Estaba harta del control sin fin de mi suegra.
Cuando me casé, pensé ingenuamente que lo más difícil serían la hipoteca, los niños y el día a día. Pero en la práctica, descubrí que la verdadera prueba para mi paciencia no era la falta de dinero ni el cansancio de las noches sin dormir. Lo más pesado… era mi suegra.
Nuestra relación nunca fue buena. Todo le molestaba: mi forma de vestir, de cocinar, de criar a mi hijo, incluso de limpiar la casa. Y lo peor, que yo no me callaba. Nunca fui de esas mujeres que asienten con la boca cerrada. No tengo paciencia. Y eso, al parecer, era lo que más la sacaba de quicio.
Primero fue la cocina. Nunca se me dio bien hornear. No disfruto amasando, no tengo ni el interés ni la inspiración. Además, sinceramente, no creo que la repostería sea algo saludable, ¿para qué perder tiempo en algo que ni siquiera como? Pero para ella, eso era un pecado.
—Si no sabes hacer un bizcocho, no eres una buena ama de casa —repetía cada vez que llegaba con otro pastel—. Al menos su madre le prepara algo digno, ya que su mujer no vale ni para untar mantequilla.
Mi marido, claro, aceptaba los dulces, incluso con agradecimiento. Luego me contaba cómo en la oficina sus compañeros se los comían en un abrir y cerrar de ojos. Y ella se paseaba orgullosa, como si le hubieran puesto una medalla. Me dolía, pero al principio aguanté.
Sin embargo, la comida era solo el principio. Después criticó mi forma de limpiar. Según ella, los suelos debían fregarse a mano; la fregona era «cosa de vagas». La ropa interior, según su criterio, no podía lavarse en la máquina, solo a mano. Y había que plancharlo todo—¡hasta las sábanas y los calcetines! Ella, claro, «toda la vida lo hizo así». Yo, en cambio, pienso que en pleno siglo XXI torturarse con tareas domésticas es, por decir lo menos, absurdo.
La lavadora y la secadora son mis aliadas. Doy las cosas por limpias si están dobladas y guardadas. Sí, si algo está muy arrugado, lo plancho, pero solo si merece la pena. No creo que una mujer deba convertirse en lavandera y criada, menos aún si trabaja tanto como su marido.
Luego llegó el turno de mi apariencia.
Con un ascenso y más ingresos, por fin me permití pensar un poco en mí. Empecé a ir a centros de belleza—tratamientos de piel, masajes, el gimnasio. Cosas normales, ¿no? Pero a mi suegra casi le da un soponcio:
—¿Para qué gastar en eso? ¿No hay agua en casa? ¿Se te acabó el yogur para la mascarilla? En mi época nos lavábamos con jabón y el pelo con vinagre, ¡y éramos hermosas!
Pero lo peor fue que mi marido empezó a darle la razón. Primero en voz baja—«Bueno, quizá podríamos ahorrar ahí»—y luego cada vez más fuerte. Resulta que le molestaba que gastara «tanto» en mí. Él quería un coche nuevo, vacaciones, ahorros. Y yo, según él, era una derrochadora.
Ahí exploté.
—¿En serio? —le dije—. Trabajo tanto como tú. Pongo mi parte en la casa. Nuestro hijo está bien vestido, alimentado y cuidado. Hay comida en la mesa y orden en cada habitación. No tengo amantes, no salgo de juerga. ¿Por qué no puedo, aunque sea una vez, pensar en mí?
Se quedó callado. Y yo seguí.
—Si crees que gasto mal el dinero, haz las maletas y vete a vivir con tu madre. Que ella te haga postres, te lave los pollos y te diga cómo debe comportarse una esposa. Yo estoy harta de sentirme culpable por vivir como una persona normal.
No sé qué sintió él. Pero después de esa conversación, se lo pensó dos veces antes de hablar. Y mi suegra, por un tiempo, bajó el tono. Al parecer, entendieron que no soy de las que aguantan imposiciones en silencio.
No digo que mi suegra sea malvada. Seguro que cree que actúa por mi bien. Pero el bien impuesto, con reproches y control, no es tal. Y yo ya no permitiré que nadie—ni siquiera la familia—dirija mi vida. No soy una muñeca para que me moldeen a su gusto. Soy una mujer, y elijo ser quien quiero ser.
La lección es clara: el respeto empieza por uno mismo. Cedemos un poco, y otros querrán todo. Pero la vida es nuestra, y nadie tiene derecho a dictar cómo debemos vivirla.
