo empezó de manera inocente. Su hermana pequeña, Isabel, es una mujer complicada. Tres matrimonies fallidos, dos hijos de diferentes hombres y una búsqueda interminable del «amor verdadero». Tras otro divorcio, al parecer decidió que la felicidad era un hombre, y los niños… bueno, los niños podían esperar. Antes los dejaba con su suegra, pero la abuela ya es mayor y le cuesta hacerse cargo de dos niños hiperactivos. Así que la mirada de Isabel se posó en nosotros.
—Marta, por favor, solo será el sábado. Olegario (su última conquista) y yo iremos a cenar para celebrar nuestro aniversario. Esta noche los recojo, ¡te lo prometo!
En ese momento no me opuse. Los chicos se llevan bien con mis hijos, juegan, ríen, todo parece inofensivo. Que pasen la tarde no es ningún drama. Pero esa «tarde» se convirtió en «hasta el domingo», luego en «los dejo el viernes y paso el lunes», y la gota que colmó el vaso fueron dos semanas en las que Isabel se fue con su nuevo novio a Túnez aprovechando unas «ofertas de última hora». Claro, sin los niños.
—¡Vamos, Marta, qué son dos semanas! Darles de comer, lavar un par de camisetas… ¿qué más da? ¡Para ti son como hijos!
No, Isabel. No son como hijos. Yo tengo los míos, a los que amo, educo y en los que invierto tiempo y esfuerzo. Pero tú traes a los tuyos como maletas a la consigna y te parece normal porque «somos familia».
Sí, en el piso hay espacio. Pero físicamente, ahora somos seis. Y no seis personas, sino cuatro niños, cada uno con sus caprichos, necesidades y rabietas. Hacen ruido, pelean, lo manchan todo. Conseguir media hora de silencio es casi un milagro. Y yo, además de eso, tengo que cocinar, lavar, revisar tareas, comprar comida… y no perder la cabeza en el intento.
Víctor vio cómo me consumía. Intenté aguantar, sonreír, no explotar. Pero una noche me senté en la cocina y lloré en silencio, agotada. Él se acercó y me abrazó. Hablamos. Con calma, sin gritos. Le dije que no podía más, que no estaba dispuesta a ser la segunda madre de sus sobrinos, que no quería convertir nuestra casa en una parada obligatoria para los romances de su hermana.
—Que venga de visita. Con los niños, por supuesto. Que jueguen, que pasen tiempo juntos. Pero que se queden semanas… no puede seguir así. No soy niñera ni tú el encargado de solucionar los problemas de la familia. Nosotros también tenemos una vida, cansancio, límites.
Él asintió. Entendió todo y prometió hablar con Isabel.
Ahora espero. Con nervios y esperanza. Porque sé que su hermana no se alegrará. Está acostumbrada a que todo gire en torno a ella, a que todos le deban algo, a que sus hijos sean responsabilidad compartida mientras ella reorganiza su vida sentimental.
Pero ya basta. Criar significa estar presente, no delegar. No digo que los hijos de los demás no importen. Pero cuando otros cuidan de tus hijos durante años… eso ya no es ayuda, es indiferencia.
Estoy cansada. Quiero recuperar nuestra casa. Nuestra familia. Nuestros fines de semana sin «huéspedes temporales». Espero que Víctor cumpla su palabra. Y que Isabel, por fin, entienda: si tienes hijos, cría tú. No esperes que otro te sostenga… sobre todo si siempre das la espalda cuando te toca a ti.
