«No eres la cocinera ni la criada»: cómo mi marido puso un ultimátum a su familia y lo cambió todo
Mi marido, Sergio, tiene una familia numerosa y bulliciosa. Tres hermanos, dos hermanas. Todos viven ya por su cuenta, con sus familias e hijos. Pero vienen a nuestra casa religiosamente. Y no solo a tomar un café, sino a auténticos banquetes. Siempre hay una excusa: un cumpleaños, un santo, un aniversario. Y cada vez es en nuestra casa. Porque, según dicen, «en vuestra casa es cómodo, tenéis espacio y jardín». La verdad es que nos compramos una casa grande en las afueras después de años trabajando y ahorrando. Y en cuanto apareció un sitio con barbacoa, terraza, césped y aparcamiento, toda la familia decidió que aquello era su «segunda residencia».
Al principio me gustaba. Yo crecí sola, sin hermanos. Me hacía ilusión sentirme parte de una familia grande. Poníamos la mesa, asábamos carne, nos reíamos. Pero luego… luego se convirtió en una condena. ¿Sabéis lo que es cocinar para más de quince personas? Y lo peor: nadie preguntaba si necesitaba ayuda. Las mujeres llegaban, se sentaban a la sombra con su copa de vino y los hombres se iban a encender la barbacoa. Y yo, desde primera hora de la mañana, en la cocina. Picando, friendo, fregando, pelando. Sirviendo platos, recogiendo los sucios. Solo Sergio entraba de vez en cuando, con una sonrisa culpable: «¿Necesitas algo?». Yo, conteniendo el enfado, movía la cabeza: «No, tranquilo, yo puedo…».
Pero lo que más dolía no era eso. Era verme al final del día: despeinada, con el delantal, sin maquillaje. Y ellos, impecables, como si fueran a una cena de gala, no a una casa en las afueras. A mí también me habría gustado ponerme un vestido, arreglarme el pelo, sentarme con una copa de vino. Pero no llegaba. Era la empleada.
Después de esas veladas, Sergio fregaba la montaña de platos mientras me mandaba a la cama. Se le notaba agotado. Su único día libre de la semana, perdido entre niños gritando y charlas interminables. Él soñaba con quedarse en el sofá, pedir una pizza y ver una película. Pero no quería discutir con su familia. Yo tampoco decía nada. Hasta que su hermano llamó un día.
—Celebramos mi cumple en vuestra casa, como siempre.
Sergio, al colgar, se volvió hacia mí y soltó:
—Mañana te levantas, te pones tu mejor vestido, te arreglas el pelo, si quieres te maquillas… Podemos incluso comprarte algo nuevo. Pero no pises la cocina. Ni un dedo. Nada.
—Pero ¿y la comida…? —empecé a decir.
—Nada. Que traigan ellos. No eres la cocinera ni la criada. Nosotros también tenemos derecho a descansar.
Asentí en silencio. Fue raro, pero agradable.
Al día siguiente llegaron todos, sonrisas, cajas de tartas, bolsas de carne… Y en la mesa, vacío. La familia se miraba: ¿y los entrantes, las ensaladas, dónde está la dueña? Entonces Sergio salió y dijo, tranquilo:
—A partir de ahora, así será. Si queréis fiesta, participad. Mi mujer y yo estamos hartos. Ella no está para servir a nadie. O cada uno trae algo, o buscáis otro sitio.
Hubo un silencio incómodo. Comieron, pero sin la alegría de siempre. Las conversaciones no fluían. Aun así, para la siguiente celebración, una de sus hermanas —¡por primera vez en años!— invitó a todos a su casa.
Resulta que sí pueden… cuando quieren.
