Conviviendo en casa de la suegra: ¿Podríamos tener la habitación más grande?

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Author Carmen FernándezReading 3 minViews 64

Viviendo en casa de mi suegra, no puedo pedir mucho, ¿pero no podrían habernos cedido la habitación más grande?

Como muchas parejas jóvenes, después de la boda nos enfrentamos al problema de la vivienda. Al principio alquilamos un piso, pero a los seis meses nos dimos cuenta de que económicamente era demasiado complicado y decidimos mudarnos con los padres de mi marido.

Su casa tiene dos habitaciones: una de diez metros cuadrados y otra de diecinueve. Nos asignaron la más pequeña, donde mi esposo había crecido. Al principio no nos importó: al menos teníamos un lugar para dormir.

Sin embargo, la mitad del armario de nuestra habitación estaba lleno con las cosas de mi suegra. Entraba a por ellas a menudo, ya fuera temprano por la mañana o tarde por la noche, lo cual resultaba incómodo.

Cuando supe que estaba embarazada, empecé a pensar que en ese cuarto no cabría ni una cuna, y mucho menos un cambiador o lo demás necesario.

Le pedí a mi marido que hablara con sus padres para cambiar de habitación, pero él se mostró escéptico:

—No van a aceptar. Ya debemos estar agradecidos por dejarnos vivir aquí.

Así que decidí hablar yo misma con mi suegra. Lamentablemente, recibió mi petición sin entusiasmo. Su principal argumento fue:

—¿Y dónde vamos a recibir a las visitas?

Aunque apenas tenían invitados, para ella era importante. Mi suegro añadió:

—Yo necesito salir al balcón a fumar. No voy a estar pasando por vuestro cuarto todo el tiempo.

Para rematar, hicieron reformas en su habitación y compraron muebles nuevos, dejando claro que no habría cambios.

Nos vimos en un callejón sin salida: no podíamos permitirnos ni alquilar ni pedir una hipoteca. Intenté explicarle a mi suegra que sería solo hasta ahorrar para nuestro hogar, pero se mantuvo inflexible.

Ahora, cuando habla de lo feliz que está por el nieto que viene, sus palabras me suenan vacías. Si de verdad les importara, podrían habernos ayudado cambiándose de habitación, no solo con promesas.

Al final, entendí que a veces las palabras de cariño no se acompañan de hechos, y que en la vida no siempre basta con decir, sino también con hacer.

