La suegra casi arruina nuestro matrimonio por su obsesión con los nietos
Nos casamos con Elena sin demasiada pompa, de forma sencilla y hogareña, como ambos soñábamos. Después de una luna de miel corta pero entrañable, regresamos a la vida cotidiana, llena de amor y esperanzas. Durante seis meses disfrutamos de nuestra unión, hasta que Valentina Grigorievna, la madre de Elena, comenzó a entrometerse en nuestra felicidad.
Al principio, sus visitas eran esporádicas, casi discretas. Venía por poco tiempo, traía algo de comer y echaba un vistazo, como asegurándose de que todo estuviera en orden. Poco a poco, se volvió más insistente. Se quedaba más tiempo, aparecía sin avisar y hasta sin llamar. Justificaba sus intrusiones con un: «Los dos trabajan, y yo solo quiero ayudar. Paso la mopa, hago la cena… así les alivio la carga». Era cierto, pero algo me decía que solo buscaba una excusa.
Elena me tranquilizaba: «Mamá se cansará pronto, es algo pasajero». Yo quería creerlo, pero la situación empeoraba. La suegra actuaba como si también fuera su casa, reorganizaba nuestras cosas, criticaba nuestro estilo de vida y, al final, empezó a venir sin llamar, con una llave que, según ella, le había dado Elena «por si acaso» antes de la boda.
Los fines de semana eran mi salvación. Al menos sabía que podía pasar el sábado y el domingo con mi mujer sin vigilancia. Pero hasta eso duró poco. Valentina aparecía al amanecer, como si lo hiciera a propósito. A veces me quedaba más tiempo en el trabajo solo para evitar volver a casa, donde cada día era un examen. Los domingos, huía a casa de mis padres o amigos. Elena se negaba a acompañarme, poniendo excusas. Sabía que era por su madre.
Entre nosotros se alzó un muro invisible. Me sentía como un extraño en mi propio hogar, como si vivir en trío fuera normal. Cuando intenté hablar con Elena, ella asentía: «Sí, hay que hacer algo…». Pero nada cambiaba. Su madre seguía actuando como dueña, y mi esposa parecía dividida entre nuestro mundo y el de su madre.
Llegué a pensar en el divorcio. Éramos jóvenes, podíamos empezar de nuevo sin esa asfixia. Pero me daba miedo admitirlo. Aún subsistía la esperanza de que todo mejorara.
La gota que colmó el vaso llegó un domingo. Estaba oscuro cuando llamaron a la puerta. Era Valentina. Sin saludar, sin preámbulos, lanzó sus reproches: «¡No son una familia! Llevan casi un año juntos y siguen sin hijos. Yo me desvivo limpiando y cocinando para que ustedes no anden de fiesta, y tú, yerno, siempre con los amigos mientras mi hija se aburre. ¡A ver si por fin tienen un hijo!».
Apreté los dientes, pero al final exploté:
—¿Y cómo quiere que tengamos un hijo si usted está siempre aquí? ¿Debo actuar como si nada con usted delante? Gracias por todo, pero a partir de ahora, no cuente con nosotros.
—¡Sin mí no son nadie! —gritó—. ¡Mis amigas ya tienen bisnietos y yo sigo esperando!
Elena intentó intervenir, pero su madre la cortó: «¡Ni se te ocurra contradecirme, todavía no tienes edad!».
Fue el colmo. Me levanté, abrí la puerta y dije, sin alzar la voz: «Lárguese. No toleraré groserías en mi casa». La suegra golpeó la puerta, pero siguió gritando en el descansillo.
Después llamó a mi madre para quejarse, acusarme y manipular. Pero, para su sorpresa, mi madre me defendió: «No todos pueden ser abuelos cuando les da la gana».
Ha pasado una semana. Valentina no llama ni aparece. Elena confesó que no se había sentido tan en paz en mucho tiempo. Y yo comprendí que hice lo correcto. No pienso disculparme.
La lección quedó clara: el amor debe crecer en libertad, no bajo la sombra de las imposiciones. A veces, poner límites es el único modo de sanar.
