La salvación de mi suegra la encontré solo en otra ciudad
Cuando conocí a Valentina Serguéyevna, la madre de mi futuro marido, Dimitri, pensé que era simplemente una mujer estricta, un poco brusca, con sus propias ideas sobre la vida. Pero a las dos semanas entendí: no era severidad. Era hostilidad. Fría, despiadada y disimulada. No solo no me aceptaba. Hacía todo lo posible por alejarme de la vida de su hijo.
Nada le gustaba de mí. Mi aspecto, mi forma de vestir, mi manera de hablar, incluso mi profesión—arquitecta. Según Valentina Serguéyevna, yo era demasiado “moderna”, demasiado independiente, demasiado “poco familiar”. Su ideal de esposa—callada, hogareña, eternamente agradecida—claramente no coincidía conmigo.
Lo peor fue que Dimka y yo cometimos un error fatal: decidimos vivir en su piso de tres habitaciones en Vorónezh. Amplio, sí. Pero por muchos metros que tuviera, si las paredes son frías, no hay calor en el hogar. Y aunque parecía que había espacio para todos, Valentina Serguéyevna se las arreglaba para cruzarse conmigo constantemente. Y cada vez—para soltar algún comentario. No directamente, claro. Entre dientes, con indirectas, “bromitas”.
—Ayer tu…—y venía lo que fuera: “no limpiaste”, “te reíste demasiado fuerte”, “tendiste la ropa interior de modo que me dio vergüenza frente a la vecina”.
Intentaba ignorarla, pero gota a gota… la paciencia se acaba. Sobre todo cuando Valentina Serguéyevna subió de nivel.
Empezó a insinuar que “las mujeres con esas faldas y esa ropa interior” le recordaban a “señoras de moral dudosa”. Una vez no pude aguantarme y, con media sonrisa, le pregunté:
—¿Y usted cómo sabe tan bien qué ropa interior usan esas mujeres?
Se puso pálida, se mordió el labio y se fue dando un portazo. Dimka intentó suavizar las cosas—me pidió que no lo empeorara, le rogó a su madre que no se metiera. Pero, al parecer, solo echó más leña al fuego.
A los días, ella se vengó. Me dejó una nota torpe en el bolso: “Nos vemos como siempre. Besos”. El bolso estaba junto a su chaqueta. Claro, Dimka la “encontró” por casualidad. Me la dio en silencio. La leí, sonreí—ya reconocía su letra—y le dije: “Sabes qué, busco un piso. Nos mudamos. Basta”.
No discutió. Nos fuimos a un pequeño apartamento en las afueras. Apretados económicamente, pero, ¡Dios mío, cómo se respiraba mejor! Sin su mirada, sin sus pullas, sin esos platos fríos que “olvidaba” calentar en la cena.
Pero Valentina Serguéyevna no se rendiría tan fácil. Empezó a llamar a Dimka para “arreglar cosas”: un grifo que goteaba, bisagras que chirriaban, un enchufe que saltaba chispas. Después—la cena. Abundante, con ensaladas, carne, pasteles. Él volvía a casa lleno y muerto. Yo preparaba la cena, y él solo movía la mano: “Ya comí con mamá…”. Y yo quería gritar.
Intentaba contenerme, pero ardía por dentro. Ella lo estaba recuperando—con comida, con reparaciones, con chantajes y quejas.
Entonces lo entendí: no podríamos. No en la misma ciudad. Mientras estuviera a una hora de distancia, lo arrastraría de vuelta. Debía llevármelo lejos.
Encontré la solución—conseguí trabajo como arquitecta en Yaroslavl. A Dimka le ofrecieron un puesto en el departamento de IT de una gran empresa. Encontramos piso, ahorramos algo de dinero. Y a los seis meses nos fuimos. Quinientos kilómetros. Ella se quedó allí. Nosotros—aquí.
Al principio llamaba todos los días. Presionaba. Lloraba. Luego—menos. Ahora—solo en fechas señaladas. Creo que entendió que perdió.
¿Y nosotros? Por fin empezamos a vivir. Juntos, sin veneno en el aire. Estamos esperando un hijo. Pagamos nuestro pequeño, pero propio apartamento. Reímos. Discutimos, nos reconciliamos, hacemos planes. Sin miedo a que en cualquier momento ella aparezca en la puerta—con mirada fría, con reproches, con helor.
Recuerdo aquellos días en Vorónezh como una pesadilla. Y a veces pienso en la nueva nuera de Valentina Serguéyevna—Dimka tiene un hermano mayor. Ahora toda su atención va hacia él. Y a mí solo me queda compadecerla en silencio. O alegrarme, en secreto, de haber escapado. Y de haber salvado a mi familia.