La novia se quedó paralizada al descubrir quién apareció en su boda. —¡Eres tú!— exclamó de repente, sin poder creerlo. El salón de bodas parecía un auténtico palacio: lámparas de araña deslumbrantes, mesas rebosantes de manjares selectos, música elegante y los invitados —gente influyente, adinerada— charlando sobre negocios, vacaciones exóticas e inversiones. Todo era perfecto. María lucía un vestido blanco, símbolo de un sueño cumplido. Se casaba con el hijo de conocidos empresarios y todos decían que su vida estaba comenzando de verdad. Sonreía, saludaba, agradecía… pero sentía un vacío al que no sabía poner nombre. Tras el vals nupcial y los aplausos, las grandes puertas de entrada se abrieron de golpe. Una ráfaga fría recorrió la sala. En el umbral apareció un chaval de unos 16 años: delgado, con ropa gastada, polvorienta, y zapatos demasiado grandes. Miraba asustado a su alrededor, agarrándose las manos como si temiera que lo expulsaran de un sueño ajeno. —Solo quiero saludar a la novia… y desearle felicidad, murmuró. Durante un momento, la sala se quedó en silencio. Y luego los susurros: —¿Quién es ese chaval? —¿Cómo ha entrado aquí? —Seguro que ha venido a pedir limosna… Algunos invitados se acercaron. Un hombre elegante le agarró del brazo. —Aquí no pintas nada, chico. —¡Fuera! ¡Aquí no es sitio para pedigüeños! El chico retrocedió, asustado. —No pido nada… solo quiero ver a la novia… Pero nadie le escuchaba. Unos se reían por lo bajo, otros se apartaban, avergonzados. Alguien gritó: —¡Sacadlo fuera, que nos arruina la fiesta! A lo lejos, María notó el revuelo. El corazón le dio un vuelco, una sensación extraña, como un recuerdo a punto de emerger. Se apartó de los invitados y fue hacia la puerta. Y cuando lo vio… se quedó de piedra. El chico alzó la mirada justo entonces. Esos ojos grandes y húmedos eran los mismos que conocía de su infancia. Los mismos que lloraban en silencio en aquellas noches frías de orfanato. —Andrés… susurró, apenas audible. La sala se detuvo. María corrió hacia él, ignorando las voces, las miradas, las normas. Le abrazó y el chico rompió a llorar como un niño pequeño. Era su hermano pequeño. Crecieron juntos en un orfanato. Compartieron el hambre, el miedo y la esperanza. A ella la adoptó una familia acomodada, en un día que jamás olvidaría. Él se quedó allí. Por un problema de corazón. Porque nadie quería a un niño “defectuoso”. —Te he buscado durante años… —sollozó—. Me enteré de que te casabas y solo quería verte feliz. María lloraba. Ya no era la novia perfecta; solo la hermana que recuperaba una parte perdida de su alma. Se volvió hacia los invitados y, con voz temblorosa, anunció: —Vosotros le llamáis vagabundo. Yo le llamo familia. En el salón reinó un silencio sepulcral. Esa noche, María comprendió que la verdadera riqueza no está en el dinero, ni en invitados distinguidos, ni en las apariencias. Está en las personas a las que nunca dejas de querer. Y por primera vez, el vacío de su corazón se llenó. María le sujetó la mano y ya no se la soltó. Como si, de hacerlo, los años perdidos volviesen a escaparse. Su marido se acercó despacio. No dijo nada al principio. Observó al muchacho: la ropa andrajosa, las mejillas hundidas, las manos temblorosas. Después hizo un gesto que lo dijo todo: le puso su chaqueta sobre los hombros. —Ven a la mesa —dijo tranquilo—. Eres nuestro invitado. El salón, minutos antes lleno de murmullos y juicios, quedó mudo otra vez. Los invitados se apartaron. Alguien arrastró una silla, otro trajo un plato limpio. Por primera vez esa noche, el muchacho no era visto como un problema, sino como a un ser humano. Se sentó en la mesa de los novios. Comía con timidez, como temiendo que alguien le arrebatase el plato. María le miraba con lágrimas en los ojos. Le partía el pan en trozos, como hacía cuando eran niños. —Está rico… susurró él. Hacía mucho que no comía así. María se mordió los labios para no volver a llorar. No se separó de ella en toda la noche. Se sentó junto a la novia en las fotos, en el baile, en la mesa. Le sujetaba la mano como si fuera su ancla. Y por primera vez, ella ya no sentía que le faltara nada. Al terminar la velada, María y su marido se levantaron. —Desde hoy —dijo—, ya no estás solo. Somos tu familia. Y te vamos a ayudar en todo. El muchacho rompió a llorar, no por hambre ni por frío. Sino porque, tras años de espera, alguien al fin le dijo: “Tienes un lugar”. Algunos invitados lloraron. Otros bajaron la cabeza, avergonzados. Aquella noche, en un salón rebosante de dinero y poder, la mayor riqueza fue la de un niño que reencontró a su hermana. Y María comprendió, por fin, que a veces, Dios no se retrasa. Llega justo cuando el corazón está listo para volver a amar. 💔 Si esta historia ha conseguido emocionarte, detente un instante. Piensa en todos los niños que aún esperan un abrazo. En los hermanos que han sido separados por la vida, no por el corazón. 🙏 No pases de largo con indiferencia. Deja un ❤️ si crees que nadie debería ser rechazado cuando solo pide una pizca de humanidad. Escribe “Familia” en los comentarios si sabes que la sangre no es el único lazo que importa.

