La vecina exige que destruya mis rosas — resulta que tiene alergia
Esta historia, que todavía me cuesta creer, comenzó de manera bastante tranquila. Mi marido y yo compramos una casa de campo en un pueblo de Castilla y León hace años, pero nunca encontramos el momento para arreglarla — siempre el trabajo y los quehaceres. Íbamos una vez al mes: a reparar el tejado, cambiar la cerradura, y cada vez nos dábamos cuenta de que nuestro solar, entre las parcelas cuidadas y florecientes de los vecinos, destacaba de la peor manera.
Sobre todo, nuestra vecina, Dolores Martínez, una mujer soltera de unos sesenta años, con una expresión siempre descontenta, no perdía ocasión de señalarlo. Le encantaba decir, con falsa inocencia y una sonrisa fingida: «Vaya, se compraron una casa de campo, pero ni la disfrutan. Da pena mirar ese solar abandonado».
Aguantamos en silencio. Pero cuando por fin me jubilé y mi marido se tomó una larga licencia, decidimos que ya era hora de ocuparnos del terreno de una vez por todas.
La casita estaba en buen estado — pintamos las paredes, limpiamos las ventanas. Pero el terreno estaba hecho un desastre: carretillas y más carretillas de ramas secas, hojas podridas, cubos oxidados y demás trastos. Trabajamos duro. Y, sabéis, de pronto despertó en mí un sueño. No solo quería limpiar, sino crear algo hermoso.
— ¿Y si plantamos rosales junto al sendero y junto a la pared sur? — sugirió mi marido. — Imagínate lo bonito que se verá desde el porche.
La idea me pareció mágica. Fuimos al vivero, elegimos esquejes de distintas variedades y los plantamos con esmero. Me preocupaba que no prendieran, pues nunca antes había cultivado flores. Pero todo salió a pedir de boca. Los rosales echaron raíces, crecieron y brotaron capullos.
Empecé a ir más a menudo a la casa de campo y, al empezar el verano, me mudé allí. Por primera vez en años, me sentí verdaderamente feliz. Tranquilidad, naturaleza, una pasión nueva. No me cansaba de admirar cómo reverdecían los arbustos y cómo se hinchaban los capullos. Todo iba a la perfección… hasta que los rosales llegaron a una altura en la que Dolores se fijó en ellos.
Vino de visita sin avisar — la primera vez en años. Entró, miró alrededor y soltó una risita:
— Por fin han arreglado el solar. Antes daba pena verlo.
— Sí, al fin tengo más tiempo — respondí con mesura.
— ¿Y esto qué es? — señaló los arbustos.
— Rosales — dije con orgullo.
— Quítalos. Ahora — fue su seca orden.
Me quedé helada. Primero pensé que habría infringido alguna norma — que eran de una variedad prohibida o estaba plantándolos donde no debía. Pero la razón era mucho más sencilla.
— Por si no lo sabes, soy alérgica a las rosas — declaró Dolores. — Me hacen estornudar y se me irritan los ojos. ¿Quieres acabar conmigo?
— Lo siento, pero están en mi terreno. Nadie la obliga a entrar.
— ¿Y el aire? ¿El polen? ¿Crees que respeta fronteras? Todo me llega. ¡No pienso sufrir por tus flores!
— Pero es mi tierra. No molesto a nadie.
— ¡Sí que molestas! — alzó la voz. — Retíralas. Si no, presentaré una queja. Y no solo una.
El escándalo fue tremendo. Se marchó dando un portazo. Yo me quedé entre mis rosales — confundida, dolida. ¿Tanto esfuerzo, tanto cariño, para terminar destruyéndolo?
No. No cederé. El solar es mío, las flores también. No estoy envenenando a nadie. Sí, me queda la duda — ¿y si de verdad es alérgica? Pero, ¿acaso debo renunciar a mi trabajo solo porque a la vecina le estorba? ¿Mañana serán los geranios? ¿Pasado los olivos?
A veces pienso que lo que no soporta es la alegría ajena. Aguante sus comentarios mordaces, pero ahora que el solar brilla, ha decidido presionar. ¿Envidia? No lo sé. Pero he tomado una decisión: mis rosales se quedan. Y si es necesario, lucharé por ellos. Porque no son solo flores. Son el símbolo de que, por fin, he encontrado mi lugar. Y no dejaré que nadie me lo arrebate.
