La salvación de mi suegra la encontré solo en otra ciudad
Cuando conocí por primera vez a Valentina Serguéievna —la madre de mi futuro marido, Dmitri—, pensé que era simplemente una mujer estricta, un poco brusca, con sus propias ideas sobre la vida. Pero a las dos semanas comprendí: no era severidad. Era hostilidad. Fría, calculadora y disimulada. No es que no me aceptara. Hacía todo lo posible por apartarme de la vida de su hijo.
Nada le gustaba de mí. Mi apariencia, mi forma de vestir, cómo hablaba, incluso mi profesión —arquitecta—. Para Valentina Serguéievna, yo era demasiado “moderna”, demasiado independiente, “no apta para la familia”. Su ideal de esposa —sumisa, hogareña, eternamente agradecida— claramente no coincidía conmigo.
Lo peor fue que Dmitri y yo cometimos un error fatal: decidimos vivir en su piso de tres habitaciones en Vóronezh. Amplio, sí. Pero por muchos metros cuadrados que hubiera, si las paredes son frías, no hay calor en casa. Y aunque parecía que había espacio para todos, Valentina Serguéievna se las arreglaba para cruzarse conmigo constantemente. Y cada vez tenía algo que decir. Nunca directo, no. Entre dientes, con indirectas, “bromitas”.
—Ayer tú… —empezaba, y seguía con cualquier cosa: “no recogiste”, “te reíste demasiado fuerte”, “colgaste la ropa interior de modo que me dio vergüenza frente a la vecina”.
Intentaba no hacerle caso, pero gota a gota… la paciencia se agota. Sobre todo cuando Valentina Serguéievna subió de nivel.
Empezó a insinuar que “mujeres con esas faldas y esa ropa interior” le recordaban a “señoras de mala reputación”. Una vez no pude contenerme y, con media sonrisa, le pregunté:
—¿Y usted cómo sabe tan bien qué ropa interior usan esas mujeres?
Se puso pálida, se mordió el labio y se fue dando un portazo. Dmitri intentó calmar las cosas —me pidió que no escalara, le rogó a su madre que no se metiera en nuestros asuntos—. Pero solo echó más leña al fuego.
A los días, ella se vengó. Me dejó una nota torpe en el bolso: “Nos vemos como siempre. Besos”. El bolso estaba junto a su chaqueta. Claro, Dmitri la “encontró” por casualidad. Me la entregó en silencio. La leí, sonreí —ya reconocía su letra— y dije: “Sabes qué, busco piso. Nos mudamos. Basta”.
No discutió. Nos fuimos a un apartamento pequeño en las afueras. El dinero escaseaba, pero, Dios, ¡qué bien se respiraba! Sin su mirada, sus comentarios venenosos, sus platos fríos en la cena que “olvidaba” calentar.
Pero Valentina Serguéievna no se rindió. Empezó a llamar a Dmitri para que fuera a su casa “a arreglar cosas”: el grifo goteaba, las bisagras chirriaban, un enchufe hacía chispas. Y luego, la cena. Abundante, con ensaladas, carne, pasteles. Él volvía a casa lleno y agotado. Yo preparaba la cena y él solo movía la mano: “Ya comí en casa de mi madre…”. Y me daban ganas de gritar.
Intentaba contenerme, pero ardía por dentro. Ella lo recuperaba —con un trozo de carne, una bombilla, chantajes y quejas—.
Entonces lo entendí: no podríamos seguir así. No en la misma ciudad. Mientras estuviera a una hora de distancia, lo arrastraría de vuelta. Tenía que llevármelo más lejos.
Encontré la solución: un trabajo de arquitecta en Yaroslavl. Allí también le ofrecieron un puesto a Dmitri, en el departamento de IT de una gran empresa. Encontré un piso, ahorramos algo de dinero. Y seis meses después nos mudamos. Quinientos kilómetros de distancia. Su madre se quedó allí. Nosotros, aquí.
Al principio llamaba todos los días. Presionaba. Lloraba. Luego, menos. Ahora, solo en días señalados. Creo que entendió que había perdido.
¿Y nosotros? Por fin empezamos a vivir. Juntos, sin veneno en el aire. Estamos esperando nuestro primer hijo. Pagamos nuestro pequeño, pero propio piso. Reímos. Discutimos, nos reconciliamos, hacemos planes. Sin miedo a que, en cualquier momento, ella aparezca en la puerta —con mirada fría, reproches, distancia.
Recuerdo aquellos días en Vóronezh como una pesadilla. Y a veces pienso en la nueva nuera de Valentina Serguéievna —Dmitri tiene un hermano mayor—. Ahora toda su atención va hacia ella. Y a mí solo me queda sentir un poco de pena. O alegrarme en silencio de haber escapado. Y de haber salvado a mi familia.