011

—¡Me has engañado! —gritó Nicolás en mitad del salón, rojo de rabia—. ¿Cómo que te he engañado? —¡Tú lo sabías! Sabías que no podrías tener hijos y aun así te casaste conmigo… —Vas a ser la novia más guapa —dijo mamá, ajustando el velo, y Antonia le sonrió a su reflejo en el espejo. Vestido blanco, encaje en las mangas, Nicolás impecable en su traje. Todo sería tal y como soñaba desde los quince años: un gran amor, boda, hijos. Muchos hijos. Nicolás quería un niño, ella una niña, y para que nadie se quedara insatisfecho, acordaron tener tres. —El año que viene ya estaré cuidando nietos —repetía su madre, con lágrimas en los ojos. Antonia creía cada palabra. Los primeros meses de matrimonio transcurrieron entre nubes de felicidad. Nicolás volvía del trabajo, ella lo recibía con la cena, se dormían abrazados, y cada mañana Antonia consultaba el calendario con el corazón en un puño. ¿Retraso? No, fue falsa alarma. Otro mes. Luego otro. Y otro. Para cuando llegó el invierno, Nicolás ya no preguntaba “¿y bien?” con esperanza en la voz. Solo miraba en silencio cuando ella salía del baño. —¿Y si vamos al médico? —propuso Antonia en febrero, tras un año de intentos. —Ya iba siendo hora —bufó Nicolás, sin apartar la vista del móvil. La clínica olía a lejía y desesperanza. Antonia esperaba en la sala junto a otras mujeres de ojos apagados, hojeando revistas de maternidad feliz y pensando que era un error. Que ella estaba bien. Solo les faltaba suerte. Análisis, ecografías, más pruebas, procedimientos y nombres que se mezclaban en un flujo interminable entre sillones fríos y la indiferencia de las enfermeras. —Las probabilidades de concebir de forma natural son del cinco por ciento —anunció la doctora. Antonia asentía, tomaba apuntes, preguntaba, pero por dentro todo estaba helado. En marzo empezaron los tratamientos. Y con ellos, los cambios. —¿Otra vez lloras? —Nicolás la miró desde la puerta del dormitorio, más molesto que comprensivo. —Son las hormonas. —¿Ya vamos por el tercer mes? ¿No te lo estarás inventando? ¡Estoy harto! Antonia quiso explicar que la terapia era así, que requería tiempo, que los médicos prometieron resultados en medio año o uno, pero Nicolás ya se había marchado, dando un portazo. El primer intento de fecundación asistida fue en otoño. Antonia casi no se movía de la cama, temerosa de asustar el milagro. —Negativo —informó la enfermera por teléfono. Antonia se dejó caer en el suelo del pasillo y allí se quedó hasta que Nicolás llegó. —¿Cuánto hemos gastado ya en todo esto? —preguntó él, sin un “¿cómo estás?” de por medio. —No lo he contado. —Pues yo sí. Casi cien mil euros. ¿Y para qué? No tuvo respuesta. Porque no existía. Segundo intento. Ahora Nicolás entraba en casa pasada la medianoche, oliendo a colonia ajena, pero Antonia no preguntaba. No quería saber. De nuevo, el resultado fue negativo. —¿No basta ya? —sentado frente a ella en la cocina, Nicolás daba vueltas a la taza vacía—. ¿Hasta cuándo? —Los médicos dicen que a la tercera va la vencida. —Los médicos dicen lo que se les paga para que digan. El tercer intento Antonia lo vivió casi sola. Nicolás “se quedaba trabajando” todas las tardes. Las amigas dejaron de llamar, cansadas de consolarla. Su madre lloraba al teléfono, lamentando que una hija tan joven y guapa tuviera que pasar por esto. La tercera vez que la enfermera pronunció “lo siento”, Antonia ni lloró. Se le habían acabado las lágrimas entre el segundo tratamiento y una discusión más sobre dinero. —¡Me has engañado! Nicolás estaba en medio del salón, rojo de ira. —¿Cómo que te he engañado? —¡Tú sabías que eras estéril y aun así te casaste conmigo! —¡No lo sabía! Me lo diagnosticaron un año después de casarnos, tú estabas conmigo cuando el médico… —¡No me mientas! —avanzó hacia ella, y Antonia se apartó instintivamente—. ¡Has tramado esto a propósito! Encontraste a un idiota para casarte, y luego… ¡sorpresa! ¡Sin hijos! —Nicolás, por favor… —¡Se acabó! —le lanzó un jarrón a la pared—. ¡Merezco una familia de verdad! ¡Con hijos! ¡No esto! La señaló como si fuese un error de la naturaleza. Las peleas se volvieron diarias. Nicolás volvía de mal humor, pasaba el día en silencio y estallaba por cualquier nimiedad: el mando mal puesto, la sopa salada, respirar demasiado alto. —Vamos a divorciarnos —sentenció una mañana. —¿Qué? ¡No! Nicolás, podemos adoptar, he leído… —¡No quiero un hijo ajeno! ¡Quiero uno propio! ¡Y una mujer que pueda dármelo! —¡Dame otra oportunidad! Por favor. Te quiero. —¡Pero yo a ti ya no! Lo dijo sin alterarse, mirándola a los ojos. Eso dolió más que todos los gritos juntos. —El viernes me voy —avisó esa noche. Antonia, envuelta