Hoy escribo con el corazón en un puño. Hace un año, si alguien me dijera que discutiría con mi marido por culpa de una boda, me habría reído. ¿Acaso no es el amor lo que importa? Alejandro y yo llevamos casi cinco años juntos. Vivimos en mi piso en Sevilla, que alquilé durante años antes de reformarlo por encima y mudarme. Ahora necesita urgentemente una reforma completa: tuberías, paredes, cableado, suelo. No es un capricho, es una necesidad.
Propuse un compromiso: casarnos por lo civil, tranquilos, sin restaurantes ni fiestas ruidosas. Una cena en casa con nuestros padres, nada más. Y el dinero ahorrado, invertirlo en nuestro hogar, en nuestra vida real. Pero en esta lógica irrumpió una mujer a la que, al parecer, nada la detiene: la madre de mi marido, Antonia del Carmen.
—¡Alejandro es mi único hijo! —exclama—. ¿Cómo vamos a casarnos sin boda? ¡Hemos asistido a todas las bodas de la familia! ¿Ahora vamos a quedar como unos miserables? ¡Todo el mundo sabe que habrá celebración!
—Pero nosotros no te pedimos que invitaras a nadie —le recordé con calma.
—¡Eso no es asunto tuyo! ¡No permitiré que mi hijo se case como quien va al registro a comprar pan!
El problema es que ni siquiera conozco a esos familiares que menciona. No sé quiénes son, de dónde vienen ni cuántos son. Pero mi suegra ya los ha llamado, les ha dado fechas tentativas y todo.
—Tú y Alejandro tenéis ahorros, yo he juntado algo, y tus padres quizá puedan ayudar —dice, ignorando mis argumentos—. ¡Haremos una boda digna!
Por cierto, mis padres están de mi parte. También creen que es mejor invertir en la reforma que gastar miles de euros en un vestido que solo usas una vez y un banquete. Pero me dijeron que, si lo decidimos, ayudarían. Sin presiones. Sin chantajes.
Antonia del Carmen no piensa igual. Para ella, la boda no es sobre nosotros, sino sobre ella. Sobre cómo la verán sus parientes. Y, para presionar más, recurrió al chantaje:
—Si no hacéis una boda como Dios manda, ya no tengo hijo. No quiero saber nada de vosotros. ¡Vergüenza!
Miré a Alejandro. Se quedó callado. Y luego… empezó a inclinarse hacia su madre. No porque esté de acuerdo, sino porque le da pena. Porque ella llora, sufre, dice que se siente humillada.
Se lo dije claro:
—Si tu madre quiere una boda, que la pague ella. Entera. Nosotros no pondremos ni un euro. Ni mis padres tampoco.
Entonces vino la última estocada:
—¡No tengo ese dinero! —gritó mi suegra—. ¡Pero vosotros tampoco vivís en la calle!
Y ahí está. Un círculo vicioso. Alejandro, entre la espada y la pared. Yo, desconcertada. La tensión en casa es palpable, como antes de una tormenta. Él no me exige la boda, pero tampoco sabe resolverlo. Dice que ahora “queda feo” cancelar después de avisar a todos. Y yo me pregunto: ¿desde cuándo importan más los desconocidos que nuestro futuro?
No me opongo a la boda si fuera una decisión nuestra, no el Teatro de Antonia del Carmen. Quiero respirar aire fresco en mi casa, no moho. Quiero ventanas que cierren, un baño decente, una cocina nueva. Quiero vida, no fotos para un álbum que olvidaremos al año siguiente.
Y si eso implica batallar con mi suegra, lo haré. Porque mi hogar es mi elección. Y si Alejandro sigue siendo mi compañero, y no el hijo de su madre, lo entenderá.