en la manta del sofá, le miraba hacer la maleta. Pero callado, Nicolás no sabía irse. —Me voy porque eres estéril. Seguía hiriendo donde más dolía. —Ya encontraré a una mujer de verdad. Antonia guardó silencio… Cerró la puerta. El piso quedó sumido en el silencio. Solo entonces rompió a llorar, de verdad, hasta quedarse afónica. Las primeras semanas tras el divorcio fueron una nube gris. Antonia se levantaba, tomaba el té, se tumbaba. A veces se le olvidaba comer. A veces, qué día era. Las amigas iban, le llevaban comida, limpiaban la casa, intentaban conversar. Ella asentía, concordaba en todo y volvía a su manta, contemplando el techo. Pero el tiempo pasó. Día tras día, semana tras semana. Y una mañana, Antonia se dijo: basta. Se duchó, tiró todos los medicamentos a la basura y se apuntó al gimnasio. En el trabajo pidió un proyecto nuevo, ambicioso, de tres meses de dedicación absoluta. Los fines de semana descubrió excursiones, luego pequeños viajes. Madrid, Sevilla, Santiago. La vida no se detuvo. A Damián lo conoció en una librería: ambos alcanzaron a la vez el último ejemplar del nuevo bestseller de Stephen King. —Las damas primero —sonrió él, cediéndole el libro. —¿Y si cedo yo y me invita a un café? —se atrevió ella. Él rió, y esa risa la abrigó por dentro. En la cafetería, él habló de Lucía —su hija de siete años, a la que criaba solo desde que falleció la madre—. De lo duro que fueron los primeros meses, de las noches en vela, de aprender a hacer trenzas por tutoriales de YouTube. —Eres un buen padre —le dijo Antonia. —Lo intento. No quiso engañarle. En la tercera cita, al ver que aquello iba en serio, le soltó toda la verdad. —No puedo tener hijos. Diagnóstico oficial, tres intentos fallidos de FIV, mi ex marido me dejó por eso. Si es importante para ti, mejor saberlo ahora. Damián se quedó callado mucho rato. —Tengo a Lucía —dijo al fin—. Y te quiero a ti, aunque no podamos tener hijos juntos. —Pero… —Tú podrás —la interrumpió de forma enigmática. —¿Perdón? —Ser madre. Si quieres, podrás. A mi madre le dijeron algo parecido, y aquí estoy yo delante de ti. A veces, los milagros suceden. Lucía la aceptó sorprendentemente bien. En la primera cita la miraba con recelo, contestaba seco, pero en cuanto Antonia le preguntó por su libro favorito, se animó y habló media hora de Harry Potter. En la segunda, le agarró la mano. En la tercera, le pidió que le hiciera “las trenzas de Elsa”. —Le gustas —afirmó Damián—. Nunca había aceptado a nadie tan rápido. Dos años pasaron volando. Antonia se mudó con ellos, aprendió a hacer tortitas los sábados, memorizó episodios de “La Patrulla Canina” y encontró fuerzas para amar de nuevo. De verdad, sin miedo ni desconfianza. En Nochevieja, justo cuando daban las doce, Antonia pidió un deseo: “Quiero tener un hijo”. Al instante se asustó de sí misma. ¿Para qué abrir viejas heridas? Pero el deseo ya había volado hacia el universo. Un mes después, tuvo un retraso. —No puede ser —miraba el test con dos rayas—. Estará defectuoso. Segundo test: dos rayas. ¡Tercero! ¡Cuarto! ¡Quinto! —Damián… —salió del baño temblando—. Creo que… no entiendo cómo es posible… Él lo entendió antes de escuchar más. La alzó, la hizo girar, la besó con fuerza. —¡Te lo dije! ¡Sabía que podrías! En la clínica no daban crédito. Revisaron viejos historiales, repitieron análisis, programaron más pruebas. —Es imposible —negaba el doctor—. Con tu diagnóstico… no lo he visto en veinte años de experiencia. —¿Pero estoy embarazada? —Embarazada. Ocho semanas. Todo está bien. Antonia se rio. Cuatro meses después, en el supermercado, se topó con un amigo de Nicolás. —¿Has oído de Nico? —Le echaba el ojo a su vientre—. Va por la tercera boda. Y nada. Con ninguna ha funcionado. —¿Funcionado? —Ya sabes, lo de los niños. Ni con la segunda, ni con la tercera. Los médicos dicen que el problema es de él. ¿Te imaginas? Y él echándote toda la culpa. Antonia no supo qué decir. Por dentro no sintió odio ni venganza. Solo vacío, allí donde un día estuvo el amor. …El niño nació en agosto, una mañana de sol. Lucía esperaba nerviosa en el pasillo con Damián. —¿Puedo cogerlo? —se asomó a la habitación. —Con cuidado —le tendió el bultito—. Sujétale la cabeza. Lucía miraba a su hermanito con los ojos como platos, luego a Antonia. —Mamá, ¿siempre será tan rojo? Mamá… Antonia rompió a llorar, Damián las abrazó a las dos, Lucía miraba, entre feliz y desconcertada, sin entender el porqué de las lágrimas. Y entonces Antonia comprendió algo esencial: a veces, basta con la persona adecuada a tu lado para creer en lo imposible. ¿Y tú qué opinas? Déjame tu comentario y apoya la historia con un “me gusta”.

046

Me casaré, pero nunca con este guapísimo. Sí, es un chico maravilloso en todos los sentidos. Pero no es el mío. “De nuevo mi madre ha llegado con su compañero y otro hombre más. Ya vienen bebidos,” pensaba Irene, acurrucada en el rincón tras la mesilla. — Y no hay dónde esconderse, ya ha caído la nieve en la calle. Qué harta estoy de todo. En verano terminaré cuarto de la ESO y me iré a la ciudad. Ingresaré en el Instituto de Magisterio y seré maestra. La ciudad está solo a diez kilómetros, pero viviré en la residencia de estudiantes. Mi madre y los invitados se acomodaron en la cocina. El sonido del líquido al llenar los vasos y el olor a embutido se hicieron notar. Irene tragó saliva involuntariamente. — Espera tú —sonó la voz de mi madre—. ¿Por qué te haces de rogar? — Sois dos… — No es la primera vez entre dos —intervino Miguel, el compañero de mi madre. Se oyó el tintineo de la vajilla, susurros y resoplidos. Irene se apretó más en su rincón. De repente, se hizo silencio. — Oye, Miguel, está dormida —habló el compañero. — Dijiste que era buena chica, aunque me tira algo raro con ella… — Oye, que tiene una hija… — ¿Una hija? — Irene, ya es mayor, seguro que se ha escondido en la habitación. — Tráela aquí —exclamó Miquel, jubiloso. — Irene, ¿dónde te escondes? —Entró el compañero de mi madre en la habitación, al ver a Irene, le dedicó una sonrisa desagradable—. Ven, siéntate con nosotros. — Aquí estoy bien. — ¿De qué te avergüenzas? —Miguel intentó abrazarla. Irene agarró el jarrón de la mesilla y lo estampó en la cabeza del compañero de su madre. El vidrio estalló. Irene salió corriendo de la habitación. — ¡Agarraos a ella! —gritó Miguel. Pero la chica ya corría hacia la puerta principal. Sin tiempo para calzarse, salió a la calle en calcetines, unos viejos shorts y una camiseta. Los hombres salieron tras ella. La calle del pueblo estaba desierta. ¿Dónde ir por la nieve a estas horas? Detrás se escuchaban gritos. En frente de una gran casa, los ladridos. Luego una voz gritando al perro. Irene corrió hacia la puerta y empezó a golpear. Un hombre de unos cuarenta años abrió. — ¡Ayúdeme! —susurró, mirándole súplicemente. — ¡Entra! —la empujó y cerró la puerta. — Oleg, ¿quién es? —preguntó una mujer desde el porche. — Es esta chica —el anfitrión señaló a Irene—. Unos hombres la persiguen. — ¡Rápido, dentro! —la mujer la agarró de la mano—. Ya nos contarás. — ¡Irene, sal por las buenas! —se oyó la voz de Miguel. — Oleg, no te metas —gritó la señora—. Entra en casa. Se oían gritos en la calle, y el perro ladrando en el patio. — Hay que llamar a la policía —la mujer cogió el teléfono. — Polina, mejor no. Yo me encargo, son del pueblo. — ¿Cómo piensas encargarte? — Hablando. Tranquiliza a la niña. El anfitrión preparó una bolsa con una botella y un trozo de embutido, la metió en la nevera. En el patio acarició al perro, y juntos salieron a la calle. Miguel se le lanzó encima: — ¡Entréganos a Irene! — Aquí tenéis, y marcharos. — ¿Qué hay aquí? —al abrir la bolsa sonrió y asintió a su compañero—. Vámonos, Miquel. *** — Me llamo Polina, Polina Sergievna —la señora puso la tetera en el fuego—. Siéntate, cuéntame quién eres y qué ha pasado. — Soy Irene —empezó la muchacha temblando—. Vivo al final de esta calle. — ¿Eres hija de Kira? — Sí. — Aunque llevamos poco tiempo aquí, ya hemos oído hablar de tu madre. La chica agachó la cabeza y rompió a llorar. — Anda, no llores. La mujer la estrechó suavemente contra su pecho. Ese gesto era algo nuevo para Irene. La abrazó y lloró aún más. — Ya está, tranquila. Ahora vamos a tomar un té. Entró el anfitrión: — Listo, se han ido. — ¿Y con esta preciosidad qué vamos a hacer? —Polina sonrió mirando a la chica. — Mañana lo hablamos. Ahora a por el té y al baño. — ¿Tienes hambre? —Polina puso una taza frente a ella y volvió a sonreír—. Se te nota. En la mesa aparecieron bocadillos y restos de tarta. — ¡Come, come! —animó también el anfitrión viendo cómo miraba la comida. No le molestaron con preguntas, y procuraron no prestarle atención, sabiendo que se avergonzaba. Después de cenar, Polina la llevó al baño: — Date una ducha y ponte este albornoz. *** Irene solo deseaba no volver a la calle esa noche. Qué placer tumbarse en la bañera caliente mientras fuera hacía frío. Pero los anfitriones esperaban. Salió. El matrimonio estaba en el salón. Irene sonrió avergonzada: — ¡Gracias! — Mira, Irene —empezó Polina—. Por lo que veo, nadie va a buscarte especialmente. Y volver a casa no te apetece. Irene bajó aún más la cabeza. — Mañana nos vamos temprano… — Lo entiendo —agachó la cabeza aún más. — Te quedarás sola. No abras la puerta a nadie. Nuestro Jack no dejará entrar a nadie en el patio. ¿Entendido? — ¡Sí! —exclamó Irene emocionada. — Si quieres, cuando volvamos, prepara un poco de cocido —Oleg sonrío con picardía—. ¿Sabes hacer? — Sí, sé cocinar —contestó Irene, aún asustada de que la echaran—. Cocino muy bien. Y puedo limpiar la casa. — Limpia abajo si no te cuesta —asintió Polina. *** Se despertó con los anfitriones. Permanecía en la cama, temiendo que la expulsaran. Se oyó el coche. Al rato, silencio. Se levantó. Se lavó. Té caliente en la cocina, pan, queso, embutido. En la encimera, costillas de cerdo. Desayunó. Recogió la mesa. Limpió todo. Friegó el suelo. En el pasillo vio la aspiradora. La encendió y empezó a aspirar. Justo la apagó… — ¿Y esto qué significa? —dijo una voz detrás. Irene se giró bruscamente. Un chico alto, guapo, de unos dieciocho años, con curiosidad en los ojos castaños. — Estoy limpiando —murmuró Irene—. ¿Y tú quién eres? — Bueno… —El chico negó con la cabeza y sacó el teléfono. — Mamá, ya estoy en casa. ¿Y quién es esta? — Hijo, que esta chica se quede unos días con nosotros. — A mí me da igual. Guardó el teléfono. Observó a Irene de arriba abajo y fue a la cocina. — ¿Te preparo un té? —le preguntó Irene. — Ya me apaño. *** Irene guardó la aspiradora. Empezó a quitar el polvo, escuchando cada sonido que llegaba de la cocina. El chico desayunó, entró al baño y salió afeitado, oliendo a loción. — ¡Eh, jefe, dame otra botella! —gritó alguien desde la calle. — ¿Eso qué es? —el chico se acercó a la ventana. — ¡No les abras! —gritó Irene asustada. La miró curioso, sonrió y se dirigió a la puerta. Irene fue a la ventana. En la valla estaban el compañero de su madre y otro hombre, gritando. Le entró miedo. El hijo de los anfitriones salió. Se acercaron. Y de repente… cayeron al suelo, ambos sobre la nieve, o eso le pareció a Irene. El chico habló con ellos, se levantaron y se marcharon cabizbajos hacia la casa de la madre de Irene. *** El chico volvió. Su mirada se posó en la chica paralizada. Se acercó: — ¿Te has asustado? Sin poder contenerse, ella se aferró a su pecho y lloró. — ¿Cómo te llamas? —preguntó. — Irene. — Yo soy Ruslán. Tranquila, no volverán. *** Ruslán se marchó a su habitación y no salió más ese día. Irene preparó el cocido. Se sentó en la cocina, pensativa. Por supuesto, quería quedarse con esa familia tan buena, pero sabía que ya había cruzado todos los límites de lo permitido. Volvieron los anfitriones. Polina Sergievna evaluó el orden con sorpresa. Oleg Romanovich elogió el cocido. — Creo que me iré a casa —dijo Irene resignada—. Gracias por todo. — Irene, quédate unos días más. — Gracias, Polina Sergievna. Mejor me voy —repetía la chica. Avanzó hacia la puerta y se detuvo. Desde ayer, llevaba el albornoz y zapatillas de la señora. — Ven —la anfitriona la llevó al salón. Abrió el armario y sacó vaqueros, un jersey y un abrigo deportivo. — ¡Vístete! Somos casi igual de altas. — ¿De verdad… no hace falta…? — No vas a volver desnuda a casa. Vístete, vístete. No me empobreceré. Se vistió. Se miró de reojo en el espejo. Nunca había tenido ropa tan bonita. En el pasillo, la señora le puso gorro y botas de invierno. — Irene, llévalos con salud. — ¡Gracias, Polina Sergievna! *** La vida volvió a la normalidad. O casi. Su madre empezó a trabajar en una granja. El compañero desapareció con su amigo. Llegó la primavera. Ese día estaba haciendo deberes en casa cuando alguien llamó. Desde la ventana, vio a Ruslán en la valla. Él le hizo señas: “¡Sal!” Salió disparada. — ¡Hola! —sonrió Ruslán. — ¡Hola! — Mi madre te estaba buscando. *** Llegó a la casa donde había pasado aquel día feliz. — ¡Hola, Irene! —la señora la recibió en la puerta y la abrazó. — ¡Hola, Polina Sergievna! — ¡Entra! Vamos a tomar té. La señora la sentó, le sirvió té y se sentó a la mesa. — Tengo una propuesta para ti. Mi marido y yo nos vamos a pasar un mes a Turquía —sonrió soñadora—. Mi hijo casi nunca está en casa. ¿Podrías cuidar la casa? Hay que alimentar a Jack y al gato. Regar las plantas. Tengo muchas flores. — Por supuesto, Polina Sergievna. — Perfecto —sacó dinero—. Aquí tienes veinte mil euros. — Polina Sergievna, ¿por qué? — Cógelo. No nos vamos a arruinar. Ven, te enseño todo. Irene memorizó el lugar de cada maceta, cada tiesto. Dónde estaba el pienso del gato y la carne del perro. De repente, Polina llamó: — ¡Ruslán! —Salió su hijo enseguida—. Enseña a Irene a cuidar de Jack. — Vamos —le puso la mano en el hombro. Salieron al patio, soltaron a Jack y se fueron de paseo. Ruslán habló de la universidad, el karate y el negocio con su padre. Pero Irene pensaba en otra cosa. Sabía que entre ella y Ruslán había un abismo, igual que entre su madre y los padres de Ruslán. Son buenas personas, pero esto no es un cuento de Cenicienta, es la vida real. “En dos meses tengo los exámenes en el instituto, seguro que los apruebo. Estudiaré, trabajaré, me espabilaré, pero me haré persona. Me casaré, pero nunca con este guapo. Sí, es un chico maravilloso en todos los sentidos. Pero no es el mío. Estoy agradecida a Polina Sergievna por la ropa y los veinte mil euros. Al menos podré resistir el primer tiempo en la ciudad.” De algún modo, Irene comprendió que, justo en ese momento, su dura infancia acababa. Y empezaba la vida adulta, igual de difícil, pero en la que todo dependería de ella. Llegaron al chalet. Irene acarició a Jack, sonrió a Ruslán y se fue a casa. Mañana empezaría su trabajo en esa casa. Solo trabajo y nada más.

022

Conviviendo en casa de la suegra: ¿Podríamos tener la habitación más grande?